Dionisio Salas Astorga (1965 )

En el 2012


En el 2012 se acaba el mundo
(lo dicen los Mayas)
pero también se iba a acabar el mundo en el 2000
(y no pasó nada según algunos)
Y se iba a terminar en el año 1000
y en el siglo I después del gran nacimiento

Siempre se va a acabar el mundo
En 1919 estaban todos seguros
 En 1945 era más seguro todavía
en 1492 ninguno podía dudar
Por lo tanto,  nadie se preocupe demasiado:
a través de la historia siempre el hombre sospecha que se acaba el  mundo
y siempre, en cada una de esas fechas, la profecía se cumplió




(fuente: "cultura & ciencia")

LA CREMA

La crema hidratante que buscaba
la encontré esta mañana
en los entrepaños más discretos
de martes de carnaval.
Llegué a la tienda de luces
mercuriales que lo mismo iluminan
cualquier capilla ardiente
que una vitrina de maniquíes abandonados.
Entré con pie derecho
y firme a la sección antiedad,
ignoré el saludo del guardia
y cajeras de uniforme ámbar.
Me hinqué en el apartado
de astringentes y demás parafernalia
de champús para cabezas pelonas
y dermis cacarizas y pliegues irreversibles.
Al encontrar el envase
con la etiqueta azul
para piel devastada la cogí
sin percatarme en el monto.

Aquí la tengo conmigo,
en la mesa de noche oscura,
le aprecio el parpadeo de su mirada.

Afuera sopla un viento inclemente.

Felipe Benitez Reyes (1960 )

Las niñas


Llegan con los tacones sucios del barro de los parques,
con un perfume espeso de flores venenosas.
Llegan con gafas negras, radiantes, despeinadas;
la noche las recubre con un palio morado.
Toman licores densos con aires de tragedia.
Tienen nombres de diosa, de colonia o de gato.
No son invulnerables a las historias tristes
y huyen de madrugada, como lunas esquivas.




(fuente: "rua das petras")

Nuno Júdice (1949 )

Zoología: el cerdo

El cerdo vive como los hombres
en la caverna de Platón: su mundo
es el mundo de las sombras.

Cuando mira al suelo,
ve el paraíso; cuando mira al cielo, tiene
el cuchillo en la garganta.

Pero el cerdo también sueña que
tiene alas como un ángel, y que su chiquero
queda en la nubes.

En sus sueños, dios chilla
como un cerdo, y el árbol del paraíso
está lleno de bellotas.
Por eso el cerdo no saca el hocico
de la tierra, en busca de una abertura
hacia el cielo.

(fuente: "kriller 71", sin crédito al traductor)

 

Vicente Aleixandre (1898/ 1984 )

El cuerpo y el alma


Pero es más triste todavía, mucho más triste.
Triste como la rama que deja caer su fruto para nadie.
Más triste, más. Como ese vaho
que de la tierra exhala después la pulpa muerta.
Como esa mano que del cuerpo tendido
se eleva y quiere solamente acariciar las luces,
la sonrisa doliente, la noche aterciopelada y muda.
Luz de la noche sobre el cuerpo tendido sin alma.
Alma fuera, alma fuera del cuerpo, planeando
tan delicadamente sobre la triste forma abandonada.
Alma de niebla dulce, suspendida
sobre su ayer amante, cuerpo inerme
que pálido se enfría con las nocturnas horas
y queda quieto, solo, dulcemente vacío.


Alma de amor que vela y se separa
vacilando, y al fin se aleja tiernamente fría.


(fuente: "rua das petras")

José Ángel Valente (1929/ 2000 )

 Consiento


 Debo morir. Y sin embargo, nada
muere, porque nada
tiene fe suficiente
para poder morir.
No muere el día,
pasa;
ni una rosa,
se apaga;
resbala el sol, no muere.
Sólo yo que he tocado
el sol, la rosa, el día,
y he creído,
soy capaz de morir.


(fuente: "rua das petras")

Laura Yasan (1960 )

¿y para qué?


el llama-ángeles de mi vecino
hace un sonido de corolas de níquel
un fino repicar sobre cristal de copas biseladas
treinta y dos veces por minuto
-treinta y cinco si hay viento-
constante sostenido
todo el maldito día y la maldita noche
se estrellan ángeles contra el techo
su exquisito plumaje se desgarra
en el vidrio dentado de la medianera
muchos se electrocutan en los cables de luz
pierden el brillo de los dientes


él sigue acumulando nicotina
en una camiseta sucia
frente al canal de los deportes.


(fuente: "el poeta ocasional")

Carmen Martin (1982 )

My mother is a fish 

 

A ti te educaron los beatnik, Faulkner

y Capote y Dos Passos y Byron

leídos en voz alta por profesores vivos

vehementes, limpios y satisfechos

duchados luego y vestidos para enseñar

a adolescentes igualmente saludables

a pesar del alcohol ingerido

en la noche inmediatamente anterior

huesos sanos, dientes sanos, cuerpos

 

entrenados y resistentes

producto de una buena alimentación

Mis profesores fueron borrachos, sucios, sin dientes

llegando a la sala de clases directamente desde el bar o el garito

con un montón de hojas manchadas y en desorden metidas

dentro de maletines igualmente viejos y precarios

para dar una clase que seguía el ritmo de la respiración o el jadeo.

 

Hombres que se detenían de golpe en la mitad de una frase

para sentarse en el escritorio y llorar largamente

sin importarles, en absoluto, nuestra presencia.

  

Y no leímos a los poetas. Nadie quería leer a los poetas.

 

 

(fuente: "letras.s5,com)

Xi Chuan (1963 )

Amor filial


Caminar 5 km, incluso 100 km, no cuenta como viajar a pie.
Es necesario caminar unos mil kilómetros para que el viaje
se transforme en voluntad, para tener un corazón filial.
El hijo filial tira del carrito con su madre arriba.
Le sugiero: "¿No sería más cómodo tomar el tren?"
Dice: "Sólo caminar es verdaderamente filial, y además se ahorra".
Va arrastrando el carrito a través de subidas y bajadas,
cruza la nieve de Shandong, los accidentes de tránsito de Hebei.
Lleva a su madre hacia Pekín a través de las fronteras.
Le digo: "Mejor quedarse en casa y disfrutar del retiro".
Responde: "La voluntad de mi madre es ver a Mao.
Si no puede ver a Mao al menos ver Tiananmen. Si no ve Tiananmen,
cuando se encuentre en la otra vida con un conocido ¿qué va a decirle?"
La madre: "Hijo, ¿con quién estás hablando?"
El hijo: "Estoy discutiendo con el cansancio".
El invierno ya anda por la mitad, el viento del norte
sueña con el viento del sur. Arrastrando el carro con su madre
llega hasta Tiananmen. En la plaza están tocando el himno
para un presidente africano temeroso del frío, impávido
frente al calor. La madre: "Ya lo vi todo. Ahora volvamos".
El carro invierte su dirección. El himno ya terminó.
Les sugiero que se queden unos días más en Pekín.
Él dice que su madre quiere morir en su casa.
Pekín es para que los pekineses jueguen con los extranjeros.
Él no puede tirar su dinero en Pekín. Además debe volver para sembrar.




(fuente: "otra iglesia es imposible", traducción: Miguel Ángel Petrecca.)

Álvaro Mutis (1923/ 2013 )

Sonata


Otra vez el tiempo te ha traído
al cerco de mis sueños funerales.
Tu piel, cierta humedad salina,
tus ojos asombrados de otros días,
con tu voz han venido, con tu pelo.
El tiempo, muchacha, que trabaja
como loba que entierra a sus cachorros,
como óxido en las armas de caza,
como alga en la quilla del navío,
como lengua que lame la sal de los dormidos,
como el aire que sube de las minas,
como tren en la noche de los páramos.
De su opaco trabajo nos nutrimos
como pan de cristiano o rancia carne
que se enjuta en la fiebre de los guettos,
a la sombra del tiempo, amiga mía,
un agua mansa de acequia me devuelve
lo que guardo de ti para ayudarme
a llegar hasta el fin de cada día.




(fuente: "rua das petras")

Amalia Bautista (1962 )

Mis mejores deseos


Que la vida te sea llevadera.
Que la culpa no ahogue la esperanza.
Que no te rindas nunca.
Que el camino que tomes sea siempre elegido
entre dos por lo menos.
Que te importe la vida tanto como tú a ella.
Que no te atrape el vicio
de prolongar las despedidas.
Que el peso de la tierra sea leve
sobre tus pobres huesos.
Que tu recuerdo ponga lágrimas en los ojos
de quien nunca te dijo que te amaba.








(fuente: "cómo cantaba mayo en la noche")

Cecilia Domínguez Luis (1948 )

Inventario


Se tiene:

la mañana
para reconocernos sin sorpresas,
la siesta los domingos
en ciudades dormidas,
la enfermedad de siempre, almacenada,
por si no hay otra excusa,
un amuleto chino
regalo de un amigo para los días grises,
una caja de trastos,
alguna carta comprometedora,
un cansancio, ya viejo,
que nos visita al alba cada lunes,
un traje de ocasión en naftalina,
la ventana, la espera,
un cepillo de dientes,
un pañuelo olvidado por el último amante,
el insomnio del viernes,
un reloj, una cita
para cumplir mañana
y algunas otras cosas sin mayor importancia.

Lo demás se desea. 




(fuente: "emma gunst.blogspot")

Efraín Bartolomé (1950 )

Fulgor de mediodía


 En el día más limpio la muchacha me llama
"Estoy desnuda frente a la ventana"
dice su tenue voz

(La miro recostada ante el brillo de la luz:
ante los trinos de los pájaros que visitan el pequeño jardín
y que no puede oír detrás del vidrio donde estallan destellos.)

"Tengo mi mano izquierda sobre el pecho: lo acaricio".

Le pido que acomode el teléfono en su hombro
y que coloque la otra mano sobre su rosa crespa

Su gemido responde

"Me estoy tocando" dice
"Siento pena"

Yo insisto en que me obsequie su pena y su deseo

Oigo el silencio

Luego se inunda el cable telefónico de gemidos
quejidos   dulces sollozos   cálidos lamentos
respiración alterna: pareja y delicada   entrocortada y áspera
Luego un corto chillido o una nota de llanto

Oigo
un suspiro final
y el aletargamiento de su lengua
y sus guturaciones

Vierte
sobre las doce horas del día inerme
su líquido   su miel   su jugo más brillante
Se inundará de luz el cable telefónico
la red entera   la nervadura oculta de la ciudad monstruosa

Habrá miel en la voz de las mujeres plenas

Respingarán las leves columnas vertebrales de las adolescentes
con un inesperado escalofrío
Habrá erecciones repentinas en los hombres de todas las edades:
súbitos estremecimientos en los niños pequeños
perturbadoras sacudidas de excitación en las ingles juveniles
vaga satisfacción en la sonrisa
y un fulgor libertino en la mirada de los viejos.

"¿Me has sentido?" pregunta su voz tierna

Yo palpo mi dureza

Oigo mi ancha respiración
en el quebrado silencio del mediodía

"Siento pena" murmura

Pero escucho su orgullo
restregándose eléctricamente con el mío

Aquí
el único avergonzado
es el sol.


(fuente: "la mirada del lobo")

Ted Hughes, perseguido por salvajes

A los cuatro años, Ted se levantaba de madrugada para seguir a Gerald, su hermano mayor, que le llevaba diez años. En sus partidas de caza, iniciadas todavía en la oscuridad, se introducían en los valles de Hardcastle, en West Yorkshire. “Gerald era el que disparaba y me empleaba como ‘perro de caza’”, iba a recordar Ted. “Tenía que gatear entre la maleza recogiendo urracas, búhos, ratas y comadrejas.” Como mito de origen, aquí se cifra tal vez la clave mayor de la obra de uno de los más notables poetas de lengua inglesa, reconocido como tal tanto por Derek Walcott como por Seamus Heaney. Para Ted Hughes (1930-1998) cada palabra es una “constelación de significados”, pero antes es un animal que debe ser capturado. “Esto es una cacería y el poema, una nueva criatura, un nuevo espécimen con vida aparte de la de uno.” El poema, tal cual lo entiende Hughes, responde a una autonomía que supera a su creador. “¿Cómo puede un poema, por ejemplo, acerca de caminar bajo la lluvia, ser como un animal?”, se pregunta. Y la respuesta que se le ocurre es: “Las palabras que están vivas son aquellas que podemos oír”.

Si un animal obsesionaba a Hughes desde su infancia era el zorro. Nunca había logrado atrapar uno. Hasta que una noche, en un hostal tristón de Londres, después de un año sin escribir poesía, tuvo una idea. La idea se le impuso. Y la escribió en unos minutos. Fue su primer poema sobre animales. Lo tituló “El pensamiento zorro”: “Imagino este momento del bosque a medianoche/ Algo más está vivo/ Junto a la soledad del reloj/ Y esta página en blanco donde se mueven mis dedos.// A través de la ventana no veo ninguna estrella: Algo más cercano/ Aunque más cercano/ Aunque más profundo y dentro de lo oscuro/ Está entrando en la soledad// Frío, delicado como nieve negra,/ La nariz del zorro roza una rama, hoja,/ Dos ojos ayudan un momento, que ahora/ Y nuevamente ahora, y ahora/ Posa huellas limpias en la nieve/ Entre árboles, a tientas una sombra renga/ Demorada por un muñón y en el vacío/ De un cuerpo que se atreve a avanzar// Por entre claros, un ojo,/ Un abierto y profundo verdor,/ Brillante, concentradamente/ Yendo a sus asuntos// Hasta que un repentino caluroso penetrante hedor de zorro/ Entra en el agujero oscuro de la cabeza./ La ventana aún sin estrellas; el tictac del reloj,/ La página está impresa”.

El poema puede sonar hermético para el lector que ignora el pasado del pibe cazador. Sin embargo, a su autor las palabras le ofrecieron un cuerpo y le dieron un espacio por donde andar. “Cada vez que leo el poema el zorro viene otra vez desde la oscuridad y se posa en mi cabeza”, diría Hughes en su ensayo El pensamiento zorro, ahora traducido por Diego Alfredo Palma. Aunque el poema careciera en un principio de sentido también para el poeta, sus versos, como el ensayo que lo precede, cumplen un objetivo clarificador: acercar a nuestra lengua a un poeta hasta ahora bastante esquivado por ciertos circuitos críticos, lo que se debió, sin duda, a sus dos turbulentas historias matrimoniales, que derivaron en suicidios. Primero, la inestable y depresiva becaria americana de una Fullbright Sylvia Plath, poeta menor si se la compara con Hughes. Algunas feministas, aprovechando como excusa la pasión de Hughes por el reino animal (obviando que este interés tiene una conexión con el ensayo sobre magia y religión La rama dorada, de James Frazer) lo acusarían de primitivo y salvaje por la muerte de Plath, pretenderían quitar el apellido Hughes de la lápida de Sylvia y durante largo tiempo, ya muerto, escupirían la tumba del poeta. Después, el suicidio de su segunda pareja, Assia Wevill, también poeta y amante de Hughes mientras iba y venía de la conyugalidad nerviosa con Plath. Antes de matarse, Wevill liquidaría a su hijo. Y como si esto fuera poco, un hijo de Hughes se suicidaría tiempo después No obstante, su producción vasta y premiada excedió la poesía y triunfó en todos los géneros que encaró: el ensayo, la literatura infantil y juvenil, el teatro, la traducción. El azor en el páramo (Bartleby editores) y Cartas de cumpleaños (Tusquets), ambos en ediciones bilingües, contribuyen a dispersar las nieblas de mezquindad que se han cernido sobre su poesía. Especial atención puede merecer entonces Cartas de cumpleaños, poemas escritos a lo largo de más de veinticinco años, memoria, balance y exorcismo de la sobrestimada Plath. Vivió sus últimos años en el campo, en Devon, hasta que un infarto de miocardio lo alcanzó cuando estaba internado por un cáncer de colon en el hospital de Souhwork. En toda su existencia no había tenido otra pretensión que preservar esa inocencia de sus cacerías de infancia para escribir poesía con verdadero asombro.Casi siempre alejado del mundanal ruido, equívocamente categorizado en ocasiones como un poeta rural, Hughes intentó siempre guardar silencio y evitar todo chismerío sobre su vida privada. No le resultó fácil. El traductor y estudioso español Xoan Abeleira escribió: “Ted Hughes no gozó, como debía y como quería, del amor de los que lo amaban a causa del odio de los que lo odiaban”.

(fuente: "radar libros", Guillermo Saccomanno, Página/12. )

Jorge Teillier (1935/ 1996 )

Cuando yo no era poeta


Cuando yo no era poeta
por broma dije era poeta
aunque no había escrito un solo verso
pero admiraba el sombrero alón del poeta del pueblo.


Una mañana me encontré en la calle con mi vecina.
Me preguntó si yo era poeta.
Ella tenía catorce años.


La primera vez que hablé con ella
llevaba un ramo de ilusiones.
La segunda vez una anémona en el pelo.
La tercera vez un gladiolo entre los labios.
La cuarta vez no llevaba ninguna flor
y le pregunté el significado de eso a las flores de la plaza
que no supieron responderme
ni tampoco mi profesora de botánica.


Ella había traducido para mí poemas de Christian Morgenstern.
A mí no se me ocurrió darle nada a cambio.
La vida era para mí muy dura.
No quería desprenderme ni de una hoja de cuaderno.


Sus ojos disparaban balas de amor calibre 44.
Eso me daba insomnio.
Me encerré mucho tiempo en mi pieza.


Cuando salí la encontré en la plaza y no me saludó.
Yo volví a mi casa y escribí mi primer poema.




(fuente: rua das petras.blogspot)

LAS ORILLAS

Me agarro a las orillas de la noche
como a la balsa en que el exiliado
viaja a ninguna parte.

O pendo del alféizar de mis pestañas
como la muchacha que entregará
solicitud de ingreso al manicomio.

Apoyo huellas dactilares en el timbre
de pánico en que un alma sola
se juega la última carta.

Para que nadie se llame a engaño
sumerjo los dedos en mierda
de palomas que boquean como peces.

Cuando el agua llega al límite
de su propia sed sabe
que de un momento a otro sobrevendrá
el hervor.

Pero nadie sino tú nivelas
calderas, cuadernos, prisas;
y derrites hielos, velocidades.

Gabriel Zanetti (1983 )

Poema I


Perdóname no elegir una madre
sino una mujer para tu padre.
Perdóname hijo
por no querer tenerte.
Sé lo que te digo.
La memoria no da para tanto.

Perdóname
por traerte y no
por pensar en ti y no hacerlo.

Por morir.

Por no tener profesión y tenerla
por darte nombre y caracterizarte
por dejarte libros en vez de juguetes
papeles en vez de monedas.

Perdóname por ser dueño de nada
ni de estos versos que tú me dices.

Perdóname
porque te perdono
que vengas de mi sexo y no
de otra parte.




(fuente: letras.s5.com)

Eliseo Diego (1920/ 1994 )

Testamento


Habiendo llegado al tiempo en
que la penumbra ya no me consuela más
y me apocan los presagios pequeños;

habiendo llegado a este tiempo;

y como las heces del café
abren de pronto ahora para mí
sus redondas bocas amargas;

habiendo llegado a este tiempo;

y perdida ya toda esperanza de
algún merecido ascenso, de
ver el manar sereno de la sombra;

y no poseyendo más que este tiempo;

no poseyendo más, en fin,
que mi memoria de las noches y
su vibrante delicadeza enorme;

no poseyendo más
entre cielo y tierra que
mi memoria, que este tiempo;

decido hacer mi testamento.

Es este:
les dejo el tiempo,
todo el tiempo.


(fuente: rua das petras)

Leopoldo María Panero (1948/ 2014 )

                                                                        El circo

Dos atletas saltan de un lado a otro de mi alma
lanzando gritos y bromeando acerca de la vida:
y no sé sus nombres. Y en mi alma vacía escucho siempre
cómo se balancean los trapecios. Dos
atletas saltan de un lado a otro de mi alma
contentos de que esté tan vacía.
Y oigo
oigo en el espacio sonidos
una y otra vez el chirriar de los trapecios
una y otra vez.
Una mujer sin rostro canta de pie sobre mi alma,
una mujer sin rostro sobre mi alma en el suelo,
mi alma, mi alma: y repito esa palabra
no sé si como un niño llamando a su madre a la luz,
en confusos sonidos y con llantos, o bien simplemente
para hacer ver que no tiene sentido.
Mi alma. Mi alma
es como tierra dura que pisotean sin verla
caballos y carrozas y pies, y seres
que no existen y de cuyos ojos
mana mi sangre hoy, ayer, mañana. Seres
sin cabeza cantarán sobre mi tumba
una canción incomprensible.
Y se repartirán los huesos de mi alma.
Mi alma. Mi
hermano muerto fuma un cigarrillo junto a mí.

(fuente: "Word are vitamins")

Li-Young Lee (1957 )

Pequeño padre

Enterré a mi padre

en el cielo.

Desde entonces, los pájaros

lo limpian y peinan cada mañana

y lo tapan con las sábanas hasta arriba

cada noche.

Enterré a mi padre bajo tierra.

Desde entonces, mis escaleras

sólo van hacia abajo

y toda la tierra se convirtió en una casa

cuyos cuartos son las horas, cuyas puertas

permanecen abiertas a la tarde, recibiendo

a un invitado tras otro.

A veces veo detrás de ellos

las mesas dispuestas para un casamiento.

Enterré a mi padre en mi corazón.

Ahora crece dentro mío mi extraño hijo,

mi pequeña raíz que no bebe leche,

pequeño y pálido pie hundido en la noche,

pequeño reloj que sale recién mojado

del fuego, pequeña uva, padre del futuro

vino, un hijo fruto de su propio hijo,

pequeño padre que rescato con mi vida.

 

 

(fuente: "el poeta ocasional", versión de Tom Maver)

L. M. Panero inédito

Escritos inéditos de Leopoldo María Panero, poemas, textos de prosa poética y hasta un pequeño ensayo, han sido descubiertos en una caja con pertenencias suyas que abandonó en la casa donde residió durante dos años en Las Palmas de Gran Canaria, donde murió el pasado jueves.
Libretas de tipo escolar manuscritas y cuartillas escritas a máquina y firmadas por Panero son el soporte de esos textos hasta ahora desconocidos del autor, que se conservaban junto a artículos de periódicos, libros de otros escritores dedicados a él, fotografías de dibujos y algunos documentos, según ha desvelado el canal televisivo de las islas Canarias 7.
El periódico ha podido acceder al contenido de esa caja a través de su actual propietario, una persona anónima a la que el poeta dejó las cosas guardadas en ella diciéndole: "Tíralas o quédatelas, haz lo que quieras", al abandonar la vivienda donde se alojó al comienzo de su estancia de 16 años en la capital isleña para trasladarse al hospital psiquiátrico donde murió.
Entre los papeles allí olvidados durante largo tiempo, el rotativo destaca la existencia de un folio con membrete del sanatorio psiquiátrico Hermanos de San Juan de Dios de Mondragón (Guipúzcoa), donde Panero estuvo internado durante un período, en el que se ha hallado escrito un poema.
"Un ciervo herido es el que más salta", comienza ese texto, que finaliza con los versos: "La alegría es el caballero de las angustias y en ella resguarda su brazo para que nadie pueda ver la sangre y gritar 'estás herido'", detalla.
Tampoco faltan entre esos escritos inéditos de Panero varios artículos de contenido diverso, como un pequeño ensayo titulado "La palabra 'esquizofrenia' y la destitución del sentido", inspirado por los conocimientos que el autor acumuló en vida en torno a las enfermedades mentales que le habían diagnosticado y a los tratamientos aplicados para ellas, según han subrayado amigos suyos.
Artículos sobre psiquiatría recortados de periódicos, ejemplares completos de algunos diarios y fotocopias de textos publicados en otros, bien de su propia autoría o alusivos a su obra, figuran también entre los objetos que forman parte del referido hallazgo.
La caja contiene también una copia de una carta que dos personas cercanas a Panero, el poeta César Cortijo y la traductora Blanca González, remitieron en 1995 a la entonces ministra de Cultura, la socialista Carmen Alborch, para pedir que lo trasladaran a otro centro cuando estaba interno por decisión de un médico, que era entonces su tutor legal, en el sanatorio de hombres de Santa Águeda de Mondragón.
En esa carta, se tildaba la situación de Panero "muy dura" e incluso de "castigo eterno", según destaca en el periódico.


(fuente: "revista ñ", Clarín, agencia Efe.)

Pepe Ramos (1971 )

Ausencia de ti no.15

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.


(fuente: rua das petras)

Tiffany Atkinson (1972 )

Querida Kate:

Las veredas de fin de semana son para las chicas pálidas. Todas esas hijas
de nuestro pueblo, alimentadas con leche, salen; sus párpados de neón
brillan. Están asustando a los gatos
y haciendo sonar las alarmas —

descaradas con sus cigarrillos y sus tampones,
pasándose brillo en los labios, con tiras de pastillas diminutas.
Absurdamente desenvueltas al besar. Siempre
besando, oh, a alguien —

y Rufus, paseando por la costanera, dice
hola, Kirsty. Jess, te ves impresionante. ¡Sam!
Casi no te… ¿cuándo te volviste tan…?
Qué culto de histéricas.

Pero más tarde, cuando chapalean pasadas de lágrimas, o
llevan a casa gaviotas heridas en cajas de cartón
o comparten una colilla en la costanera, no puedo
dejar de pensar en ellas

a nuestra edad: engordando en el callejón sin salida
de matrimonios destartalados —peor— disecándose
sobre hojas de cálculo. ¿De qué lado estamos ahora, Kate?
Pd. ¿Café? ¿Pronto?


(fuente: "otra iglesia es imposible", versión: Silvia Camerotto)

Ana María Moix y la literatura tangencial

Formaban una pareja encantadora. Ella, Ana María, y su hermano, Terenci Moix. Por supuesto para el hombre fue mucho más fácil que para ella. Por un lado, Terenci expresaba sus preferencias sexuales por los hombres a través de su amaneramiento explosivo, de la literatura de chismes de estrellas, de su devoción por el imaginario de Egipto y por el cine peplum, por el melodrama y por Hollywood, por las divas (¡Marilyn!), Marlon Brando, Paul Newman y James Dean.

Por el otro lado, Ana María, conocida y querida por todos como “la nena”, más silenciosa, expresaba el amor de las mujeres a través de su aspecto varonil, de sus novelas y de sus poesías que abordan el tema de la diversidad sexual o la amistad íntima entre mujeres pero de manera soslayada. No fue una autora explícitamente lesbiana, pero en su primera novela, Julia (1970), que lleva una dedicatoria a Esther Tusquets, describe una relación muy intensa entre la protagonista y Eva, una profesora de literatura en la universidad. Eva representa para Julia el modelo intelectual, la madre, la amiga y la amante, todo a la vez y nada en concreto. De esa manera construyó una imagen compleja de relaciones entre mujeres, sin recurrir a las categorías y volviéndose especialmente subversiva y cuestionadora. Eran tiempos de Franco vivo y censurando, y esta novela que hoy parece ingenua, decía lo indecible y abría una tranquera literaria. Algo debió resultar sospechoso a los tachadores, que realizó a la novela un total de cuarenta y cinco cortes. En Julia aparece un personaje homosexual, Ernesto, hermano de la protagonista y evidentemente inspirado en Terenci Moix. Julia sentó las bases para que años después aparecieran novelas claramente lésbicas, como fue El mismo mar de todos los veranos, de Esther Tusquets, en 1978. Más tarde, como editora, fue fundamental en la circulación de textos de otras poetas y autores que presentaban una sexualidad disidente en sus trabajos.
La homosexualidad como motivo simbólico que da un sentido a la existencia aparece en otras de sus novelas, como Walter, ¿por qué te fuiste? (1974). Y en 1985 en el cuento “Las virtudes peligrosas”, el amor entre dos mujeres se manifiesta en términos de lo posible. Lo único que llegan a compartir las dos amantes son sus miradas y unos lazos.
Si bien se declaró públicamente lesbiana en 1997, su aporte tuvo que ver más con sus estrategias para vivir y narrar el amor entre las mujeres a través de la elipsis, los silencios y las ausencias. Por ello, quizás, en sus funerales sonó la emblemática canción de gays y lesbianas generalmente interpretada por Concha Piquer, “La niña de la estación”, que refiere a una mujer que espera a su amante en la estación, que finalmente vive su amor solamente por tres días y que sigue cantando a gritos y a silencios su pasión hasta el final.


(fuente: "soy", Página/12, autor: Adrián Melo)

Juan Luis Panero (1942/ 2013 )

 Luis Cernuda




En Madrid, donde me dieron la noticia de tu
muerte, Sevilla, años después, en una extraña
primavera, en Londres, repitiendo tantas veces
el sonido de tu voz, el roce de tu
mano. En Nueva York, mirando
caer la nieve -junto aquel cuerpo que
tanto quise-
y en México, bajo la lluvia, frente a la piedra rajada,
que nada guarda sino tu nombre y la ceniza de un
recuerdo, has estado conmigo, fantasma de un fantasma.
Y esta tarde de Roma -en la casa en que muriera Keats-
bajo la luz transparente de principios de otoño,
he vuelto a sentir, casi un temblor, tu presencia,
la terca pasión de tu memoria,
algo remoto y familiar como tu fotografía.
Que esa presencia, esa memoria me acompañen
hasta el día en que sean reflejo fiel,
testimonio inútil de un sueño derrotado
y una mano cierre mis ojos para siempre.


(fuente: rua das petras)

Joan Margarit (1938 )

Amor y tiempo


Recuerda cuando aún desconocías
que la vida no tendría piedad contigo.
Amor y tiempo: el tiempo nos habita
como arena del río que, despacio,
va cambiando la forma de la costa.
El amor, que ha copiado en tu mirada
la claridad de la isla del tesoro.
Sensual, solitaria, rodeada
por la sonora senectud del mar
y gritos militares de gaviotas.
El sueño clandestino de los cincuenta años.


(fuente: rua das petras)

Leopoldo María Panero (1948/ 2014 )

 

III

Cuando la luna se enciende en el verso
Lloran los ladrones y una red cae al suelo
Componiendo un ruido como de cristal
Qué vana es la caída, digo al verso
Qué vano es el Cristal de Bohemia masticado en la boca
Qué vano el caballo hípico que cabalga sobre las tumbas
Rezándole a la nada
Sartre lo dijo y yo lo leí en la cárcel en clase de matemáticas
“La nada corroe al ser como un gusano”
Y allí supe por boca de mi madre mallamada Felicidad
Que el hombre volverá a reinar sobre la nada
Y la nada enseñará a los hombres su mano
Que tiene el rostro pálido de la locura
Y el temblor del verso
Y el temblor del sexo diminuto de las hadas que aún no sangran


(fuente: "el cultural")

Muere Leopoldo María Panero

El poeta madrileño Leopoldo María Panero, exponente de la poesía transgresora, ha fallecido la pasada noche en Las Palmas de Gran Canaria, según ha confirmado a Efe su editorial Huerga y Fierro.
Nacido en Madrid, el 16 de junio de 1948, e hijo del gran poeta astorgano Leopoldo Panero, una de las mejores voces líricas de postguerra, y la escritora y actriz Felicidad Blanc, era hermano del también poeta Juan Luis Panero y de "Michi" Panero.
Fuentes de la editorial han indicado que sobre la medianoche pasada recibieron una llamada de los médicos del Hospital Rey Juan Carlos I de la capital grancanaria, en cuya unidad psiquiátrica Panero era tratado en los últimos años, comunicando su muerte por un fallo multiorgánico. Este hospital tenía encomendada la tutela de Panero al no tener familiares directos.
"Amigo Leopoldo María Panero, siempre has sido un extraordinario poeta, fiel y amigo de tus amigos. Allí donde estés que sepas que te echaremos de menos", indica el comentario que la editorial ha colgado hoy en Facebook, que finaliza con un "Te queremos. Descansa en paz". Escritor desde su más tierna infancia, estudió Filosofía y Letras, que abandonó en segundo curso en protesta contra el "conocimiento formal" y "sin conexión", y desde que cumplió los 19 años ha vivido en varias etapas recluido en hospitales psiquiátricos, entre ellos varios de Madrid y el de Mondragón (Guipúzcoa), donde permaneció 10 años.
Publicó por primera vez, en 1968, el poemario Por el camino de Swant, al que siguieron Así se fundó Carnaby Street (1970), Teoría (1973) y otras muchas de carácter autobiográfico, entre ellas una antología poética en 2003, con la que obtuvo el Premio Estaño de Literatura.


(fuente: "público.es")

Angélica Freitas (1973 )

Dentadura perfecta


dentadura perfecta, escuchame bien:
no llegarás a ninguna parte.
son los tomates y las cebollas los que nos sustentan,
las arvejas y las zanahorias, dentadura perfecta.
ah, sí, shakespeare es muy bueno,
pero ¿y las remolachas, la achicoria, el berro?
¿el arroz, las coles, los frijoles?
dientes bonitos, el buey que comés
ayer pastaba en el campo. y te quejaste
de la carne demasiado dura.
demasiado dura es la vida, dentadura perfecta.
pero comé, comé todo lo que puedas,
y olvidá este sonsonete,
y agarrá bien los cubiertos.


(fuente: "emma gunst", traducción: Teresa Arijón)

Emma de Cartosio (1928 )

Destino de poeta


Alguien tiene que mantener la soledad ardiente

que nos quema por dentro, que nos arroja al vacío;

alguien tiene que aventurarse a la angustia y la dicha

de ser el que soporta y celebra el destino exigente

de las galaxias en formación, de una célula creciendo.

Alguien debe afrontar pasado presente y futuro

con la fortaleza de un párpado abierto y devorante

que nunca interrumpe su candoroso y sabio desvelo.

Alguien debe sonreír a la tristeza y darle la mano

para hacer la ronda igual a aquella del patio de escuela

cuando sonaba la campana y nadie se negaba al juego.

Alguien tiene que habitar la casa de provincia que demolieron

o el conventillo en que crecimos y el progreso hizo barriada;

alguien debe mantener en alto y gozosamente lo desaparecido.

Y brindemos por este destino de criatura que renace

en cada pequeña o gran muerte, en cada claudicación ajena

y sin embargo prójima y amada por ser la que renuncia.

Y seamos los destinados al olvido aunque sea la memoria

de todos la que nos da una misión distinta en esta tierra

que se balancea continuamente entre el infierno y el paraíso.

(fuente: "la mirada del lobo")

Jorge de Sena (1919/ 1978 )

Nocturno de Londres


No sé, amor, si nos será dadoenvejecer. ¿Morirá sólo uno de nosotros
cuando seamos tan viejos que a uno
no le importe ya que el otro muera
(en la vejez se vive de memoria vaga)?
¿Será que tantos años de amargura,
sospechas, frustraciones, rabias y odios,
todo eso, tempestad de que está hecho el amor
que los estúpidos no entienden, se
acrecentarán con ese soñar juntos
y en silencio, con una sonrisa (que se olvida
e incluso en los labios se ignora)?
¿Una vejez que fue vida y será vida
porque fue la vida con que nos comemos
diariamente el uno al otro
voraces como peces en este  acuario
de cristal inamovible, tan opaco,
translúcido en ocasiones, transparente siempre,
que es el amor?




(fuente: "la mirada del lobo", traducción: Martín López-Vega)

Carlos Marzal (1961 )

Cautela


Tu infierno aún tiene un escalón no descendido.
Hay muertes que no has muerto todavía.
Por poco que imagines, si imaginas,
sabes que no has llegado tarde al infortunio.
Las fuentes del dolor no se han secado.
En el ojo del miedo aún hay más miedo.
Ni los tuyos ni tú estáis a salvo ahora
de todo lo que fuera está aguardando.
Aún puede hacer más frío. Aún hay más noche
dentro de la noche, y el desierto
se renueva detrás de aquel desierto.




(fuente: "rua das petras")

LOS DOBLECES DEL DÍA

Esta vez las sábanas aletearon
al sol y al viento
como libélulas de verano.

De los tres pares que conservo
son las más antiguas, más
luidas, casi transparentes.

Ya tarde, en la noche,
las traigo a casa
y las conservo en dobleces perfectos.

Les paso por el rostro
las palmas, los dedos,
los mapas marinos de mis años.

Las plancho de otro modo
aunque se empeñan
y conservan su verdadera edad,
la fecha de nacimiento.

A su modo son felices
pues se ajustan a mis noches,
a las madrugadas cuando
sueño lobos, mastines o serpientes.

No piden tregua ni esperan
remiendos en los remiendos.
Son sábanas que velan a mis muertos.

Miguel Hernández (1910/ 1942 )

Los cobardes


 Hombres veo que de hombres
sólo tienen, sólo gastan
el parecer y el cigarro,
el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,
gallinas en las entrañas,
galgos de rápido vientre,
que en épocas de paz ladran
y en épocas de cañones
desaparecen del mapa.

Estos hombres, estas liebres,
comisarios de la alarma,
cuando escuchan a cien leguas
el estruendo de las balas,
con singular heroísmo
a la carrera se lanzan,
se les alborota el ano,
el pelo se les espanta.
Valientemente se esconden,
gallardamente se escapan
del campo de los peligros
estas fugitivas cacas,
que me duelen hace tiempo
en los cojones del alma.

¿Dónde iréis que no vayáis
a la muerte, liebres pálidas,
podencos de poca fe
y de demasiadas patas?
¿No os avergüenza mirar
en tanto lugar de España
a tanta mujer serena
bajo tantas amenazas?
Un tiro por cada diente
vuestra existencia reclama,
cobardes de piel cobarde
y de corazón de caña.
Tembláis como poseídos
de todo un siglo de escarcha
y vais del sol a la sombra
llenos de desconfianza.
Halláis los sótanos poco
defendidos por las casas.
Vuestro miedo exige al mundo
batallones de murallas,
barreras de plomo a orillas
de precipicios y zanjas
para vuestra pobre vida,
mezquina de sangre y ansias.
No os basta estar defendidos
por lluvias de sangre hidalga,
que no cesa de caer,
generosamente cálida,
un día tras otro día
a la gleba castellana.
No sentís el llamamiento
de las vidas derramadas.
Para salvar vuestra piel
las madrigueras no os bastan,
no os bastan los agujeros,
ni los retretes, ni nada.
Huís y huís, dando al pueblo,
mientras bebéis la distancia,
motivos para mataros
por las corridas espaldas.

Solos se quedan los hombres
al calor de las batallas,
y vosotros, lejos de ellas,
queréis ocultar la infamia,
pero el color de cobardes
no se os irá de la cara.

Ocupad los tristes puestos
de la triste telaraña.
Sustituid a la escoba,
y barred con vuestras nalgas
la mierda que vais dejando
donde colocáis la planta.




(fuente: "rua das petras")