Lêdo Ivo, poeta

La devolución

Las flores son de plástico. Al roce de mis dedos, escapan de su maldición industrial, se libran del polvo imperceptible que las cubre y alcanzan la belleza de los seres vivos.
   Aspiro su perfume, admiro la tesitura elegante de los tallos, que exigen el agua ausente en el florero. Los pétalos esplenden, dominio de color y de sol. Y, en el verde de sus hojas, las nervaduras, irrigadas ppor la savia, reproducen el diseño de la existencia.
   Como toda imitación, esas flores de plástico estaban condenadas a la duración. Para ellas, el fluir de los días nada significaba, ni el magnánimo ritmo de las estaciones.
   Ahora pueden morir. Yo les devolví la vida remitiéndolas a su naturaleza original y, tal vez, volviéndolas rivales de una eternidad que necesita de la muerte y la desaparición para afirmar su imperio siempre amenazado.


(texto tomado de la revista "La palabra y el hombre", no.26, otoño 2013, Universidad Veracruzana, México.Traducción de Jorge Lobillo.)

Ingeborg Bachmann (1926/1973 )

                                                                  Oscuras promesas

 

Como Orfeo toco yo
en las cuerdas de la vida la muerte
y la belleza de la tierra
en tus ojos, que le administran al cielo
no sé que oscuras promesas

no olvides la mañana que de repente
tu lecho y el clavel
que duermen sobre tu corazón
amanecieron mojados por el rocío
viste el río de aguas oscuras
pasar por ti

en la cuerda del silencio
tendido sobre la ola de sangre
toco yo tu sonoro corazón
tus rizos se convirtieron
en el cabello sombrío de la noche
la negra oscuridad modela
tu rostro en flecos

y yo no te pertenezco a ti
los dos nos lamentamos ahora

pero como Orfeo reconozco
en el lado de la muerte la vida,
y vislumbro
el azul en tus ojos cerrados para siempre.

 

 

(texto tomado del sitio "arquitrave", traducción de Jaime de la Gracia.)

Olga Chams Eljach (1922/2009 )

Ofelia

 

Con paso de gacela vulnerada
cantando vienes por el bosque umbrío
coronada de juncos, ramos , lirios.

Oculto entre los árboles
un silencio de pájaros anuncia
tu presencia,
y te llama el arroyo con los lentos
ademanes del sauce.

Enajenada sigues recogiendo
las últimas violetas. En tus manos
la postrera corona es la más bella.

Pronto la linfa sentirá tu peso
de seda,
y un breve instante flotará en su espejo
tu memoria.

 

 

(texto tomado del sitio "arquitrave")

Moreira descubre el hilo negro

SALTILLO, Coah. (apro).- El gobernador de Coahuila, Rubén Moreira Valdez, reveló que el crimen organizado llegó a disputar el monopolio del poder al Estado.
Sin aludir a sus predecesores en el cargo, su hermano Humberto Moreira, quien actualmente reside en España, y Jorge Torres López, prófugo de la justicia, el funcionario confesó que al “inicio de mi gobierno caí en la cuenta de que estábamos a punto, si no es que ya había sucedido, de que el monopolio de la autoridad no lo tuviera el gobierno, sino la delincuencia”.
Rubén Moreira comentó lo anterior durante una entrevista concedida al diario local Vanguardia, y en vísperas de rendir su segundo informe de Gobierno.
Según el funcionario, “la presencia del crimen organizado en Coahuila llegó a tal extremo que intervino para apoyar a un partido político para que ganara las elecciones”.
De los pasados comicios, dijo, el PRI tiene averiguaciones abiertas, pero “no voy a decir (en qué) municipios, porque no creo que sea lo correcto”.
El gobernador destacó incluso que empresarios y otros importantes sectores sociales se asociaron con grupos del narcotráfico.
“Porque también hay segmentos de la sociedad que vieron bien al crimen, que no dijeron nada, que lo alentaron, y que hasta se asociaron”, subrayó.
De igual manera, recordó que durante el gobierno anterior, las policías municipales operaban de distintas maneras para el crimen organizado, pero esa situación, advirtió, ha empezado a cambiar.
“Recordemos cómo la policía municipal (de Torreón) un día se baleó con la Policía Federal. ¿Qué tanto habría en esa policía para que tuvieran el valor de ir a balear a la Policía Federal, que tiene más equipo, más entrenamiento, pero además es federal?”, subrayó.
Los ciudadanos, dijo, no podían circular normalmente por las carreteras, “porque invariablemente la policía te detiene y te pregunta quién eres y te deja ir y te toma registro de tu credencial de elector, y no era para infraccionarte, era para llevar un control de quién pasaba y quién llegaba”.
De acuerdo con Moreira, en cierta ocasión policías municipales ingresaron a la oficina del alcalde de Torreón, y “algunos de ellos con los pies sobre el escritorio” le exigieron que cesara a un jefe policiaco.
“Existían situaciones e historias, cosas tan sencillas como que fulanito ya no se pudo casar en Piedras Negras porque tenía que comprarle el whisky de su boda a un grupo delincuencial”.
Además, comparó a Coahuila con Colombia, ya que en la entidad que gobierna, apuntó, también aparecieron “magos” que hacían fortuna en pocos meses.
“El crimen es como una infección, empieza a tener efectos por todas partes de tu cuerpo, ese es el narcotráfico. El narco se mete en todo, el narco se mete en los negocios, en los deportes, en la vida social, también en la política, en todas partes se puede meter”, subrayó.
Antes de concluir la entrevista, el mandatario coahuilense dio un espaldarazo al expresidente Felipe Calderón, al señalar que fue el primero “en levantar la voz y decir: ‘anda un tigre suelto que se quiere meter en todo’”.


(¿Por qué el gobernador de Coahuila no habla de los mineros de Pasta de Conchos jamás rescatados; es que desde ese entonces los narcos estaban explotando toda la región carbonífera; por qué no ha llamado a cuentas a su hermano que por complicidad u omisión permitió/toleró tanta violencia; en que medios informativos de Coahuila tiene presencia el crimen organizado? Hay decenas de preguntas que el diario "Vanguardia" de Saltillo no formula. Nota-sinopsis tomada del sitio "proceso".)

Edgar Lee Masters (1868/1950 )

Frank Drummer


De una celda a este lugar sombrío —
¡El fin a los veinticinco!
Mi lengua no podía expresar
aquello que se agitaba dentro de mí,
y en el pueblo creían que era tonto.
¡Sin embargo al principio hubo una clara visión,
un noble y acuciante propósito en mi alma
que me llevó a querer memorizar
la Enciclopedia Británica!


(texto tomado del sitio "otra iglesia es imposible", versión de Gerardo Gambolini.)

Leopoldo Lugones y JLB

Emma Bovary murió


A pesar de lo mucho que se esforzaba por escribir, las frases no le salían bien. Cae, como Lugones, en un estilo burocrático que apaga el interés del lector. No trata de ser interesante; la impresión que da no es de impulso, sino de insistencia en una materia ingrata. Después de leer La tentación de Saint Antoine a sus amigos, le dijeron que debía dejarse de asuntos grandilocuentes, que debía buscar una historia chata. Para contestar a esos amigos escribió Madame Bovary. Qué idea de la literatura y del arte. Llegó hasta a buscar la casa donde habían vivido Bouvard y Pécuchet. Qué diferencia con Henry James. Cuando a James le contaban una historia que le parecía que le daba tema para un cuento, una vez que había oído lo esencial acallaba a los narradores; no quería oír demasiadas explicaciones ni detalles; con lo esencial trabajaba su mente y un tiempo después escribía un cuento. Un método más lúcido que el de Flaubert.


(cita tomada del blog "neorrabioso", a su vez sacada del libro de Bioy Casares a la muerte de su amigo.)

María Montero (1970 )

Poesía en prozac

Dan terror las señoras perdidas en la playa, las niñas con mucho pelo, los cubos vacíos.
Dan terror los compañeros de universidad, de viaje, de trabajo. Los cantantes malos y los hombres que envejecen mucho antes que sus nietos.
Da terror saber que un libro es bueno sin haberlo leído, sentirse agradecido cuando alguien nos mira equivocadamente, que la gente te salude en un país extraño.
Dan terror el uso del plural y las uñas recién cortadas.
Da terror estar siempre de espaldas o en un cuarto de hotel con toda la vida por delante.
Da terror todo lo que vive con ganas de quedarse, dormir mas de 24 horas, que nadie se dé cuenta que los negros no tocan heavy metal.
Da terror ignorar que siempre es más lo que se pierde, no comer aguacate, no sentir que el mar es el destino que nos huye.
Dan terror las cosas que no duelen, como llegar a un lugar sin saber como. E incluso sabiéndolo.


(texto tomado del blog "al pialdelapalabra".)

Mahmud Darwish (1942 )

Carnet de identidad

Escribe
que soy árabe,
y el número de mi carnet es el cincuenta mil;
que tengo ya ocho hijos,
y llegará el noveno al final del verano
¿Te enfadarás por ello?...

Escribe
que soy árabe,
y con mis camaradas de infortunio
trabajo en la cantera.
Para mis ocho hijos
arranco, de las reocas,
el mendrugo de pan,
el vestido y los libros.
No mendigo limosnas a tu puerta,
ni me rebajo
ante tus escalones.
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe.
Soy nombre sin apodo.
Espero, pacientero, en un país
en el que todo lo que hay
existe airadamente.
Mis raíces,
se hundieron antes del nacimiento
de los tiempos,
antes de la apertura de las eras,
del ciprés y el olivo,
antes de la primicia de la yerba.
Mi padre...
de la familia del arado,
no de nobles señores.
Mi abuelo era un labriego,
sin títulos ni nombres.
Mi casa es una choza campesina
de cañas y maderos,
¿te complace?...
Son nombre sin apodo.

Escribe
que soy árabe,
que tengo el pelo negro
y los ojos castaños;
que, para más detalles,
me cubro la cabeza con un velo;
que son mis palmas duras como la roca
y pinchan al tocarlas.
Y me gusta el aceite y el tomillo.
Que vivo
en una aldea perdida, abandonada,
sin nombres en ellas calles.
Y cuyos hombres todos
están en las canteras o en el campo...
¿Te enfadarás por ello?

Escribe
que soy árabe;
que robaste las viñas de mi abuelo
y una tierra que araba,
yo, con todos mis hijos.
Que sólo nos dejaste
estas rocas...
¿No va a quitármelas tu gobierno también,
como se dice?

Escribe, pues...
Escribe
en el comienzo de la primera página
que no aborrezco a nadie,
ni a nadie robo nada.
Mas, que si tengo hambre,
devoraré la carne de quien a mí me robe.
¡Cuidado, pues!...
¡Cuidado con mi hambre,
y con mi ira!


(texto tomado del sitio "arquitrave", traducción de Suhail Hani Daher Akel.)

EL AGUJERO NEGRO

El agujero negro de tu cama
se encuentra del lado izquierdo,

es decir del corazón si duermes
boca arriba; si de costado,

quedas al borde de ese abismo
por el que te encaminas al sueño;

si tienes un sueño inquieto
es que olvidaste cubrirlo con almohadas;

por el contrario, si es sereno
es que pernoctas agotado.

Es que no te importa la oscuridad
la lluvia ni el frío,

es que duermes a pierna suelta
sin echar de menos ni sus labios,

 su cresta rabiosa, su espada
cortante a la intemperie.

Coca a la vista

La leche del pobre

En memoria de don Santiago Ramírez, último zapatero de la Condesa.

Lo intentaron decir en 1964 Juan Rulfo y Rubén Gámez en La fórmula secreta, una película que vio censurado su título original: Coca-Cola en la sangre.
“Yo la única película que hice se llamó La fórmula secreta. Originalmente se llamaba Coca-Cola en la sangre, pero le quitaron ese título porque pensaban que nadie iba a verla. Es la historia de un hombre al que le están inyectando Coca-Cola en lugar de suero y cuando empieza a perder el conocimiento siente unos chispazos de luz y la Coca-Cola le produce unos efectos horribles, y entonces tiene una serie de pesadillas y en algunas ocasiones habla contra todo”.
Eso dijo Juan Rulfo en la Universidad Central de Venezuela el 13 de marzo de 1974. En La fórmula secreta un mexicano es conducido dentro de un túnel “como si hubiera caído en la sonda de un remolino”.
Muchos de los espectadores entenderían muy bien la película si la vieran ahora, pero otros tal vez no alcanzarían a descifrar su mundo de referencias porque la profusión de marcas transnacionales en los anuncios espectaculares y en la televisión se acepta con aletargada naturalidad.
La Coca-Cola ha estado entre nosotros desde que nacimos, no importa a qué generación pertenezcamos: en las calles, los periódicos, las carreteras, en los pueblos más apartados de la sierra, en Chínipas, por ejemplo, o en Sahuaripa, con más incidencia que el logotipo del PRI. Tiene carbonato y sirve para sustituir el agua de los ríos que causan enfermedades gastrointestinales en las comunidades rurales. México es el país en que más se vende la “champaña negra”, como le dicen los italianos.
No se sabe si su fórmula sigue siendo secreta o un mito que mantienen sus fabricantes de Atlanta. Lo cierto es que contiene mucha azúcar, agua, coca descocainada, dióxido de carbono, ácido de limón o ácido ortofósforo, según el Diccionario de errores alimenticios más populares que publicaron en Alemania Uddo Pollmer y Susanne Warmuth. Para su aroma lleva tinturas de algarroba, hojas de “coca sin cocaína”, extracto de nuez moscada y agentes activos de miristicina y elemicina.
Estas sustancias se transforman en el hígado en anfetaminas como la MNDA, que químicamente está relacionada con la droga éxtasis, y cuyos efectos son los mismos que causa la mariguana: relaja y proporciona una agradable sensación. Se necesitan conocimientos de química para añadirle cafeína, que la tiene, entre otros ingredientes como destilados de lima, cacao, tinturas de hojas de mandarina y una pizca de jengibre. Los autores del Instituto Europeo de Alimentos advierten que la “chispa de la vida” contiene asimismo extractos de corteza de árbol de mimosa, canela, vainilla y un par de gotas de aceites etéricos especiales. Por cada litro de agua va un gramo de esta mezcla.
Las serpenteantes letras rojo “coca cola” del logotipo ya estaban en 1892, hace más de cien años, cuando la empresa invirtió 300 mil dólares en la prensa, en un millón de calendarios, en ceniceros, en diez millones de cajetillas de cerillos, en cinco millones de placas para los muros. “La repetición publicitaria habrá de penetrar como una gota de agua en una roca. Si se golpea ininterrumpidamente, el clavo se instalará en el cerebro”, decía uno de los publicistas de la época.


(Si levantas la vista para ver el reloj de catedral, antes habrás visto un espectacular del refresco que ha llevado a considerar la obesidad y la gordura un problema de seguridad nacional; si volteas a ver una ambulancia de la Cruz Roja que pasa gritona, habrás identificado sus colores con los emblemas de la Coca-Cola; si ves a la distancia el Cristo del Cerro de las Noas -en Torreón, Coahuila-, tus ojos, aunque no quieras, habrán divisado en la distancia cualquier slogan de esa empresa refresquera -ya en camiones repartidores, en los muros de adobe y ladrillo, en los rótulos de las narcotienditas, en los uniformes de los empleados de Sanborn's, en las placas con los nombres de calles y avenidas de cualquier ciudad de México-, etcétera.Quizá esto explique la amenaza silenciosa, o sea, la Diabetes. Nota de Federico Campbell, "Azúcar", en el sitio "río doce".)

Bassem Al-Meraiby (1960 )

Cuando el poeta eleva su espejo

El rostro de Bagdad es una sombra y un incendio.

El rostro de Bagdad, esas blancas piedras

que se reflejan en el agua de los tiempos.

El rostro de Bagdad

en tu espejo es fuego, una lluvia de meteoritos,

tempestades y el estallido de los cielos;

como un profeta fatigado por la visión de sus ojos,

se halla realmente agobiado por aquello que está viendo.

 

Tú levantas tu espejo

y le pides que la imagen deje de sangrar

que cese el flujo constante de la sangre sobre las afiladas piedras,

ésa es mi madre patria.

Y tus ojos están repletos de lágrimas,

el Tigris es un tatuaje sediento que rodea tu cuello

 

 

(texto tomado del blog "alpialdelapalabra", versión de Esteban Moore H.)

Vicente Quirarte (1954 )

Belleza del astrónomo

El Sol que nos alumbra

no es un sol presente:

ocho minutos tarda

en llegar a la Tierra.

Cuando dejas la casa

la hermosura prospera:

tu perfume en la cama

lentamente madura

como un sol generoso

que en presente redime

la pequeña hecatombe

de la alcoba desierta,

la memoria viviente

de dos planetas solos

que entre veinte millones

se encontraron.

 

 

(texto tomado del blog "el placard")

Iglesia catolica: enjambre de pederastas

El sacerdote católico Arturo Méndez Camacho, de San Juan del Río, fue detenido anoche por la Procuraduría General de Justicia del Estado (PGJE) de Querétaro, acusado de violar a menores de edad.
El inculpado tenía 30 años como sacerdote y presuntamente fue cercano al papa Juan Pablo II.
Saúl Ragoitia Vega, vocero de la Diócesis de Querétaro, confirmó que se separó de su oficio a Méndez Camacho para que atienda la acusación: “Ante la aprehensión del Pbro. Arturo Méndez Camacho, por las acusaciones que se le han hecho confiamos que la ley se aplique con justicia y se llegue a la verdad”, señaló en un comunicado.
En ese mismo texto piden “a Dios que se llegue la verdad”.
El presunto violador de menores fue arrestado anoche al salir de la iglesia de San Antoñito, ubicada en la capital de Querétaro, luego de oficiar una misa.
Méndez Camacho es originario de la comunidad de La Llave, estudió Derecho Canónico en Roma, Italia.
En 1983 fue ordenado sacerdote por el entonces obispo de Querétaro, Alfonso Toris Cobián, en la iglesia de San Francisco de Asís en La Llave.


(cable de la agencia "apro".)

Niall Binns (1965 )

Gyps Fulvus
 

El rebaño sigue avanzando. El pastor

le descuelga el cencerro a la vaca moribunda

que apenas oye cómo se aleja el tintineo

Los buitres leonados se la comen

Una oveja descarriada, menos

inteligente, quizá, que sus congéneres

miraba un paisaje sin ver el precipicio a sus pies

Los buitres leonados se la comen

Quién iba a pensar que un caballo salvaje

que gozó galopando por las anchas praderas del valle

resbalaría al cruzar un río

Los buitres leonados se lo comen

Un cazador sale al monte y dispara

El ciervo malherido se pierde entre los árboles

Está lleno de fragmentos de bala, se desangra

Los buitres leonados se lo comen

Un zorro ladrón ha muerto

envenenado por un cebo de conejo

que dejaron en la puerta de su guarida

Los buitres leonados se lo comen

Un alpinista poco previsor

se pierde en la niebla, se rompe una pierna

Nadie sabe dónde está; ni saben que subió al monte

Los buitres leonados se lo comen

Un buitre leonado aletea

débilmente en el suelo. Ha comido

la carne de un zorro envenenado

los fragmentos de plomo de un ciervo malcazado

Los buitres leonados se lo comen

 

 

(texto tomado del blog "alpialdelapalabra")

Periodismo como pulso en México

Medellín (Colombia), 20 nov (EFE).- El mexicano Alejandro Almazán, el peruano Esteban Félix, el brasileño Lucio Castro, la colombiana Olga Lozano y la costarricense Giannina Segnini fueron hoy galardonados con los Premios Gabriel García Márquez en la gran fiesta del periodismo iberoamericano en Medellín, Colombia.
Jaime Abello, director de la Fundación para el Nuevo Periodismo Iberoamericano (FNPI), fundada en 1995 por el autor de “Cien años de soledad” con el fin de velar por la excelencia periodística, destacó durante la ceremonia que estos premios “representan la diversidad de los procesos que vive el periodismo iberoamericano”.
En la categoría de Crónica y Reportaje fue premiado el periodista de la revista Gatopardo Alejandro Almazán por el trabajo “Carta desde la Laguna”, en el que reconstruye la guerra desatada desde 2005 entre los carteles de Sinaloa y de Los Zetas en las ciudades de Gómez Palacio, Durango y Torreón, azotadas por la violencia desde 2005.
Periodista y escritor, el mexicano ha ganado en tres ocasiones el Premio Nacional de Periodismo en su país y ha colaborado en medios como Milenio Semanal, Reforma y El Universal.
El peruano Esteban Félix fue el premiado en la categoría de Imagen por el trabajo “Azúcar amargo: la epidemia misteriosa”, una serie fotográfica que documenta las muertes en la región nicaragüense de Chichigalpa por una misteriosa epidemia que desde el año 2000 ha acabado con la vida de unas 24.000 personas en El Salvador y Nicaragua.
Félix es fotógrafo de Associated Press (AP) en Nicaragua, después de haber trabajado en Honduras para esta agencia estadounidense y para los diarios El Sol y El Comercio en su Perú natal.
Lucio Castro, periodista de ESPN en Brasil, fue el ganador en la categoría Cobertura Noticiosa por el trabajo “Memórias No Chumbo – O futebol nos tempos do Condor”, en el que investiga las relaciones entre el fútbol y las dictaduras militares de Brasil, Argentina, Chile y Uruguay en la segunda mitad del siglo XX.
El brasileño documenta cómo los gobiernos militares utilizaron el fútbol como una herramienta propagandística y mantuvieron un férreo control sobre este popular deporte.
La colombiana Olga Lucía Lozano ganó el premio a la Innovación gracias a “Proyecto Rosa”, una iniciativa periodística que hace un seguimiento profundo a la aplicación de la Ley de Víctimas y Restitución de Tierras en Colombia en voz de Rosa Amelia Hernández, una líder de víctimas.
La dirección, creación y coordinación general de “Proyecto Rosa” corresponde a Lozano, quien es a su vez editora creativa del portal La Silla Vacía, mientras que la investigación y realización de las piezas periodísticas corre a cargo de Andrés Bermúdez.
El Premio a la Excelencia, la única de las cinco categorías en las que se conocía ganador, lo recogió la costarricense Giannina Segnini, editora de la unidad de investigación del diario La Nación.
Durante el acto también habló el escritor nicaragüense Sergio Ramírez, en nombre de la Junta Directiva de la FNPI, de la que es miembro, quien destacó que los premios entregados hoy son a “un periodismo que tiene la valentía de investigar”.
Ramírez aseguró que durante tres días Medellín vivirá “una verdadera fiesta en torno a la libertad de expresión, también una fiesta de la imaginación” y alertó de los peligros que enfrenta el periodismo, como las amenazas a la libertad de expresión, los regímenes autoritarios y los asesinatos a manos de carteles de la drogas.
A la cita, organizada por la FNPI e inspirada en el propio Gabriel García Márquez, participaron un total de 1.379 trabajos procedentes de 30 países se han presentado a las distintas categorías.
Además de la entrega de los premios, hasta el próximo 22 de noviembre hay organizadas mesas redondas, talleres y conferencias ofrecidas por reconocidos profesionales en Medellín.


(despacho reproducido del sitio "sin embargo")

Constantino Cavafis (1863/1933 )

La tumba de Lanis

El Lanis que amaste no está aquí, Marcos,
en la tumba donde vienes a llorar, tantas horas.
El Lanis que amaste lo tienes más cerca
cuando en tu casa te encierras mirando su retrato,
ese que algo conservó de lo que tú has amado.

Recuerda, Marcos, cuando trajiste del palacio
del procónsul a aquel pintor famoso de Cirene,
y él, con astucia de artista,
al ver a tu amigo quiso convencerlos
de que debía pintarlo como Jacinto
(de tal forma, más conocida sería su pintura).

Pero Lanis no prestaba su belleza;
con firmeza y contrariado dijo
no ser Jacinto, no ser ningún otro,
sino Lanis, hijo de Ramético, un alejandrino.


(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible", traducción de Nina Anghelidis y Jorge García Sabal.)

Salvador Novo, poeta

Soneto

Ya no parece bien, a mis abriles
pensar en el amor. Fuera locura
llorar, sentir, querer -¡ay!- con la pura
ilusión de los años juveniles.

No sueño más en lunas y pensiles
ni de un ósculo pido la dulzura
al fuego que en mis sienes se apresura
-con patriótico ardor- en los desfiles.

La ley de la demanda y de la oferta
que me ha enseñado su sabiduría
lleva al fácil amor hasta mi puerta.

Y sin embargo, a veces, todavía,
sobre el crespón de mi esperanza muerta
vierte su llanto la melancolía.


(texto tomado de Sátira, Alberto Dallal/editor, México, 1970.)

Rosario Castellanos (1925/1974 )

Las dádivas

La mano que se abrió sobre mis días
es una mano grande como el cielo.
Me dio raíz, memoria, y para respirar
una herida que llaman la rosa de los vientos.

Plenitudes de aljibe que rebalsa
y vacío de túnel que eternizan los ecos.
Luz para ciertas horas
y la hora necesaria de oscuridad sin término.

Horizontes, mirada,
la presencia segura de los cuerpos.
El gozo del hallazgo,
el llanto del adiós en el pañuelo.

La vida. Muchas muertes
-una por cada amor del que es su centro-.
Todo. Y para decirlo
palabras y palabras. Y silencio.

(texto tomado del blog "mitakuye oyasin")

LA CEBOLLA

Ayer partí cebolla, ingrediente
fundamental en mi dieta.
Un sobrante de 3/4 quedó
en la mesa para después.
Pero su aroma penetrante
rápido se apoderó de todo.
No estabas es cierto y no
corroboraste el espacio que ocupabas.
No sé si fue su olor característico
o el olor del ajo la pimienta
el perejil o la sal el que te
conjuró en calendarios olvidados.
Por un momento pensé
guardarla en la alacena.
Pero no quise perturbar
tu imagen de figura medieval
sobre un caballo y con la espada
presta a desenvainarla.
No quise tu desvanecimiento
como la niebla en el lago.
No quise que te fueras
como habías aparecido
un día entre tinieblas.

José Lezama Lima (1910/1976 )

II

Entré en el cuarto,
no me decidí a encender la luz.
Estaba un hombre sentado en un taburete,
su espalda toda frente a mis ojos.
No lo sentí como extraño
ni alteraba la colocación de los muebles
ni el botón de la luz.
Como en una explicación casi inaudible
dije: Uno.
El otro, con su cuerpo inmovilizado,
moviendo sus labios con sílabas muy lentas,
me respondió: el cuerpo.
Temeroso, con gran culpa, encendí la luz.
El otro seguía en su taburete,
comenzó entonces como un debate ciceroniano
en el senado romano,
golpeando las almohadas con los puños.
El gato absorto y lentísimo
comenzó de nuevo a esconder la noche.


(texto tomado del blog "el placard")

México, país de panfletos

MÉXICO, D.F. (apro).- En medio de la zozobra que se respira en los principales municipios del estado de Michoacán por la narcoviolencia, este viernes se agregó un nuevo ingrediente: el supuesto surgimiento de una ‘guerrilla’.
Por lo menos eso es lo que se anuncia en un volante que circuló en el centro de la ciudad de Apatzingán. Según el texto inscrito en el mismo, en el estado de Michoacán ya surgió una “guerrilla”, producto de las malas estrategias gubernamentales y de las policías comunitarias que están al servicio del crimen organizado de Jalisco.
La gente de Michoacán, dice, está informada y sabe que se trata de una estrategia colombiana encabezada por el General Óscar Naranjo, asesor en materia de seguridad del gobierno de Enrique Peña Nieto.
“Ahora les preguntamos a los narcos, secuestradores y asesinos de Jalisco y al gobierno federal protector ¿Cómo se siente refugiándose en las mujeres y niños originarios de esta región y metiéndoles en la cabeza que es por su bien?
“Queremos dejar en claro que en Michoacán estamos en una guerrilla gracias a sus malas estrategias y sin importarle esos muertos y división de familias”, señala el texto.
El folleto lleva por título: “Viva Michoacán y su guerrilla” y su aparición coincide con las protestas que llevan a cabo en ese poblado “ciudadanos libres” contra grupos de autodefensa que intentan operar en la zona y contra el gobierno por no aplicar la ley.
Además, culpan al crimen organizado de Jalisco de utilizar a los policías comunitarios.
“¿Los comunitarios podrían pasar a la historia? Ya lo hicieron pero como pioneros y causantes de cientos de muertes en la región de Tierra Caliente.
“Sus acciones mal fundadas y utilizar una bandera que sólo sirve de membrete ha embaucado a gente inocente que nada tenía que ver con el pleito de los cárteles”, se lee en el folleto que carece de firma.
Al gobierno lo acusa de ser cómplice:
“Han muerto muchos incautos y así han logrado pasar a la historia al igual que el gobierno, pero éste pasará como un traidor asesino por convertirse en cómplice y apoyar a los delincuentes del cártel que sólo ha causado muertes y secuestros michoacanos”, dice el documento.
En la región donde aparecieron los folletos, elementos del Ejército y de la Policía Federal (PF) reforzaron los operativos de seguridad, a raíz de la ola de violencia. El reforzamiento incluye la instalación de puestos de control militar, patrullajes urbanos y rurales, así como sobrevuelos.


(Panfleto: acepción uno) Libelo difamatorio; acepción dos) Opúsculo de carácter agresivo. Real Academia Española. Vivimos en un territorio donde me mienten las televisoras TvAzteca y Televisa, los diarios que entregan información a medias, el Estado, las fuerzas de seguridad, el Teletón, las cadenas del corte Soriana, Walmart, Aurrerá, Sanborn's, Sam's, el presidente del país y los gobernadores. Despacho tomado del sitio "proceso" vía la agencia noticiosa "apro".)

Joaquín Giannuzzi (1924/2004 )

Ni ángel ni rebelde

No arriesgó nada
no practicó la irreverencia
no mordió el sexo del paraíso
no padeció la pesadilla de vivir
no aulló por falta de demonios en el vientre
no enturbió el agua de ninguna academia
no gozó la locura de la realidad
no destruyó su propia fisiología
no reveló lo insensato de la sensatez
no orinó ni escupió ni eyaculó fuera de foco
no hizo de la palabra la enemiga total
no metió ningún dedo en la llaga
de ninguna cosa hizo destino
no tuvo miedo de sí mismo
no metió mundo ni absoluto en sus venas
no arrulló entre sus brazos una bomba ni siquiera pacífica
no tuvo pensamiento ni ademanes
ni colores militantes
no se encamó con el monstruo de sí mismo
no hizo del vacío una utopía
no amó ni para nacer ni para morir
no telefoneó al otro mundo, no arrojó
bocanadas de sangre sobre el orden y el lenguaje.
Fue correcto adecuado municipal y obvio
o sea una buena persona en el peor sentido de la palabra.


(texto tomado del sitio "un caos lúcido")

May Sarton (1912/1995 )

Encuentro en abril

Nos encontramos silenciosamente, como dos ciervos-
Con los cuernos, erguidos y leves, todavía de terciopelo
La piel de seda, los grandes ojos de ámbar,
Por la luz del otro, sorprendidos y ciegos.
Nos quedamos quietos, juntos, frente a frente,
Sin temblar, sin saber, lejos del amor,
Hechizados nada más que por la gracia mutua,
Sin movernos - oh, no queríamos movernos.
Nos quedamos muy quietos, como dos ciervos en el bosque,
Reconociendo un silencio salvaje y exquisito,
La sangre de mercurio helada, hecha un cristal,
El corazón feroz y transparente como un niño.
Nos encontramos silenciosamente, con gran asombro,
Sin soñar este amor-relámpago, este trueno.

"Ninguna primavera es eterna, ni siquiera ésta"
Dijiste anoche, y sos sabio, querido.
El placer delicado de ese primer beso
Volará de nuestro corazón con el último estornino;
La dulzura de tu boca en mi boca
Es tan sutil como la lluvia sobre los pétalos.
Vos, que ahora sos mi sur y mi trópico,
Vas a volverte frío antes que llegue el ruiseñor
Mi corazón lo sabe-- no tenés que advertírmelo.
El temple feroz de este gozo está hendido;
La misma brevedad, demasiado afilada, me ha partido.


(texto tomado del blog "el placard", versión de Sandra Toro.)

Lemebel, "Poco hombre"

Si Lou Reed supo retratar con furia y ternura punk el lado salvaje del Nueva York setentero, Pedro Lemebel hizo exactamente lo mismo con el Chile que pasó de la transición al libre mercado. En los veinte años de crónicas condensadas en las 280 páginas de “Poco hombre” (Ediciones UDP), Lemebel explora grietas tanto personales como colectivas que, significativamente, se proponen en dos textos introductorios.

El primero, “Manifiesto (hablo por mi diferencia)” se remonta a 1986 y en sus versos más tremendos dice: “La gente comprende y dice:/ Es marica pero escribe bien/ Es marica pero es buen amigo/ Súper-buena-onda/ Yo no soy buena onda/ Yo acepto al mundo/ Sin pedirle esa buena onda/ Pero igual se ríen/ Tengo cicatrices de risas en la espalda”.

Inmediatamente después, viene “El abismo iletrado de los sonidos”, donde aborda encuentro entre el inca Atahualpa y un emisario de Pizarro en 1532. Este último le entrega una Biblia, a lo que Atahualpa la tomó y luego la tiró al suelo, provocando la cólera de los españoles. Pero Lemebel dice que no fue un desprecio ante Dios, sino que Atahualpa confundió el libro con un caracol marino y “lo puso en su oreja para escuchar la letra parlante del creador”. Y que al no escuchar ningún sonido, la tiró al suelo, frustrado.

Ambos textos, que abarcan desde la imposibilidad de conectar hasta la violencia con que la palabra escrita arrebató los sonidos arcanos de nuestro continente, determinan la estructura de los textos que vienen a continuación.

En ellos vemos un Santiago arrasado por la modernidad y donde el único triunfo que algunos tendrán en toda su vida será a través del fútbol (“La enamorada errancia del descontrol”); los apellidos recurrentes de nuestra élite (“El incesto cultural del familión chileno”); el horror puro (“Las orquídeas negras de Mariana Callejas”); la prostitución codificada (“Su ronca risa loca”) y nuestra particular historia “underground” (“El garage Matucana”, “Que será de la Janet del 777″).

Sin embargo, cuando el lector se sumerge en la prosa de Lemebel -irónica, contemplativa, reflexiva- descubrirá que tras esas capas construidas desde una primera persona juguetonamente travesti -a veces masculina, otras femenina- se esconde la melancolía risueña y recelosa de quien acepta el destino, no que pelea contra él. En eso conecta con el gran Carlos Monsiváis (1938-2010), quien lo describió como “un escritor marginal en el centro y un freak canónico, ambos hechos indisolublemente por la desolación y energía”.

O el mismo Lebemel, quien cierra el libro declarando: “Quería ser cantora, trapecista o una india pájara trinándole al ocaso. Pero la lengua se me enroscó de impotencia y en vez de claridad o emoción letrada produje una jungla de ruidos”.

 

 

(reseña calcada del sitio "letras.s5.com")

Spiros Katsimis (1933 )

El oculto

Afuera caía aguanieve
y en tu tibia casa señorial
apareció pálida, atormentada
con aquellos ojos que en otro mundo
te habrían enamorado.
Desamparada mujer de paso
que parecía una mendiga y se atrevió
a mirarte con lástima
al percibir algo de la desgracia
que tantos años has ocultado.


(texto tomado del sitio "lajornadasemanal", versión de Francisco Torres Córdova .)

Milo de Angelis, poeta

Ya no quedaba tiempo

Ya no quedaba tiempo. La habitación había entrado en una ampolla.
Ya no era posible  repartir la ausencia. Ya no tenías
el collar. Ya no te quedaba tiempo. El tiempo era una luz
marina entre las persianas, una fiesta de hermanas,
la herida, el agua al cuello, Villa Litta. Ya no había
día. La sombra de la tierra llenaba los ojos
con el miedo de los colores desaparecidos. Cada molécula
estaba a la espera. Hemos mirado el zurcido
de las manos. Ya no había luz. Una vez más
nos están llamando, juzgados por una estrella fija.


(texto tomado del sitio "Letras.s5.com", traducción de Emilio Coco.)

Juan Rodolfo Wilcock, poeta

Déjate ver en tu desnudez

Déjate ver en tu desnudez
el mundo tiene necesidad de tu belleza
para alejar los malos pensamientos
que son siempre pensamientos vestidos,
haz visible lo sublime
sin importarte si provoca escándalo:
no caerá el firmamento cuando caiga
tu ropa interior y tu blusa,
sólo en los países fríos los dioses
llevaban tales indumentos. Después,
en este Olimpo elegido por ti como morada
con las nueve colinas de la Urbe a tus pies
será erigido un palacio lleno de espejos
y en cada espejo una imagen tuya reflejada,
y allí tendrán lugar las ceremonias de Estado,
los congresos, los exámenes finales,
en presencia de la verdad desnuda.


(texto tomado del sitio "el placard", traducción de Guillermo Piro.)

Alejandro Carrizo (1959 )

1 La luz de los amantes

Tengo un perro
Su nombre es el de un héroe sumerio
Gilgamesh
Está muy viejo
Camina con dificultad
La sordera lo ha vuelto huraño y cascarrabias
Sus ojos presagian una cercana muerte
Me muerde No me reconoce
Come a duras penas delicadas papillas
Pero duerme conmigo
Es un raro amante anciano
egoísta y gruñón
enfermo de mezquindad y celos

Se acerca otro verano
pero no habrá otro perro
Artrítico canceroso diabético
Terminará en cualquier momento
y como todo lo amado
lo enterraré en un jardín
donde la eternidad no lo fosilice

Lo que fue amado
quedará para siempre
junto a la lumbre de los solitarios
a los trastos machacados de olvido
a los huesos de los interdictos
a la penuria de los animales domesticados
Todos serán un mármol duro de roer
como mi perro
que me está mirando con unos ojos de amor
como nadie me ha mirado nunca
y que me seguirá mirando
a través de sus ojos insondables
en las generaciones y degeneraciones
de los mundos
Me da gusto su olor
pues comemos del mismo plato
una comida donde no interviene la sangre
sino la luz de los amantes


(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible")

Amalia Mercedes Abaria (? )

 

Montegiordano

Subimos por la colina hacia Montegiordano.

Y estamos en silencio.

Subimos por la colina y la lluvia cae

en nuestro pequeño mundo.

Arriba duerme una nostalgia de los que no están,

de los que lloran este rumor,

el triste espacio de la tierra viva,

las infinitas estrellas de un cielo perdido para siempre.

Si fueran campanas o un Angel,

pero son las cabras, tibias en la montaña sola,

y uno evoca al campesino que lloró hace tiempo

también solo.

Si fuera la muerte la que avanza

o el despiadado silencio que no cesa,

pero es un hombre

buscando algo que fue sangre, algo que fue tiempo,

algo de su corazón perdido.

Y el polvo se levanta alrededor.

Pero ya llegamos, suelo, madre, punto.

Se descubre un poco de muerte, lejana…

 

Y pensamos en los otros, en los que no están

 

 

(texto tomado del blog "alpialdelapalabra")
 

Carlos Ardohain (? )

Hoy

Hoy la atmósfera es un traje
demasiado estrecho en el que me cuesta entrar
duele la torpeza del movimiento
y duele también la inadecuación
no es cosa del cuerpo pero hay algo
que no debería estar aquí, como
una conciencia ajena que sopesa y mide
las relaciones de la materia, y hay
la conciencia de esa conciencia,
esta sí me pertenece y opina
que la naturaleza no debiera entrometerse
en el desasosiego de sus criaturas.


(texto tomado del sitio "el placard")

Katerina Anghelaki-Rooke poeta

 Lipiu otra vez
Aquí estudias el silencio
como si fuera una lengua extranjera.
Y si practicas bien
sabrás distinguir el dialecto
del día frente al marcado acento
de la noche....
Te aprendes los pájaros de memoria
y también la luz que trastoca
el sentido de la nada.
No podrás nunca expresarte
con naturalidad en esta lengua.
Pero te sorprenderá siempre su verdad.
Lees los árboles, las montañas en el original
Preguntas: "¿qué tengo yo que decir en esta lengua?"
El animal herido en lo más profundo de ti no contesta.
Guarda silencio.

(texto tomado del blog "emma gunst", traducción de juan manuel macías.))

Thelma Nava (1932 )

Hoy

Hoy te podría decir que soy un vaso 
de leche tibia para el insomne 
o tal vez que llueve mucho. 
Me pasaría la tarde hablando 
de cosas triviales 
como decir arroz o harina 
o qué bien huelen tus cabellos. 
Si estuvieras aquí 
tal vez, hasta me atrevería 
a decir que te amo. 

(texto tomado del blog "emma gunst")

Jorge Esquinca (1957 )

El cráneo de Elias

Durante los últimos días la piel de tu cráneo se ha vuelto materia vulnerable. La luz, el aire, el roce de una almohada, las manos que ahora sostienen tu cabeza pueden, a pesar de su inocencia, herirla.

Antier, ayer, hoy miro la sangre seca. Bajo la piel de tu cráneo el tiempo no pasa, es un presente de antes, la nostalgia de lo que vendrá. Las palomas, tras el vidrio que las separa de los vendajes y las sondas, son el único verbo que pronuncias. Bajo el crucero de tus huesos el tiempo es un sustantivo, detenido relámpago. Tú no fuiste relámpago, Elías, sino arrebato: destilada iluminación, aprendizaje. Tomo tu cabeza entre mis manos y no sé los nombres de sus huesos. No sé qué tanto se dice con el tacto. Pero sospecho que en este tiempo, en el que ya no estás, habrá también para mí un carro de policía, de feria, de viento que vendrá, como a ti, a levantarme. Y que no habremos de escuchar la voz de Dios, sino el fuego, Elías, el fuego.


(texto tomado del sitio "otra iglesia es imposible")

E. A. Quintero (1969 )

Los pájaros empiezan...

Los pájaros empiezan
a confundirse con las hojas.

La noche está a punto de repetirse,
siempre la he confundido con la soledad,
siempre la he visto
como un lugar para esconder las manos,
como un sitio seguro
donde romperse
o donde restaurar el frío
con el que el hombre crece a solas.
Siempre la he sentido como algo personal.
Y al día de hoy, no sé la diferencia
entre noche y memoria.

Creo que cada persona
se hace pequeña para crecer, se queda a solas
para repasar el camino y repararse:
para pronunciar una palabra por otra
y decir noche
por no decir duele, o mundo
por no decir ahora.

Pero los pájaros comienzan a esconderse
y yo supongo
que esa es otra manera de volar.


(texto tomado del suplemento "confabulario", no. 24, 2a. época, 3 nov. 2013.)

ESTADÍSTICAS

Te hablaría de la lluvia
pero eres empresario y no entiendes
más que de pesos y centavos.

Te hablaría de poetas suicidas
pero ya planeas tus vacaciones
en familia en Las Vegas.

Te hablarría de aquella mujer
que metió la cabellera al horno
pero te vas temprano.

Te hablaría de los libros
que pienso leer antes del invierno
pero llevarás los niños al cine.

Te hablaría de las madrugadas
sepultadas en la nieve, de las tardes
envueltas en llamas, de mi vocación.

Pero vives copado por actividades
fuera de mi interés, ajeno
a mis monólogos monocordes.

Andrés Neuman y RB

Bolaño moribundo

Legible como testamento, jocosa y seriamente dedicado a su hepatólogo, el ensayo “Literatura + enfermedad = enfermedad” despliega un zapping ácido por la poesía francesa, la literatura de viajes, las consultas médicas y las ganas de follar (verbo ibérico que a Bolaño le encantaba, acaso por su fricación tan a lo fuck). Estas veinte sobrecogedoras páginas hablan de la escritura como conversación con la muerte, como lucha desde el centro del propio malestar. La conclusión sería que ninguna literatura, incluida la maldita, enferma a nadie. Sino que más bien vive en nuestras enfermedades, síntoma y fruto del afán por sobrevivir. Bolaño vivió durante bastantes años despidiéndose como un moribundo. También trabajó así: con la furia de las últimas oportunidades, con la melancolía vitalista de los enfermos graves. A lo mejor eso es lo que habría que hacer. Escribir siempre como moribundos. Moribundos con salud.

(texto reproducido del blog "microrréplicas") 

Luis Marré (1929/2013 )

En el paseo del Prado



Éramos cuatro jóvenes poetas
descontentos.
En este mismo sitio,
bajo estos mismos álamos,
nos reuníamos.
Uno
tenía vocación de médium
y soñaba con verle aquello a Isis
—su celestina era
Madame Blavatsky.
Otro miraba de manera que
no se notara
su ojo
estrábico.
El tercero no sabía
si su voz era la de una flauta
náhuatl o árabe.
Y el cuarto era yo,
siempre en otra parte
rezagado y pendiente
del ómnibus de medianoche.
Hoy estamos
más o menos contentos.
Uno
ya está muerto,
es decir,
ya goza de la desnudez de Isis
—puro huesito.
Otro lleva espejuelos calobares.
El tercero trastea la bandurria
con gran éxito —hasta canta puntos.
Y el cuarto soy yo.
Me he quedado atrás.
En el mismo lugar
donde hace quince años nos reuníamos
un joven poeta
está leyéndome
sus versos.
Y esta vez he perdido
el ómnibus de medianoche.

(Enero de 1967)

(texto tomado del sitio "la esquina de lilith")

Joseph Woods (1966 )

 Platería familiar

La plata parece
es siempre lo que se va primero.

Entre mesas con chucherías
en San Telmo, cuchillos importantes

con monograma para pescado,
pilas ordenadas de cucharas,

abanicos de tenedores y cucharones
con inmaculados mangos de hueso.

Nuestro regalo de casamiento,
un par de cucharas soperas de plata,

grabadas en Londres 1832,
que sacamos en ocasiones especiales.

Lustradas y devueltas
a su elemento

siguen metiéndose
en las bocas de los muertos.


(texto tomado del sitio "otra iglesia es imposible", traducción de Jorge Fondebrider.)