Ana María Rodas (1937 )

De acuerdo...

 De acuerdo,
soy arrebatada, celosa,
voluble
y llena de lujuria.

¿Qué esperaban,

Que tuviera ojos,
glándulas,
cerebro, treinta y tres años
y que actuara
como el ciprés de un cementerio?

(texto tomado del blog "emma gunst")

Heaney, emblema de Irlanda

Considerado el alma lírica de Irlanda, el poeta y dramaturgo irlandés Seamus Heaney, ganador del premio Nobel de Literatura en 1995, murió hoy a los 74 años tras una corta enfermedad.
En un comunicado, su familia confirmó el fallecimiento del escritor sin concretar cuál fue la dolencia que acabó con su vida esta mañana en un hospital de Dublín, ciudad en la que residía desde 1976.
La reacción del Gobierno irlandés no se hizo esperar: el ministro de las Artes, Jimmy Deenihan, le alabó no sólo por su trabajo como escritor sino también por promocionar su país.
"Era un hombre muy modesto, muy humilde y accesible. Era una enorme figura internacional, un gran embajador para la literatura y para Irlanda. Allá donde viajes y hables de poesía y literatura, el nombre de Seamus Heaney aparece inmediatamente", señaló Deenihan.
Con Heaney se va la figura más destacada de la poesía irlandesa desde William Butler Yates (1865-1939); como Yates, Heaney obtuvo el premio más prestigioso de su profesión y, también como él, su reputación e influencia fue más allá de los círculos literarios.
Autor de diez libros de poesía ("Death of a Naturalist" y "Field Work", entre ellos) y una "Antología Poética", Heaney también se dedicó a escribir ensayos ("The Government of the Tongue") y una obra de teatro ("The cure at Troy").
Nacido el 3 de abril de 1939 en una granja cercana a la localidad de Derry, en Irlanda del Norte, fue el primero de los ocho hijos de una familia católica dedicada a la agricultura.
Su abuelo y su padre heredaron de sus antepasados una pala para cavar la tierra, un instrumento que él cambió por la pluma desde sus años de universitario.
"Pero no tengo pala para seguir a hombres como ellos/ Entre mi índice y mi pulgar/ la corpulenta pluma descansa/ Cavaré con ella", manifestaba en uno de sus poemas más célebres, "Digging", incluido en su "Death of a Naturalist" (1966).
Tras destacar como un alumno brillante en el bachillerato desde 1951 a 1957, decidió sumergirse en las letras y estudió literatura inglesa en la Queen's University de Belfast, universidad a la que volvería en 1966 como profesor.
Sus trabajos iniciales, publicados en 1962 bajo el seudónimo "Incertus", ya reflejaban su ideología nacionalista contraria al dominio británico de Irlanda del Norte, postura que siempre mantuvo dentro y fuera de su obra, si bien criticó en ocasiones el derrotismo de los católicos irlandeses.
En sus versos se respiraba el ambiente rural de Irlanda del Norte y la vida campesina en la que Heaney se había criado, derivando posteriormente a una visión más completa del hombre, de la posesión y la desposesión.
Su compromiso nacionalista le llevó a desplazarse con su familia a la República de Irlanda en 1972 y, una vez allí, abrió su poesía a temas más universales que denotaban su fascinación por el simbolismo, lo misterioso y lo ambiguo.
En 1975 volvió a la enseñanza, que ejerció en universidades de todo el mundo, entre ellas las de Berkeley (San Francisco) y Harvard (Nueva York), hasta que en la década de los ochenta pasó a ocupar la cátedra de Poesía en la Universidad de Oxford (Inglaterra).
Su obra cumbre, 'North' (1975), es una alusión a la guerra de resistencia católica por la ocupación británica de Irlanda del Norte. En ella, aunque no muestra afinidad con los activistas republicanos, confiesa comprender su "pasión por la venganza tribal".
El 5 de octubre de 1995 la Academia Sueca le otorgó el Premio Nobel de Literatura por su "obra literaria de belleza lírica y profundidad ética, que exalta los milagros de cada día y el pasado vivido".
Anteriormente, Heaney recibió el Premio de la Academia irlandesa de las letras y el Premio Bennett. Fue también doctor "honoris causa" en la Queen's University de Belfast, el centro donde cursó sus estudios universitarios.
Estaba casado desde 1965 con Marie Devlin, con la que había tenido una hija y dos hijos.


(nota tomada del sitio "el mundo")

Nuevo León: putas a la calle

 Organizaciones civiles hicieron una invitación a la ciudadanía para que se sume a la Marcha de las Putas 2013, el próximo sábado 31, para protestar contra la agresión de la que son presa las mujeres en todo el país.
Once agrupaciones de esta capital anunciaron la marcha por diversas calles del Centro para despertar conciencia sobre la cultura de la violación en México.
De acuerdo con el reporte de Amnistía Internacional titulado “Las mujeres en México, a la espera de seguridad y justicia”, más de 14 mil mujeres son víctimas de violación cada año, cifra que –puntualiza– representa apenas 20% de los casos reales.
La protesta del próximo sábado 31 también tiene el objetivo de alertar sobre ese delito en Nuevo León, en cuya Procuraduría General de Justicia fueron presentadas en julio pasado 54 denuncias por ultraje sexual, la mayor cantidad registrada en un solo mes de este año.
La estadística señala que en 2012 hubo en la entidad 19% menos violaciones que este año, afirman las organizaciones que convocan a la marcha, que partirá a las 18:00 horas de la Plaza La Purísima, en el centro de la ciudad, y seguirá por toda la avenida Hidalgo, hacia el oriente, hasta el kiosko Lucilla Sabella, en la Macroplaza, frente al Palacio Municipal.
En la invitación se pide a la ciudadanía que tome conciencia de los ataques hacia las mujeres, pues la agresión física no es el único tipo de violencia que padecen ellas, también los insultos, tan comunes en la calle, son una forma de violar sus derechos.
“Tenemos claro que no solo se necesitan palos, piedras, golpes e insultos para violentar. Hay tratos que nos estigmatizan y devalúan, hay otras formas de violencia que se esconden entre las creencias y los hábitos culturales. Sentimos el dolor ocasionado por la indiferencia, la burla, el rechazo y discriminación de un amplio sector de nuestra población, sin embargo, entendemos que todas esas violencias pueden ser cambiadas”, se lee en la convocatoria.
Los organismos llaman a la población a asumir un compromiso pro-activo para construir una nueva realidad donde prevalezcan el reconocimiento y el respeto, y en el que las mujeres no sean injuriadas y victimizadas.
“Nada justifica la violencia en contra de nadie. La palabra puta se emplea de forma peyorativa, arbitraria y sexista para calificar el comportamiento de las mujeres cuando éste no es lo que se espera, así pues, invitamos a re-significarla y apropiarnos del término, ya que es una actitud desafiante y liberadora ante la violencia”, puntualizan.
La Marcha de las Putas, que se efectúa en todo el mundo con el nombre de Slut Walk, surgió en 2011, cuando durante un seminario sobre agresión sexual en la Universidad de York, en Toronto, un policía de Canadá dijo: “Las mujeres deben evitar vestirse como putas para no ser víctimas de la violencia sexual”.
A partir de entonces, en cientos de ciudades del planeta las mujeres se manifiestan para recordarle al mundo que las agresiones son responsabilidad total de quien las comete, no de las víctimas.
Durante estas protestas a nivel global, algunas de las manifestantes han vestido de manera sugestiva, con escasa ropa, para representar el estereotipo de las putas.
Quienes organizan la marcha en esta capital aseguran que el reto de las mujeres en el mundo es conseguir que sus demandas de justicia no sean minimizadas.
“Nuestro principal reto es vencer la burla, la indiferencia, la apatía, así como salir del círculo vicioso de sentirnos impotentes ante las condiciones que vivimos y el conformismo frente a la impunidad por parte de las instituciones encargadas de la atención, así como de impartir justicia”.
Convocan al evento el Colectivo Mujeres de Botas; Comunidad Metropolitana, AC; Diálogos en Confianza: Grupo de Mujeres y Hombres Trans COMAC; Ellas Arriba: Formación de liderazgos políticos de mujeres en la frontera norte de México; ICM de México, AR; Las Juanas. Mujeres Bisexuales, Lesbianas y MsM; Mujer x Mujer; Nuestra Voz; Panochaz Chichimekaz; Tertulia Feminista, y Zihuakalli: Casa de las Mujeres Indígenas en NL., AC.


(nota tomada del sitio "apro")

Radmila Lazic (1949 )

Dorothy Parker blues

Sin amor. Ni una caricia desde hace tiempo.
Olvidada como ropa tendida.
Ni loca ni trepa,
con mis sosos líos sexuales, mi roto loquesea.
Tú eres lo que quiero ahora,
tú con quien nunca he estado.
Me pongo mis medias negras
para cubrir mis piernas mal depiladas.
Me pinto los labios, me arreglo un poco el pelo,
me subo a un par de tacones.
Estoy preparada para ti.
Sólo me queda embutirme en un vestido ajustado
que te deje boquiabierto,
que haga que a tu corazón se le escape un latido
cuando me veas con esta pinta.
Nos conoceremos por casualidad –seguramente
en un lugar de esos en los que encuentras
a mujeres como yo,
a los que no suelen ir hombres como tú.
Esa es la clase de hombre que necesito,
un tío que me lleve a casa sin rodeos
y tenga muy claro lo que quiere hacerme.
No necesito ninguna clase de preliminares,
tipo: ¿has leído esto y lo otro?
¿Prefieres oír algo clásico
o te gusta más el blues?
Como el parte meteorológico
y los anuncios de buen tiempo-
todo lo he oído ya antes.
Vayamos al grano:
te doy el visado
para mi cuerpo –mi patria:
una vez tuve un buen culo,
y aún merece la pena.
Mi piel es terciopelo en el interior,
como un iris.
Huélela. Pruébala.
Cuando cierres la puerta
empújame contra ella
y empieza a besarme
y luego vete bajando y bajando.
Si no quieres hacerme eso, yo te lo haré a ti.
Mi cuerpo, invernal hace sólo un rato,
es ahora un arbusto lleno de abejas salvajes.
He derrochado un poco todo lo que tenía
pero ahora tengo muy claro lo que quiero.
Estoy en horas altas, suenan mis alarmas.
Mis años corren como un tren expreso
cargado con todos los tipos imaginables de equipaje,
un amor o dos, un lío ocasional,
y después cae en picado hacia la tienda
de ropa de segunda mano.
Eres justo lo que necesito, cariño.
Te estoy ofreciendo una oportunidad,
frótate, haz otra marca de tiza en la pizarra,
limpia mis días melancólicos, mis días vacíos.
Añade unas pocas palabras necesarias,
rescátame de donde estaba encerrada.
No necesito una copa.
Nada de música, ni de charla en voz baja.
Lo único que quiero es un buen polvo
a oscuras o con la luz encendida, eso es lo de menos.
Escribo mi vida hora por hora.
Me importan un bledo las historias de los demás.
Me gusta rasgar y arañar
como esa gata en el tejado de zinc caliente
abrasada de deseo.
Oh, no sé cómo taparme la boca.
Hablo demasiado, casi siempre
sobre cosas que sería mejor mantener en privado.


(texto tomado del blog "rima interna", versión de Martín López-Vega)

Zúrich se lava el rostro

Esta semana, la ciudad suiza de Zúrich comienza a implementar nuevas regulaciones que tienen como objetivo darles mayor seguridad a las mujeres que trabajan en la industria de las relaciones sexuales y que pretenden darle sosiego al centro de la ciudad.

Aunque la prostitución es legal en Suiza, los críticos indican que la nueva legislación les ofrece muy poca protección a las trabajadoras sexuales.

Por muchos años, algunas áreas ubicadas en el corazón de la ciudad, como Sihlquai -una calle adyacente a la principal estación de trenes- se han transformado en núcleos del comercio sexual.

Los residentes del área se han quejado de la situación y las trabajadoras sociales aseguran que la situación se ha vuelto muy peligrosa para las mujeres que ofrecen los servicios.

"Se montan en los automóviles de hombres que no conocen y que las llevan a lugares que también desconocen", señaló Ursula Kocher, quien dirige un centro de apoyo para las trabajadoras sexuales. "Son sacadas de la ciudad, llevadas al bosque, lejos de cualquier lugar".

Existen denuncias de mujeres que han sido agredidas y robadas.

Un estudio reciente llevado a cabo en Zúrich muestra que la mayoría de las prostitutas que trabajan en las calles son de comunidades gitanas del centro y el este de Europa y muchas de ellas tienen hijos.
Las autoridades han puesto en vigencia un sistema que busca proteger a estas mujeres: prohibir que estén disponibles en las calles y obligarlas a que tanto ellas como sus clientes utilicen una infraestructura construida en una zona industrial en los suburbios de Zúrich.

La edificación que abre sus puertas esta semana consiste en un conjunto de cabinas o garajes a los cuales los clientes pueden entrar con sus vehículos. Previamente, habrán seleccionado a la mujer tras hacer un recorrido por una zona en la se muestran las prostitutas.

Hay árboles, luces de colores y bancas para sentarse, todo está diseñado para crear una atmósfera que Michael Herzig, de los Servicios Sociales de Zúrich, describe como no muy "triste".

Todo el negocio se debe llevar a cabo dentro de esta edificación, que cuenta con garajes o "cabinas de sexo", en las que las medidas de seguridad para proteger a las mujeres están muy presentes.

Los garajes son muy estrechos, lo cual dificulta que el piloto salga del automóvil. Del lado del pasajero, hay mucho espacio, el botón de una alarma y una salida de emergencia.

También hay anuncios relacionados con salud sexual: "Frente al automóvil hay un cartel sobre la prevención del VIH. El conductor verá un condón, lo cual le recordará que debería usar uno", indican las autoridades.

Hay medidas muy estrictas: "Solo un hombre por vehículo, no (se permiten) bicicletas ni motocicletas. Tampoco se permite la filmación ni que ensucien el lugar".

A solo pocos pasos de los garajes, hay un conjunto de cabinas donde hay consejeros disponibles. Están equipadas con una cocina, baños y una ducha.

De acuerdo con las nuevas regulaciones, las prostitutas deberán comprar una licencia diaria por un valor nominal y un seguro de salud.

"La mayoría de las mujeres no se dedicarán a esto para siempre. Nosotros las queremos saludables (para el futuro)", indicó Kocher.

La estrategia de Zúrich frente a una práctica que es ilegal en muchos países tiene un precedente.

Hace 20 años, en la ciudad era común ver el uso de drogas. Los narcotraficantes operaban casi sin obstáculos y los adictos a la heroína se inyectaban en los parques y las calles.

Para combatir esa situación, las autoridades introdujeron programas de intercambio de jeringas, cuartos para inyectarse e incluso prescripciones de heroína para los adictos que se reportaban con puntualidad a las clínicas para recibir sus dosis diarias.

Las medidas fueron exitosas para sacar las drogas de las calles, pero no todo el mundo está convencido de que la misma receta funcione para el comercio sexual.

"Zúrich tuvo un gran éxito al limpiar la escena de las drogas", indicó Regula Rother, quien dirige un centro de acogida para trabajadoras sexuales. "Ahora quieren hacerlo con la prostitución, pero no estoy realmente segura de si funcionará".

En un referendo, los contribuyentes de Zúrich aprobaron un presupuesto de US$2.7 millones para la construcción de la innovadora infraestructura. Para Rother, el apoyo tiene que ver más con la molestia de ver a las prostitutas en las calles que con mantener a las mujeres seguras.

"Zúrich es un destino para el comercio sexual, pero la gente de la ciudad no quiere verlo. El gobierno tiene que hacer algo".

Sin embargo, Rother cree que la nueva edificación es "una buena solución si las mujeres van allá".


Nadie está realmente seguro de si las mujeres o los clientes acudirán una vez los garajes empiecen a funcionar.

Herzig, quien es muy sensible cuando se cuestiona al plan llamándolo un "parque temático" para prostitutas, insiste en que la intención es muy seria.

"Por supuesto que la gente se ríe de eso", dijo. "La gente ha dicho que la ciudad se ha convertido en una proxeneta, que estamos creando un Disneylandia para prostitutas".

"Pero queremos reducir la violencia y mejorar las condiciones de vida de las trabajadoras sexuales. Para nosotros, no es nada divertido. La violencia no es divertida. La causa de la prostitución es usualmente la pobreza y no creo que la pobreza sea divertida. Lo que estamos haciendo es muy serio".


(Estas medidas de "higiene alemana", erradicarán acaso la posible existencia de algún Jack el Destripador venido del pasado remoto; este proyecto, quizá esconderá en algún recoveco la posible existencia de videos para su venta al mercado de la pornografía; o acaso buscan un mayor control de las prostitutas indocumentadas -gitanas, dice la nota- que, como en todas partes, buscan un mejor nivel de vida que en sus países de origen. Son preguntas que quizá inquieten a algún investigador/a del fenómeno social que se remonta a la edad de las cavernas. Nota copiada del sitio "BBC mundo".)

Martha Svorcan (1959 )

Lavaba una pollera

Lavaba una pollera
de las gotas de mi sangre.
Pensé en la sangre de las mujeres
manchando cosas por ahí
nuestras cotidianas intimidades
lavadas
perfumadas
y la sangre perdida, abandonada
juntada en algodones y receptáculos
las hembras sangramos
y lavamos
perdonando nuestra sangre
los machos solo acechan fastidiados
el fenómeno recurrente;
pobres, tan torpes y solos.


(texto tomado del sitio "emma gunst")

Milo de Angelis (1951 )

 De la época de mi juventud
(Fragmento)

Recuerdo un llamado telefónico, en 1974, a una poeta de mi generación. No era tan fácil como ahora. No había celulares ni correo electrónico. Existía sólo el teléfono fijo. Y como yo vivía aún con mi familia, no quería llamar desde mi casa, quería estar solo para ese diálogo acerca de la poesía. Entonces llamé desde un bar, bien provisto de fichas, y empezamos a hablar. En cierto punto, mientras discutíamos unos versos, me di cuenta de que esa situación constituía el emblema mismo de la poesía. Estábamos allí, pendientes de la caída de una ficha telefónica, en medio del tráfago del mundo, intentando ser breves y hacerlo entrar todo en un último minuto: esa llamada telefónica, esa ficha telefónica que nos quedaba, tenían exactamente el rostro de la poesía.

(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible")

AUXILIO LACOUTURE DESDOBLADA

uno.
Como muchos compañeros de mi generación, conocí a Alcira en la Facultad de Filosofía y Letras, en Ciudad Universitaria mientras cursaba la licenciatura en Letras Hispánicas. Alcira siempre vistió ropa de manta tejida y bordada, que en la década de los años setenta del siglo pasado estuvo de moda en la clase media (ilustrada). Alcira tuvo la costumbre de cargar fólders, algún libro de Arthur Rimbaud o Rainer Maria Rilke aunque nunca la vi asistir a ninguna clase, era de los típicos habitantes de la facultad que uno nunca sabía cuándo habían aparecido, como las nubes (de Baudelaire), en el aeropuerto, imperceptibles nubes hasta que se tornan amenaza de tormenta. Con alguno de los fólders que ella cargaba se cubría la boca mientras te hablaba -le faltaban las piezas óseas frontales-, o te contaba cualquier nimiedad o preguntaba por algún poeta de la misma escuela.

dos.
"Me llamo Auxilio Lacouture y soy uruguaya, de Montevideo, aunque cuando los caldos se me suben a la cabeza, los caldos de la extrañeza, digo que soy charrúa..." Roberto Bolaño recreó la figura de Alcira en la composición de Amuleto, novela de la que llegó a mis manos, esta semana, una edición encuadernada de manera artesanal y "pirata". La portada se reproduce de la tercera edición original en la colección "Compactos", de Anagrama, 2013, con un precio, según la etiqueta adherida en la cuarta de forros de 7.90 euros.

tres.
En ese entonces, mediados de la década 1970, corría la especie de que cuando el Ejército invadió CU, 1968, Alcira no sólo no huyó sino que se escondió en los baños del tercer piso de la Facultad, donde fue violada, golpeada y desalojada. Por lo menos, para mí, era parte de su aura de exiliada. También por aquellos entonces, una compañera de carrera, Rocío Duque, contaba que cuando irrumpieron los militares en busca de los supuestos autores intelectuales del movimiento estudiantil, que culminaría con la matanza en la Plaza de las Tres Cultura, en Tlatelolco, Alcira trepó con sus libros y demás a una barda para saltar a la parte techada de los corredores exteriores, pero no lo logró, por lo que con una mano se tomó de la barda o barandal de la escuela y con la otra, mientras se cubría la boca, estaba chimuela -como era su costumbre-, gritaba ¡Auxilio, socorro! Años después me enteré de manera circunstancial que había regresado a su país; y más tarde, supe que ya había muerto.

cuatro.
Que uno se encuentre un ejemplar de un libro cualquiera en fotocopias Xerox, es de todos los días; pero que llegue a mis manos una edición reciente de Amuleto cuando se conmemora la primera década de la muerte de su autor, con una portada de Dante Gabriel Rossetii (1860), no sabe uno si es mera coincidencia o un guiño estruendoso de RB por los episodios vividos/padecidos juntos...

Miriam Reyes (1974 )

 
Me he colocado la venda con cuidado
 –como un velo de novia–

y he caminado hasta el centro del corro

–como camino al altar–.

La gallinita ciega, la gallinita loca.

Ellos están ahí, pero sólo son fragmentos:

un par de brazos, un ojo abierto, un mentón…

Los voy acumulando.

Quiero hacer un montoncito con todos ellos

para construir mi castillo de arena

y sentarme a esperar la gran ola.

Tan pancha, tan loca

–como una reina–.


(texto tomado del blog "emma gunst")

Sophia de Mello Breyner Andresen

Dionisio

Entre los árboles oscuros y callados
El cielo rojo arde,
Y nacido del secreto color de la tarde
Dionisio pasa por el polvo de los caminos.

La abundancia de los frutos de septiembre
Habita su rostro y cada miembro
Tiene esa perfección roja y plena,
Esa gloria ardiente y serena
Que distinguía a los dioses de los mortales.

(texto tomado del blog "las voces del silencio")

Snowden, sobrevigilancia

El editor en jefe del diario británico The Guardian, Alan Rusbridger, reveló que agentes británicos supervisaron la destrucción de un número no especificado de discos duros,  en un intento por impedir que contenidos de las filtraciones del ex analista Edward Snowden caigan en poder de espías chinos.
Rusbridger publicó lo anterior en un artículo de opinión en la página digital del periódico.
Dijo que un par de elementos de la agencia de espionaje británica, conocida como GCHQ, vigilaron el proceso en lo que él describió como “uno de los momentos más extraños en la larga historia de The Guardian”.
“Los discos duros fueron destruidos en el sótano de la oficina del periódico en el norte de Londres “con la supervisión de dos expertos de seguridad de la GCHQ… para garantizar que no quedara nada en los fragmentos destrozados de metal que pudiera ser de algún interés para agentes chinos”, precisa el texto publicado hoy bajo el titulo “David Miranda, schedule 7 and the danger that all reporters now face during the investigation”.
No quedó claro cuándo se efectuó exactamente la destrucción de los discos duros. Rusbridger mencionó una fecha vaga al dejar entrever que tuvo lugar en el último mes, más o menos.
Gennady Kolker, portavoz de The Guardian, declinó hacer mayores comentarios, y los mensajes enviados en horas inhábiles a la GCHQ para solicitar declaraciones al respecto no fueron respondidos. Una operadora en la agencia de espionaje indicó que no había nadie disponible sino hasta el martes.
Rusbridger dijo que la destrucción de los discos duros fue la culminación de semanas de presiones a The Guardian por parte de funcionarios británicos, que incluyeron la exigencia de agentes del gobierno de que se entregaran o destruyeran los materiales de Snowden, ex analista de la Agencia de Seguridad Nacional estadounidense.
La difusión de los materiales que filtró expuso la magnitud de la vigilancia electrónica interna y externa que efectúa Estados Unidos, y propició un debate internacional sobre los límites que deben tener ese tipo de prácticas. (AP)


(nota tomada del sitio "24 horas")

Poeta Gonzalo Rojas, reunido

Si acaso hay coherencia en los inicios, a Gonzalo Rojas le toca nacer en Lebu, que es como los blancos entendieron el vocablo Leufu, que en lengua mapuche significa “Torrente Hondo”. No está mal el nombre de ese ventoso pueblo chileno para la aparición de Gonzalo Rojas.
No está mal como imagen inicial para alguien que intentó engarzar cada palabra a un gesto. Alguien que buscó hacerse cargo de la escritura: ese anhelo de naufragar en otra parte.
En algunos momentos, la lectura de Gonzalo Rojas remite a la película más extravagante de Herzog. Como tal vez recuerden, no se entiende por qué los indígenas del Amazonas le siguen con fervor silencioso el delirio al alucinado de Kinski en Fitzcarraldo . No se entiende por qué lo acompañan en esa travesía de la nave remontando un morro en medio de la jungla. Desespera tanta entrega y sumisión. Hasta que le cortan los cabos una madrugada y el barco a la deriva comienza a tropezar a través de un cañadón de aguas enrarecidas. “Queríamos desafiar y aplacar los espíritus malignos del río”, explicarán más tarde.
Las 968 páginas de Integra , la obra completa de Rojas, aluden de alguna manera a ese gesto alocado y primitivo de Fitzcarraldo. El libro puede leerse como la biografía de un chico tartamudo y tímido que atraviesa las grandes aguas, que se suelta a sí mismo las amarras, para dejarse ir alegremente por los rápidos del lenguaje. Por el Torrente Hondo. Y si acaso resultan propicios los astros, Rojas nace un 20 de diciembre del año 1917. Es decir, bajo el signo de Sagitario, bajo la aureola del centauro. En la intimidad, el poeta sonreía sobre esa imagen simbólica, graficada por el hombre conviviendo con el animal, el animal que nace –justamente– de la cintura para abajo. “Si Bataille sitúa la experiencia del éxtasis entre lo animal y lo religioso, diría que yo animalizo mi espíritu y espiritualizo mi animal”, aceptaba el autor de El alumbrado . Es que una de las frecuencias más certeras de la poética que se recopila en Integra , es la del erotismo atravesado por la palabra que parece urgente pero nunca lo es: uno de los grandes artilugios de Rojas. Esa voz anhelante del vacío entre brazos ajenos, ese religioso de cinturas de azabache. Alguien que hizo de su obsesión central su bastón y su ancla. Una excusa para hablar de la poesía.
Otra de las certezas que se tiene a través de la poesía completa del chileno –que perteneció a la promoción del 38, pero que se abrió tozudamente del creacionismo y el surrealismo ortodoxo de sus contemporáneos– es la idea central de que en la vida se escribe un solo, único, extenso poema, que va y viene como las mareas, que se enrosca por dentro como una madreselva y, si el duende aparece, en algunos pocos momentos, sobre esa enredadera de lenguaje, brotará el efecto preciso: la palabra relámpago.
Un solo poema. Lo dice en el prólogo de su gran trabajo la editora Fabienne Bradu. Como el ciego que llora contra un sol implacable, dice el primer verso del primer poema, “El sol y la muerte”. “En lo sacro del pezón de la preñez cuyo hocico/ es el beso grande contra la muerte” puede leerse en el que cierra el libro: “Así que cuando nace el nacedor”.
El erotismo entonces, pero también su exilio político, el virtuosismo a la hora del poema necrológico para despedir a los amigos, y sobre todo esa porfía por lo decisivo: desplazar a las palabras de su estadío de símbolo hacia otro, más concreto. La palabra como una realidad aparte.
Se sabe que Gonzalo Rojas, apenas si conoció a su padre. Y que le había tocado, como herencia, un caballo colorado: cuando le robaron ese caballo, años después, el niño finalmente lloró la muerte de su padre. Igualmente, Rojas –en esas incursiones alocadas que hacen quienes escriben como Rojas– lo traía de retorno. En el poema, el niño Gonzalo Rojas, funda un mito: logra que su padre regrese, una y otra vez, de los fondos de una mina de carbón. “(...) Ahí viene el hombre, ahí viene/ embarrado, enrabiado contra la desventura, furioso/ contra la explotación, muerto de hambre, allí viene/ debajo de su poncho de Castilla/ Ah minero inmortal/ ésta es tu casa/ de roble, que tú mismo construiste. Adelante:/ te he venido a esperar, yo soy el séptimo/ de tus hijos. No importa/ que hayan pasado tantas estrellas por el cielo de estos años/ que hayamos enterrado a tu mujer en un terrible agosto,/ porque tú y ella estais multiplicados. No/ importa que la noche nos haya sido negra/ por igual a los dos/-Pasa, no estés ahí/ mirándome, sin verme, debajo de la lluvia”. Las notas al pie de Integra es otro acierto. Producen el efecto deseado por Fabienne Bradu: reproducen la manera en que Rojas –con acotaciones sugerentes– presentaba sus poemas cuando los decía frente a otros. Y es interesante la manera en que el poeta retoma textos publicados para volver sobre ellos, retocados, para colocarlos en un nuevo libro, como un intérprete que repara en un viejo tema para equilibrar o levantar el ritmo en un recital.
“A Pablo le tocó casi toda la costa”, dirá de su contemporáneo Neruda. Mucho se ha hablado sobre su encono contra la metafísica burlona de su otro gran compatriota, Nicanor Parra. Entre ambos, Gonzalo Rojas jugó su propio partido. Pero lo jugó a fondo.
No hay obra completa que no resista filtraciones, cumbres borrascosas, deslices, pero Gonzalo Rojas entra en esa categoría esencial de poetas que se atesoran con gusto en un libro. Un libro que se abrirá de vez en cuando, al voleo, una madrugada, para encontrar allí el destello de una voz que cantó para quedarse.


(reseña de Camilo Sánchez en el sitio "revista ñ", Clarín.)

György Somlyó (1920/2006 )

Fábula sobre el amor y el afecto


Hay quien se cree capaz de cualquier cosa porque es amado.
Hay quien se cree capaz de cualquier cosa porque ama.
Hay quien piensa que debe poner cuidado en cuanto hace porque ama.
Hay quien piensa que debe poner cuidado en cuanto hace porque es amado.
Hay quien piensa que el amor se encuentra en el límite del odio.
Hay quien piensa que el amor se encuentra en el límite del afecto.
Hay quien confunde el amor con el afecto y no comprende que otros, como respuesta, confundan el odio con el amor.
Hay quien ama como una liebre que acaba en la autopista y cae en la trampa de las luces.
Hay quien como el león que desgarra cuanto ama.
Hay quien ama como el piloto la ciudad sobre la que lanza sus bombas.
Hay quien como el radar que guía los aviones por el aire.
Hay quien ama pacíficamente como la cabra que permite al niño hambriento que beba su leche.
Hay quien va a ciegas como la ameba que engulle a la otra en su existencia informe.
Hay quien en modo insensato como la mariposa nocturna ama la chispa.
Hay quien ama sabiamente como el oso que hiberna.
Hay quien se ama a sí mismo en el otro,
y quien en sí mismo ama al otro en que se convertirá gracias a ese otro.


(texto tomado del sitio "el cultural", versión de Martín López-Vega)

Amnistía Internacional respalda a Snowden

El brasileño David Miranda, pareja del periodista al que el extécnico de la NSA Edward Snowden entregó datos sobre el espionaje global de EEUU, llegó hoy a Río de Janeiro tras ser retenido nueve horas en Londres, e instó al Gobierno de Brasil a reaccionar "con fuerza" ante su detención.
"Espero que haya una reacción fuerte porque no había ningún tipo de justificación para lo que ocurrió", dijo Miranda en breves declaraciones a periodistas en el aeropuerto. Miranda fue retenido este domingo durante unas nueve horas en el aeropuerto Heathrow, de Londres, cuando se disponía a viajar a Brasil.
Tras ser informado del incidente, el Gobierno brasileño emitió una nota en la que manifestó su "grave preocupación" frente a la retención "injustificable" de una persona "contra la que no pesa ninguna acusación".
El ministro de Exteriores brasileño, Antonio Patriota, reiteró hoy el malestar que causó al Gobierno de la presidenta Dilma Rousseff la retención de Miranda, y dijo que espera comunicarse en las próximas horas con su homólogo británico, William Hague. "Esperamos que no vuelva a ocurrir ningún incidente de esa naturaleza", dijo Patriota a periodistas.
La retención de Miranda fue denunciada por el periódico The Guardian, en el que trabaja su pareja Glenn Greenwald, periodista que publicó en ese diario los primeros documentos filtrados por Snowden sobre programas secretos estadounidenses de espionaje electrónico.
El periodista, que reside en Brasil, dice tener entre 15.000 y 20.000 documentos aún no divulgados y que recibió del extécnico de la Agencia Nacional de Seguridad (NSA) de Estados Unidos, quien está asilado en Rusia.
Al recibir a Miranda en el aeropuerto carioca, Greenwald dijo a periodistas que no dejará de publicar los documentos que recibió de Snowden, entre los que citó algunos relativos al Reino Unido, aunque no precisó su contenido.
Según The Guardian, el arresto de Miranda fue justificado con base en un controvertido artículo de la ley antiterrorista británica que permite la detención de sospechosos sin orden judicial y sin permiso para que consulten a un abogado.
El diario agregó que, pese a que el brasileño fue liberado, la policía le retuvo todos sus equipos electrónicos, incluyendo un teléfono móvil, un ordenador personal, una cámara, memorias, discos digitales y hasta una consola de vídeo juegos. Antes de ser detenido en Londres, Miranda visitó en Berlín a la documentalista Laura Poitras, que trabaja con Greenwald y otros periodistas de The Guardian en el análisis de los documentos entregados por Snowden.
La retención del ciudadano brasileño fue condenada por diversos organismos de derechos humanos y, según Amnistía Internacional (AI), "no tiene ninguna disculpa". En un comunicado difundido hoy, AI sostuvo que Miranda "fue detenido en violación de todo principio de equidad", con lo que, agregó, "se comprueba que la ley puede ser abusiva por razones mezquinas y vengativas".


(nota tomada del sitio "público")

Franco Fortini (1917/1994 )

Anoche...

Anoche algún animal
ha matado un bicho, frente a mi casa. Sobre las baldosas
que ilumina un buen sol
ha dejado un garabato sangriento
un montoncito de vísceras violetas
y de hiel la vejiga toda de oro.
Quién sabe dónde disfruta ahora, dónde duerme, dónde sueña
morder y, fulmíneo, eliminar
del vientre de la víctima las partes
fétidas, amargas.
Veo el mar, es celeste, tan dichosas las velas.
Y no es cierto.
El pequeño animal sanguinario
ha mordido en el veneno
y ahora, ciego de luz,
chilla y combate e implora de las espinas piedad.


(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible",versión de Jorge Aulicino.)

LA LETANÍA

De pronto se ha hecho tarde
dijo Madame tomada del barandal
de los años.

De pronto se ha ido la vida
dejándome un arsenal de recuerdos
en cada arruga.

De repente ha caído la noche
y con ella búhos, lechuzas,
aves de agüero indescifrable.

De repente Madame gira la cabeza
a la izquierda, luego a la derecha,
vislumbra en la distancia la oscuridad.

Callada se repite aquella estrofa
memorizada en los años de escuela
como una letanía antes del sueño.

Y la entona para sí, para nadie.

Grupos de autodefensa en Michoacán: la radicalización

Los líderes de los grupos de autodefensa de los municipios de Buenavista, Tepalcatepec, Coalcomán, Aquila, La Ruana, Aguililla y Chinicuila, exigieron al gobierno de Michoacán, que encabeza Jesús Reyna, que se libere a sus compañeros detenidos el pasado miércoles o de lo contrario desconocerán los poderes estatales y establecerán una “zona libre independiente” en una parte del territorio michoacano.
Mediante un video publicado en la agencia alternativa Subversiones.org, el doctor José Manuel Mireles, coordinador de la autodefensa de Tepalcatepec, explicó que su estrategia para lograr la liberación de sus compañeros de Aquila es “paralizar todas las funciones del gobierno del estado de Michoacán en nuestros municipios”.
“Si ese primer paso no procede vamos a hacer el desconocimiento absoluto del gobierno y sus poderes del estado de Michoacán y vamos a hacer una zona libre independiente”, agregó.
Por su parte el gobernador Jesús Reyna reiteró ayer que no negociará la liberación de las personas que fueron detenidas en Aquila, pues esta decisión está en manos de las autoridades federales que tienen competencia para hacerlo.
“El Ministerio Público deberá valorar lo que recaba en la integración de la averiguación, y si encuentra elementos suficientes, pues consigna, y si no los encuentra, en un acto de justicia constitucional debe dejar en libertad a quien no tenga elementos para ser puesto a disposición de un juez”.
Insistió en que los integrantes de la autodefensa de Aquila fueron detenidas porque estaban actuando fuera de la ley.
Ayer se informó que la Procuraduría General de la República (PGR) fincó responsabilidades por los delitos de violaciones a la ley federal de armas y explosivos, así como delincuencia organizada, en contra de los 41 integrantes de los grupos de autodefensa de Aquila.
Por ello, será hoy cuando se defina la situación jurídica de los detenidos, quienes actualmente se encuentran declarando en instalaciones de la Subprocuraduría Especializada en Delincuencia Organizada (SEIDO) por los hechos que se les imputan.
Y agregó: “y es lo que estamos viendo que ya empezaron con los hermanos de Aquila, porque se llevaron a los líderes y a la gente que quiso defender a sus líderes. Estamos viendo que es verdad lo que nos dijo la diputada, y lo mismo nos va a pasar a nosotros”, alertó.
“No estamos viviendo en un Estado de Derecho, estamos en guerra” y lo que provoca el gobernador Jesús Reyna “al pedirle apoyo al Ejército para levantar y secuestra a algunas personas, da más calor para que nosotros sigamos peleando”.
Sin embargo aseguró que su “guerra no es contra el Ejército, no es contra los federales, nuestra guerra es única y exclusivamente contra la delincuencia organizada, que durante más de 12 años se apoderó de nuestras vidas, de nuestra economía y nuestras propiedades”.
Sobre la detención de los 45 miembros de la autodefensa de Aquila, Mireles condenó la participación del Ejército en los operativos, la cual no aprueban; “nosotros somos gente del pueblo que no tenemos nada que ver en los pleitos federales o empresariales y mucho menos tenemos la necesidad de que el gobierno del estado en lugar de venir a apoyar venga a desgraciar más nuestra ya precaria situación”.
Por ello llamó a “todos los pueblos que están sufriendo la misma situación” a que “pierdan el miedo, a que se levanten en armas, a que se sacudan el problema que tienen de quien venga, ya sea del crimen organizado o de los narcopolíticos que gobiernan nuestro estado”.
Refirió que no piensan deponer las armas y que cuando el Ejército realiza rondines, por respeto, “las mantenemos a la mano, pero nunca a la vista”.
Lanzó un ultimátum a Jesús Reyna a quien le pidió que si no puede controlar la inseguridad en Michoacán, “que renuncie”, porque hay gente que sí quiere ayudar a la entidad, y “todos estaríamos contentos de paralizar nuestras acciones”.


(nota calcada del sitio "24 horas".)

Silvia Ugidos (1972 )

Circe esgrime un argumento

Si regresas, Ulises,
encontrarás allí en Ítaca una mujer cobarde:
Penélope ojerosa
que afanosa y sin saberlo
le teje y le desteje una mortaja
al amor. Ella pretende
aferrarse y aferraros a lo eterno.
Si regresas
hacia un destino más infame aún
que este que yo te ofrezco
avanzas si vuelves a su encuentro.
Más enemigo del amor y de la vida
que mis venenos
es vuestro matrimonio, vil encierro.
Quédate, Ulises: sé un cerdo.

(texto tomado del blog "emma gunst")

Bolaño, S.A. de C.V.

Tras dar la vuelta al mundo en las últimas semanas, descuidando por ello este blog, regreso a mi Blanes, y me tropiezo con que el ayuntamiento ha preparado una ruta Bolaño, y el amor del gran escritor chileno por esta localidad queda banalizado por aprovechar su prestigio literario y presumir de hijo predilecto. Lo bochornoso consiste en hacer un tríptico con un mapa del centro de Blanes y marcar lugares que frecuentaba el autor. ¿Era necesario poner en ello un videoclub, una papelería, una farmacia, una pastelería? ¿Indican algo sobre su obra o son una explotación superficial de un ser humano que ahora tiene éxito póstumo y que visitó esos lugares en su vida privada y cotidiana? Señalar la estación de tren ¿es importante porque en efecto el bueno de Bolaño usó el tren una o mil veces? ¿Habría que haber puesto una boya en medio del mar para marcar que alguna vez se bañó en el Mediterráneo? Veo que todos los periódicos han cubierto la noticia, y que en la inauguración de tal ruta estaban regidores del ayuntamiento, el conseller de la Generalitat, el alcalde de Blanes… Es decir, políticos y veo que ningún escritor, que son los únicos autorizados para hablar de él; los colegas, o los familiares, o los lectores, pero jamás lo ominosos políticos, deseosos de comercializar la cultura, frivolizarla a costa del talento ajeno.


(tomado del blog "alma en las palabras", de Toni Montesinos.)

Franz Kafka

El matrimonio

   Así pues, ¿por qué no me casé? Como en todas las cosas, había algunos problemas, pero la vida es justamente enfrentarlos. Sin embargo, el verdadero problema, totalmente separado del hecho en sí, era el que, lamentablemente, no soy capaz de contraer matrimonio. Esto es evidente, dado que desde el mismo instante en que tomo la decisión, me es imposible conciliar el sueño, sufro de un constante dolor de cabeza, mi vida se convierte en un infierno, y la desesperación hace que camine tambaleándome. A pesar de que las preocupaciones, emanadas de mi estulticia y forma de ser pedante, corroen mi espíritu como gusanos horadando mi cuerpo muerto, no son éstas las que terminan por derribar mi determinación. Son otras causas: la opresión producida por el miedo, la debilidad de mi carácter, el menosprecio absoluto por mí mismo.

(trozo tomado de Carta al padre, ediciones Dipon, Bogotá, 2005; sin crédito de traducción.)

El caso Patricia Highsmith

En Suspense. Cómo se escribe una novela de intriga (Anagrama), Patricia Highsmith (1921-1995) apunta las claves de su inquietante y perturbadora obra narrativa. Sin ningún motivo preciso, excepto que me ha venido a las manos un ejemplar olvidado mientras ordenaba mis libros, he vuelto a releer en plenas vacaciones editoriales este interesante ensayo, editado en España en 1986 y del que entresaco algunas ideas no siempre asociadas a la obra de esta maestra de la intriga psicológica, tantas veces imitada y tantas otras menospreciada injustamente por la crítica más exquisita.
Hay elementos que para la Highsmith son vitales, como “la sorpresa, la velocidad de la acción, el forzar la credulidad del lector y, sobre todo, la intimidad con el propio asesino”. En sus novelas, especialmente en las del ciclo Ripley, el asesino no tiene por que ser el malo y, a veces, se confunde peligrosamente con el héroe.
La escritora norteamericana explica también su tendencia a que sus obras giren en torno a dos hombres de personalidades opuestas, incluso prototipos ambiguos del bien y el mal. Puede rastrearse esa afición en Tras los pasos de Ripley, pero también en Las dos caras de enero, El cuchillo, Un juego para los vivos o Extraños en un tren, que Hitchcock llevó al cine y cuya frágil estructura tal vez se vendría abajo de no existir un explosivo choque de caracteres.
En su ensayo, Highsmith muestra una curiosa forma de misoginia que sorprende que no sublevase a sus lectoras más feministas. Para justificar su preferencia por el punto de vista del personaje principal, escrito en tercera persona y en masculino, asegura que tiene la sensación de que “las mujeres no son tan activas como los hombres, y no tan atrevidas”. Más aún, que “son empujadas por la gente y las circunstancias en lugar de ser ellas las que empujen, y más dadas a decir no puedo que lo haré”. De que lo creía así da buena muestra el pasivo protagonista femenino de A pleno sol (inolvidable Marie Laforet en la versión cinematográfica de René Clement), reducida al papel de trofeo en disputa entre el asesino Ripley y su víctima.
No son estas marcas de identidad las que se suelen considerar esenciales en la obra de Patricia Highsmith. Ahí habría que señalar la ambigüedad moral, la disección ‘entomológica’ de los personajes hasta sus rincones más tenebrosos o los finales abiertos en los que el asesino suele quedar impune –en eso es Tom Ripley todo un experto- pero manchado por la sospecha y con su impunidad pendiente de un hilo. Pero estos otros detalles pueden ayudar a quien se anime a (re)leer el todo Ripley, una droga que no permite desintoxicarse hasta la última de las 1.274 páginas del volumen que publicó Anagrama en 2009 como uno de los hitos de sus celebraciones de 40 años de labor editorial.


(reseña de Luis Matías López en el sitio "público".)

Czeslaw Milosz (1911/2004 )

Encuentro

Atravesábamos campos helados en un vagón al amanecer.
Un ala roja se levantaba en la oscuridad.

Y de pronto una liebre cruzó el camino.
Uno de nosotros la señaló con la mano.

Eso fue hace mucho. Ninguno de ellos está vivo,
Ni la liebre ni el hombre que hizo el gesto.

Oh, mi amor, dónde están ellos, dónde se han ido
El fulgor de la mano, la estela del movimiento, el susurro de la grava.
En mi pregunta no hay tristeza, sino admiración.


(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible", versión de Rafael Felipe Oteriño.)

Mezcal Los Suicidas, Durango

Dijo Amadeo Salvatierra, en una tarde de enero de 1976: “esta agua de la vida no mata, es purita salud”. Y para dar ejemplo llenó su vaso y se lo bebió de un solo trago hasta la mitad. Fue así que Arturo Belano y Ulises Lima entraron en confianza y antes de preguntar por Cesárea Tinajero fueron convidados con Los Suicidas, un mezcalito que el anfitrión Amadeo aseguró se hacía en Chihuahua, por lo menos hasta 1967, año que la fábrica quebró, o la quemaron, o a los dueños les pareció que ese nombre no era muy comercial que digamos.
Decenas de teorías sobre la existencia o no del mezcal Los Suicidas se debaten entre investigadores literarios, periodistas y simples fans de “Los detectives salvajes” de Roberto Bolaño. La mayoría son hojarasca, por no decir paja de bloggers trasnochados. Pero hay derivaciones que siguen abiertas y son de particular interés. Algunas aparecen en la novela “Tras la pista de Los Suicidas” (*), escrita por el cantautor valenciano Néstor Mir Planells, el registro “diario de viaje” del documental que él y algunos amigos empezaron a filmar entre Montevideo, Buenos Aires y Ushuaia en el mes de agosto de 2007.
Mir y sus colegas no buscaban rastros del potente mezcal en el Río de la Plata. Hubiera sido tonto, inútil. Se pusieron tras la pista de una banda proto-punk, de los primeros años 70, comandada por un tal Ulises Luna, que alguien les hizo escuchar en Valencia y les voló la cabeza. Entrevistaron a los tipos más lúcidos del under rioplatense y obtuvieron un material que sigue inédito y disponible para editar. Pablo Dacal, Andy Adler, el Manza de Valle Muñecas, gente de Astroboy, Doris, La Hermana Menor, Motosierra, Onda Vaga, Terapeutas, cineastas como Ezequiel Acuña y Pablo Stoll, todos dieron algún detalle sobre la existencia de Los Suicidas, documentado en la novela “Tras la pista de Los Suicidas”. Nada concreto, pistas borrosas y el testimonio del propio Mir que intentó negociar (sin suerte) un ejemplar del único vinilo del grupo, grabado en los estudios Sondor de Montevideo (**), en la disquería que en agosto del 2007 todavía regenteaba el bajista de Motosierra.
Hay otras derivaciones que aparecen en un especial de la desaparecida revista uruguaya Freeway (***) dedicado a la artista María Zauber, hija de Ulises Luna, que permite rastrear otros datos laterales sobre la historia de Los Suicidas. Uno de ellos es la exposición “Grito”, individual que Zauber inauguró en una sala de Buenos Aires en 1991. La muestra incluye objetos personales de Luna y un video de una pelea doméstica entre padre e hija. Otro detalle lo aporta el valenciano Mir, en la misma revista, firmando una crónica en la que cuenta cómo siguiendo nuevas pistas sobre Ulises Luna tuvo un apasionado encuentro con Zauber en las afueras de San Francisco.
La lectura de la novela de Mir (y su bonus track americano) provoca un extraño juego de referencias literarias, de probabilidades al borde del fractal. ¿Bolaño conoció a Los Suicidas y los homenajeó en “Los detectives salvajes”, dándole nombre al mezcal que sirve Amadeo? ¿Llega el homenaje al punto de tomar el nombre de Ulises Luna y cambiarlo ligeramente a Ulises Lima, en definitiva el usado en la novela para “ocultar” a su amigo y poeta infrarrealista Mario Santiago? Hay pocos, muy pocos, que puedan desarticular su teoría. Roberto Bolaño está muerto. Los detectives salvajes no mencionan nada referido a punk-rock y se limitan a transcribir lo que les cuenta Amadeo sobre el mezcalito. Ulises Luna y su hija también están enterrados. Poco se sabe de los otros tres Suicidas, más que uno de ellos -Rigoberto Mendetti- vive en Ushuaia pero dice no recordar nada. Estuvieron a punto -Mir y sus amigos- de demostrar estas dos hipótesis. Estuvieron demasiado cerca.
Los valencianos estaban -podría decirse- tranquilos con sus descubrimientos rioplatenses, hasta que uno de los últimos entrevistados acabó con toda posible certeza y tal vez sea el responsable de que el documental continúe trunco. Un rato antes de un ensayo de los montevideanos de La Hermana Menor, el propio Mir le preguntó por la leyenda de Los Suicidas, que habría influenciado musicalmente al grupo. Tüssi se mostró perplejo, casi hosco. Dijo que nunca había oido hablar de ese grupo, que había un malentendido... “solo conozco el mezcal Los Suicidas... es purita salud”. Tras el desconcierto y después que Landete apagó la cámara, el rockero extrajo de su chaqueta militar una botellita que pasó de mano en mano de cada uno de los detectives valencianos. Y cuando uno de ellos sugirió volver a encender la cámara, Tüssi guardó la prueba y empezó a sonar la primera canción. Ruidosa, shockeante, demencial, con los mismos acordes y la misma simpatía por el demonio que esa cinta que escucharon por primera vez en Valencia y alguien les aseguró que se trataba de Los Suicidas.

(*) La novela “Tras la pista de Los Suicidas” puede leerse completa en el blog del cantautor Néstor Mir (www.nestormirplanells.wordpress.com).
(**) El “Diccionario de Punk y Hardcore (España y Latinoamérica)”, publicado en el 2011 por la editorial española Zona de Obras, tiene una entrada en la página 257 para la banda Los Suicidas. Se afirma que el cuarteto liderado por Luna tiene un único disco publicado en 1974.
(***) La edición de enero de 2009, número 54, de la revista mensual “Freeway”, fue dedicada a la vida y obra de María Zauber (1976-2008), nacida en Madrid y fallecida en New York. Ella pasó a llamarse por su apellido materno desde el año 1991.


(Hasta donde se sabe, el mezcal Los Suicidas se elabora en el municipio de Vicente Guerrero, Durango -al norte de México-, es de fabricación artesanal y, por lo mismo, de escasa comercialización. El origen del mezcal se remonta a la época prehispánica. Se presume que Roberto Bolaño lo paladeó cuando hacía giras patrocinadas por una institución de seguridad social, ISSSTE, que más adelante publicaría unos cuadernillos bajo la denominación "¿Ya Leissste? Con un chingamadral de erratas. Nota de Gabriel Peveroni en el sitio "radar", Página/12, Bs. As.)

LA RULETA

¿Has observado cómo sube
la espuma cuando la leche
suelta el hervor aun con flama süave?

¿Has visto cómo a la vuelta
de una semana el tomate maduro
empieza a mostrar puntos negros?

¿Has experimentado en el reverso
de las palmas cómo aparecen
mapas cafés al paso de los años?

¿Has notado cómo las ubres
de las reses en el establo
exhiben orgullosas esos apéndices como guantes?

De madrugada, ¿has oído cómo
los fantasmas se expresan por tu boca
sin necesidad de ouijas ni otros ritos esotéricos?

Todo punto de partida tiene
un final, aunque no siempre feliz:
ese fue tu caso, amor.

Pedro Lemebel, cronista

Bailando con la pálida

Parece una contradicción estar tratando de escribir sobre la yerba y sin un puto pito, ni una pizca de fumo con el cual pueda empinar esta crónica verde. “En casa del herrero cuchillo de palo”, dice el dicho popular, pero tampoco es tan imprescindible, ya que existe la memoria del volado, y aunque se diga que con los años, la quemazón de pastizales en el cerebro hace estragos en las neuronas, no es para tanto, porque con todo lo que he consumido no recordaría ni siquiera mi nombre. Aunque a veces, fumando, tampoco recuerdo mi sexo, pero es solo una coquetería de género para esfumarme en la negación del yo fumón. Al parecer la memoria momentánea es dudosa con la yerba, (el típico ¿Y que hora es?, conteniendo el humo, y no ha pasado nada de tiempo) Pero en realidad, cuando escribo no fumo y hago el rito de pensarme fumando en el ayer (otra vez el ayer). Viste que esta planta es emotiva y su evocación poética te lleva de la mano flotando sobre esos prados de estrellas por siempre. Pienso que es una forma de evocación más dispersa, más evocadora; pero absolutamente más intensa en su lírica emancipada que replantea el remember con estertores de emoción.

Quizás, a falta de un pito estoy idealizando. Cuando no hay que fumar, uno se pone a hablar de los momentos mágicos de la yerba, y es como vivirlos de nuevo. Es como abrir la ventana del recuerdo, tras la cordillera, para verme años más pendejo, años más inocente, años más disipada, vacilando con unos chicos del barrio San Miguel de Buenos Aires.

Eran tres pimpollos que me habían recogido (levantado de la ruta) ofreciéndome hospedaje en su casa. Qué lindos eran, con sus ojitos llorosos al aspirar el caramelo ácido de la mari paraguaya que fumábamos en aquella placita de barrio, tan de noche, tan entusiasmados que trepamos todos juntos a un monumento altísimo de San Martín u otro prócer a caballo. Eran tres flacos bien porteños, rokerazos, fumones y vagonetas en la rua dispersa del humito azul de aquella paraguaya prensada con miel que daba un bouquet, loco, un espesor de THC, boludo, que te dejaba pegados los dedos, y era pegote compartir la tuca, de tan achocolatada de pasta, viste.

Al primer sorbo, me pegó un aletazo en la frente y quedé montado en el caballo de San Martín. Al aspirar profundamente el segundo, ya no quería más, todo giraba, las caras de los chicos se acercaban y alejaban deformes, como lisérgicas…

¡Huy! que fuerte. Hice el comentario. ¿Te parece?, es solo un fumito, ché. ¿Queres otro para quedar re loco? Andá, los chilenos son duros, fúmate otro. A mí, las palabras me rebotaban en un túnel y se desarmaban en mi cabeza. De pronto no sabía donde estaba, ni qué hacía ahí. Cómo había llegado, trataba de recordar lo que había hecho antes, y nada, todo era presente, absoluto y delirantemente presente. El pánico me empezó a subir desde los pies que colgaban a gran altura desde la estatua de San Martín. Al comienzo pensé rechazar el segundo fumo porque no sabía dónde iba a llegar, pero creí falsamente que eso era todo, total la yerba tiene techo y no podía subir más que eso. Pero me equivoqué al aceptar el segundo joint haciéndome la pantera canabis, porque seguí subiendo, como en un trip, como en ácido, así de violento y aterrante. Y cada vez estaba más arriba del suelo, volando en el corcel del prócer agarrado a su cintura. Era una pálida sin duda, una agonía tanguera esa mezcla de éxtasis, sudor helado y un terror paranoico de las reputas que lo único que deseaba era estar en mi hogar de Santiago, en mi cama, acunado por mamá. Pero eso queda muy lejos, estas en Buenos Aires, reían los chicos viéndome volar como una golondrina crespa, embarazada de pujos y estertores y escalofríos y nauseas y mareos. Entonces se asustaron un poco. Y entre todos me bajaron de la estatua y me recostaron en el pasto haciéndome friegas en los brazos.

Tampoco era para tanto, y yo fingía un poco el desmayo al escuchar que me darían respiración boca a boca. ¿Estás seguro que no es la primera vez que fumas?, me preguntó el chico más atento del grupo soplándome la cara con su aliento de canábico dulzor.

 

 

(texto reproducido del sitio "el ciudadano", Santiago de Chile)

Pachamama: ofrenda a la madre tierra

Emocionadx porque al fin Soy se digna a reconocer mis dotes profesionales de periodista serix, me preparo para cubrir la fiesta de la Pachamama en Jujuy. ¡Va a asistir la Presidenta! Y voy a estar todo el tiempo... ¡junto a Los Tekis!, que son los anfitriones del evento. Cargo mis maletas y mis bolsos con todo el traperío, los colores de la diversidad y los brillos autóctonos para la ocasión, me emperifollo de joyas nativas y empiezan los problemas: en Aeroparque me cobran recargo por exceso de equipaje y cuando llego a Jujuy me entero de que Cristina festejó el día anterior y que ya regresó a Buenos Aires, haciéndome perder la nota del año.

No pierdo bríos porque aún me quedan Los Tekis y la Pachamama. Amo a Los Tekis desde que eran Tekis —para lxs brutxs, “tekis” quiere decir “chicos” en quechua—, ¡son tan lindos los seis! (Seba, Juanjo, Pipo, Walter, Mauro y Pucho). Y al compás de sus músicas, disfruté y lloré de todos mis chonguitos (“Cómo has hecho para amarte así / Cómo has hecho que te quiera así / Cómo has hecho, me mataste, amor”) desde que se juntaron a principios de los años ’90 hasta que en Rock and Tekis combinaron el rock con los sonidos del Altiplano. Los Tekis me reciben con calidez y me explican con dulce voz la ceremonia de la Pachamama: “Es la celebración que agradece a la Madre Tierra los beneficios que otorga a los seres vivos, es devolverle a la Tierra algo de lo que ella nos da. Todo lo recibimos de la Tierra y de nuestro trabajo. Ella nos lo da todo. Alimento, la madera para las cunas y para protegernos del frío, nos da la alegría. Honrar a la Tierra es también un llamado de conciencia a la ecología, de cuidar aquello que pisamos todos los días”.
Cada vez más enamoradx, me dirijo a Posta de Hornillos sin poder quitarles los ojos de encima a los muchachos. El contexto no puede ser más conmovedor. Se cumplen diez años desde que Néstor Kirchner se convirtió en el primer presidente que participó de la festividad. En el lugar me siento embebidx de fervor patriótico, siento el calor histórico de los soldados que al mando del general Manuel Belgrano descansaron en este lugar en 1813 y el calor me sube aún más, cuando veo al guapo de Amado Boudou que quedó en reemplazo de la Presidenta para presidir los actos y luego cuando veo a Fabián Nolasco, el niño al que Kirchner le regaló un violín en 2004 y que se metamorfoseó en un efebo veinteañero que ejecuta los acordes del Himno Nacional Argentino. Nerviosx, al calor de los fuegos y el humo de los sahumerios, posesx cual víctima de una hechicería, comienzo a golpearme los pechos con los puños, caigo de rodillas y, sin darme cuenta, me encuentro frente a la mismísima Madre Tierra junto a Fabián, que me toma las manos cual si yo hubiera entrado en un trance de éxtasis religioso. Entonces, arrodilladxs y tan bien acompañadx, guiadx por una representante de los pueblos originarios, ofrendo a la Tierra maíz, papas, cordero, llama, pan, frutas, verduras, hojas de coca, chicha, alcohol y otras bebidas. Es momento de agradecer, pero también de pedir, y aprovecho para pedir cosas sanctas y non tan sanctas que no sé si la generosa Pacha aprobará.
Lo voy a comprobar al día siguiente en la serie de recitales de Serenata a la Pachamama que presiden y cierran Los Tekis. Comienzo saltando con la “Marcha de la bronca” y bailo “Arde la ciudad” y me arrullo al compás de “Siguiendo la Luna” y me acurruco románticx con “Tú sin mí”, contemplando los alrededores con ojos soñadores y buscones. Y mientras corre cada vez con más fluidez la cerveza y el vino y empiezo a ver borroso, y suena “Soltame Carnaval”, lo veo aparecer, caminando hacia mí, tan parecido a ellos, tiene un poco de cada uno o un poco de todos —los ojos de Mauro, los cabellos de Seba, el cuerpo de Juanjo, la masculinidad de Pipo, el pecho de Walter, la sensualidad de Pucho—, o será que estoy borrachx o que me hizo efecto la chicha o que estoy bendecidx por los sahumerios y los efluvios del ambiente de la víspera, o quizás acabé hechizadx cual Isabel Sarli en Embrujada. En todo caso, a la mañana siguiente, sé que tengo algo más que agradecerle a la Pachamama y que tengo que volver el año próximo para alimentarla.


(crónica de Lux en el sitio "soy", Página/12, Bs. As.)

Desayuno con Hans Castorp

Una reunión de amigos, de algunos buenos amigos que hasta hace unos pocos meses no se conocían. Desconocidos que se reúnen para hablar de libros, la vida, el universo y todo lo demás. No sólo se habla. También se come. Se come muy bien, tanto como en el libro.
El libro, esta vez, fue La montaña mágica, quizá la obra más reconocida de Thomas Mann, una de las figuras indispensables de la literatura alemana. Y la cosa resulta sencilla, pero diferente, seductora, incluso emocionante. Cada mes hay una lectura programada. Un sábado se pone el mantel y todos llegan para hablar del texto, pero también a comer los platos que pasan por las mesas de la novela; una personificación gastronómica, si se quiere. La sesión pasada fue Al faro, de Virginia Woolf.
—De verdad lo intenté con Al faro, pero no pude. Tampoco pude con La señora Dalloway.
—Entonces usted y yo tenemos una conversación pendiente.
“Sabemos que ninguno padece nada, pero igual los vamos a consentir”. El chef sonríe y regresa a la cocina. Primero llega la cerveza negra.
—¿Cuál será el papel de la locura en la creación del arte?
—Un médico amigo me explicaba que la locura, en últimas, es un impedimento para crear. Es una falla que desconcentra. Claro, todos hablan de un Van Gogh loco, pero no fue en esos momentos en los que produjo sus mejores cosas.
—¿Por qué tantos escritores y artistas terminan locos: será que la creatividad surge en medio de la locura?
“Pidieron una botella de Gruaud Larose, que Hans Castorp devolvió para que la pusieran a enfriar. La comida era excelente. Había crema de espárragos, tomates rellenos, asados de toda suerte de guarniciones, un postre de dulce particularmente bien preparado, tabla de quesos y fruta”. La entrada, claro, crema de espárragos.
—Es un libro lleno de símbolos.
—Leí que el mismo Mann dijo que se necesitaban dos lecturas para entenderlo.
—Sí, a mí me pasó en una parte que leí y no entendí muy bien. Releí y tampoco. Me sentí muy confundida. Y al pasar de página Hans Castorp dice “qué confusión”. Bueno, ahí ya no estaba tan perdida.
Primero viene el almuerzo, una actividad que puede fácilmente tomarse más de un par de horas. Sin premura, la conversación se forma con un cierto descuido que resulta en algo amable y familiar: no es una actividad académica, nadie está allí para desplegar credenciales ni una inteligencia sobreactuada; no hay posturas, tan sólo improvisados amigos con un gusto por la lectura y la comida. Hay conocimiento, por supuesto, pero no petulancia.
Luego está el club de lectura como tal, una charla guiada que se adentra con más detalle en la obra, su discurso y sus significados. Una cosa no implica la otra: hay quienes van sólo al almuerzo y otros que únicamente asisten a la charla.
“Cuidaba de que tanto el desayuno como la comida comprendiesen un abundante surtido de entremeses, con cangrejos, salmón, anguila, pechuga de ganso y tomatón cátsup para el roast beef…”. Después de la sopa, como entremés, hubo pastel de cangrejo y salmón ahumado. El plato fuerte fue asado alemán (torre de ternera y pavo con queso emmental). Pastelitos de requesón, el postre.
De mano en mano, los comensales rotan una vieja y bella edición de La montaña mágica, una modesta reliquia de 1964 que ha pasado por varios lectores en la familia de la dueña. Algo polvoriento y ligeramente desvencijado, el objeto parece encarnar la definición de un clásico: un libro que permanece en el tiempo de la literatura, así como en el de una misma familia.
—La mía es una edición más bien nueva.
—Sí, también tengo esa.
—¿Usted dónde compró la suya?
—La primera vez que leí La montaña mágica fue en una edición que compré hace 50 años. Y en el año 1965 tuve clases con un profesor que traducía a Thomas Mann al español.
El chef regresa al comedor, un espacio soleado y caliente, rodeado de libros (hay de Mann, por supuesto, pero también cosas de Tolkien, de Juan José Millás, un bello volumen de Árboles del mundo). Llega la champaña, poco antes del café. Todos de pie. “Salud y que la tuberculosis no nos mate”.
Casi a las 4:00 p.m. comienzan a llegar los asistentes al club de lectura. “Bueno, vamos para arriba, entonces. Se pasó rápido y eso que hoy estuvimos algo callados”.


(crónica tomada del sitio "la tercera", diario chileno.)

Eugenio Montejo (1938/2008 )

Poesía como piedad

 La poesía es un diálogo con el misterio, con esa otra parte de nuestra vida que no sabemos dónde está. El sentimiento religioso le es próximo, como, por lo demás, a toda manifestación artística. No me refiero a las forma elaboradas de las iglesias, que tienen que ver más con la política de las creencias, sino a un sentimiento de piedad cósmica que es más o menos natural a todo poeta y diría que a todo hombre.

("Geometría de las horas", ed. UV, Xalapa, Ver., México, 2006.)

Hamburguesas de laboratorio

Cuando pensábamos que ya lo habíamos visto todo en el mundo de la hamburguesa, una vez más la realidad nos sorprende. Si hace unos meses, algunos medios de comunicación se hacían eco del hallazgo de una hamburguesa de Mc Donald’s en perfecto estado de conservación catorce años después de servirse, anteayer se difundía el lanzamiento de la hamburguesa de laboratorio, a la que también podríamos llamar hamburguesa Frankenstein, diseñada, al igual que el “monstruo” de Mary Shelley, entre probetas.
Una hamburguesa que lo tiene todo: su producción no contamina, gasta poca energía, casi no utiliza suelo y, además, no contiene grasas. Su “carne” es resultado de extraer algunas células madre del tejido muscular del trasero de una vaca. ¿Qué más podemos pedir? Hamburguesa light. Perfecta para el verano.
Aunque su precio no es accesible, aún, a todos los bolsillos. Unos 248.000 euros ha sido su coste. Incluirla en el Happy Meal, parece, llevará algún tiempo. Eso sí, nos dicen que con tal avance científico se acabará con el hambre en el mundo. La gente quiere comer, y quiere comer carne, pues carne les vamos a dar, parece el razonamiento de los “padres” de dicho engendro.
Y a mí me vienen dos cuestiones a la cabeza. Primera, ¿hace falta que comamos tanta carne para alimentarnos? ¿Antes que producir más carne, independientemente de su origen, no sería mejor fomentar otro tipo de alimentación más sana, saludable, respetuosa con los derechos de los animales y sostenible? Pero, ¿quién gana con este tipo de comida adicta al vacuno y al porcino? Smithfield Foods, el mayor productor y procesador mundial de carne de cerdo, es uno de los grandes beneficiarios. En su curriculum destaca la violación de derechos laborales, la contaminación ambiental, etc. En el Estado español, Smithfield Foods opera a través de Campofrío.
Segunda cuestión, ¿para acabar con el hambre es necesaria una hamburguesa de laboratorio? Según la ONU, hoy se produce suficiente comida para alimentar a 12 mil millones de personas, en el planeta hay 7 mil millones, y a pesar de estas cifras casi una de cada siete personas pasa hambre. De comida hay, lo que falta es justicia en su distribución. No se trata de aumentar la producción, ni de engendrar hamburguesas en los laboratorios, ni de más agricultura transgénica. Se trata, simple y llanamente, de que exista democracia a la hora de producir y distribuir los alimentos.
Las soluciones “milagrosas” a la crisis alimentaria no existen. Los problemas políticos, como el hambre, nunca se solucionarán con atajos técnico-científicos. No se trata de rechazar la investigación científica. Al contrario. Hay que fomentar una ciencia al servicio de la mayoría social, no supeditada a los intereses comerciales ni económicos y comprometida con la mejora de las condiciones de vida de las personas. Pero desde la revolución verde a los Organismos Modificados Genéticamente, se nos ha prometido acabar con el hambre. La cruda realidad, pero, señala su fracaso. Aunque, a menudo, se oculta su gran éxito: beneficios millonarios para la industria agroalimentaria y biotecnológica. La hamburguesa Frankenstein no será una excepción.


(artículo de Esther Vivas en el sitio "público".)

Guerrero, el caldero

EL PERICÓN, Tecoanapa, Gro. (proceso.com.mx).- Integrantes del grupo de autodefensa de la Unión de Pueblos y Organizaciones del Estado de Guerrero (UPOEG), decidieron retener a una comisión de funcionarios federales y estatales encabezados por el sobrino y asesor externo del gobernador Ángel Aguirre Rivero, Ernesto Aguirre Gutiérrez y el secretario de Gobierno, Jesús Martínez Garnelo, que acudieron a este poblado para intentar destrabar el conflicto generado ayer por el Ejército porque detuvo y decomisó armas a cinco guardias comunitarios.
También, los manifestantes reanudaron el bloqueo sobre la carretera interestatal que conecta la región Centro con la Costa Chica y mantienen retenidos a medio centenar de soldados adscritos al 48 Batallón de Infantería con sede en Cruz Grande, cabecera municipal de Florencio Villarreal.
Este hecho exhibió la falta de oficio político para destrabar los conflictos sociales que han caracterizado a la administración de Aguirre y que, en el caso de la protesta de la UPOEG, ha provocado la retención de medio centenar de militares y seis funcionarios estatales y federales.
Por su parte, integrantes de la guardia comunitaria de la Coordinadora Regional de Autoridades Comunitarias (CRAC), bloquearon desde la mañana la misma vía de la región de Costa Chica pero a la altura del municipio de Ayutla de los Libres, también en demanda de respeto a sus policías comunitarios.
De esta forma, los dos principales grupos de autodefensa surgidos en la región de la Costa Chica y que se han extendido a cinco de siete regiones de la entidad bajo el auspicio del gobierno de Aguirre, tienen en jaque a las autoridades gubernamentales.
A las 17:20 horas arribó al poblado de El Pericón, municipio de Tecoanapa, una comisión negociadora integrada por el sobrino del mandatario; su secretario de Gobierno; el procurador de Justicia en la entidad, Iñaki Banco Cabrera, así como el delegado de la Secretaría de Gobernación, Juan Salgado Brito y el delegado de la Procuraduría General de la República (PGR), Salvador Anaya del Carmen.
La presencia de autoridades gubernamentales se dio a más de un día de que estalló el conflicto y luego de que el gobernador Aguirre se declaró rebasado por este problema generado por los operativos del Ejército y la Marina en contra de los grupos de autodefensa.
Enseguida se realizó una asamblea en la explanada de la escuela telesecundaria Juan Escutia de este poblado donde los integrantes de la UPOEG se enfocaron en exigir el regreso de las armas decomisadas por el Ejército y el respeto a la guardia comunitaria.
“No es posible que el gobierno proteja a los criminales y ataque a la población en lugar de combatir a la delincuencia”, dijo una mujer.
En cascada se dieron una serie de testimonios en contra de autoridades de los tres niveles de gobierno que reprocharon la criminal omisión e indolencia que han asumido frente a la ola de violencia que se vive en la entidad.
En respuesta, el secretario de Gobierno, Jesús Martínez, se desvivió en elogiar la política de su jefe, el gobernador Aguirre y propuso instalar una mesa de negociación con los inconformes para los próximos días.
Sobre la petición del regreso del armamento de los guardias comunitarios de la UPOEG, el funcionario estatal se deslindó del asunto con el argumento de que se trata de un asunto federal porque el Ejército ya puso a disposición del Ministerio Público federal las armas.
Martínez Garnelo rechazó asumir el compromiso de regresar las armas a los manifestantes y dijo que este tema lo van a negociar con el gobierno federal para destrabar el conflicto.
La postura de los integrantes de la comisión negociadora molestó a los manifestantes, quienes se quedaron a deliberar  en la cancha del plantel escolar.
Por su parte, los seis funcionarios federales y estatales solicitaron que les dieran de comer arguyendo que la carga laboral les había impedido probar alimento.
El dirigente de la UPOEG, Bruno Plácido Valerio, dirigió a los funcionarios a una precaria aula donde les llevaron caldo rojo de res y durante el trayecto, el sobrino del gobernador Aguirre le advirtió al activista indígena: “¡No se vayan a pasar, no se vayan a pasar!”, en referencia a las expresiones de molestia de los pobladores y la amenaza de ser retenidos.
Otros dirigentes de la UPOEG trataron de calmar los ánimos de los manifestantes pero fueron rebasados por los inconformes, quienes a las 18:30 horas, aproximadamente, determinaron volver a bloquear la vía que habían liberado esta mañana y retener a los seis funcionarios federales y estatales, así como a los soldados que mantienen retenidos desde ayer.


(nota tomada íntegra del sitio "proceso".)

Dritero Agolli (1931 )

Cosas simples, pero útiles

 
Que sea liso o nudoso no importa: un bastón
siempre es útil y sobre todo para los ciegos,
pero sirve también a los cojos fatigados del camino
y a la gente honesta para defenderse de los vagabundos.
Un bastón, no importa cómo sea,
puede servir a cualquiera en la puerta o en el campo
si tiene necesidad de defenderse del vecino malvado y terco
o bien, pongamos, del pulgoso perro enloquecido.
Un bastón, no importa que tenga aspecto sucio o que sea hermoso,
es sencillo y de provecho para muchas más cosas.
Por ejemplo, para quitar el polvo de la chaqueta
o para llamar a la puerta cuando falla el interruptor eléctrico.
Un bastón, uno cualquiera, lo necesita el policía de carreteras,
le viene bien al juez instructor en las húmedas celdas de la prisión.
Un bastón lo tenía hasta San Pedro, el apóstol de Cristo,
y el ciego Homero bajo el ardiente sol de los países del Sur.


(texto tomado del sitio "rima interna", de Martín López Vega, traducción de él mismo, El Cultural.)

Louise Glück (1943 )

El sufrimiento de Circe



 Al final, hice que

tu mujer me conociera como

un dios haría, en su propia casa, en

Ítaca, una voz

sin un cuerpo: ella

paró de tejer, su cabeza se volvió

primero a la derecha, luego a la izquierda

Aunque era por supuesto imposible

identificar la procedencia

de ese sonido: dudo

que vuelva a su telar

con lo que ella sabe ahora. Cuando

la vuelvas a ver, dile

que así es como se despide un dios:

si estoy en su cabeza para siempre

estoy en tu vida para siempre.


(texto tomado del blog "emma gunst", traducción de Julio Mas Alcaraz)

LUIS BUÑUEL

Hace una semana estuve en la ciudad de México tres días y tres noches. La primera noche, mientras leía una novela echado en la cama King Size, en un paisaje adormecido por la quietud -ya había pasado en la calle el vendedor de tamales en su triciclo y ya había muerto en Dogville el pregonero de principios de siglo, Rufis Taylor-, escuché de pronto los jadeos característicos de la mujer que es poseída sin desconsuelo en la habitación de al lado. Ya no pude continuar la lectura de esa historia que se desarrollaba en un paisaje desértico de Israel. Me vi obligado a cerrar el libro con un separador en la página hasta ese momento recorrida morosamente.

Decidí encender la tele para combatir la cauda de imágenes que me sugerían los quejidos flamencos de al lado. Busqué y busqué con el mando el canal 22. Sin haber visto nunca la película que en ese momento corría, la identifiqué, simplemente por el reparto encabezado por Ernesto Alonso. Como las buenas películas, era una historia rodada en blanco y negro en una escenografía casi teatral, con las escenas en exteriores muy cuidadas, con un guión cercano a la composición dramática propia del teatro aristotélico: unidad de tiempo, espacio y circunstancia.

Otro hallazgo: la trama me recordó la noveleta de Felisberto Hernández, "Las Hortensias", que cuenta la historia de un hombre enamorado de las gemelas que lo desairan; que luego se consigue una especie de maniquíes desinflables a los que rellena de agua caliente para acariciarlas y sentir sus besos de fuego. En la historia del canal oficial, el 22, el escultor encarga un maniquí semejante a la mujer que pretende. Ahí encontré, en la cinta hallada casi a mitad de su inicio, parte de las obsesiones de su director, Luis Buñuel: el fetichismo que me remitió a la pata de palo de "Tristana" y al calzón nudoso de la heroína de "Ese oscuro objeto del deseo". Era la película el resultado de la adaptación de la novela de Rodolfo Usigli, "Ensayo de un crimen", que destacó en su tiempo -los años 50- como dramaturgo. Novela que no he leído ni tengo en mi acervo. 


(texto tomado del muro del autor)

Erika Martínez (1979 )

La casa encima



Tantos siglos removiendo esta tierra
que ha pisado el ganado
y alimentado al ganado y a los hombres
que regaron esta tierra
con el cauce negro de su sangre
-la sangre cambia de color fuera del cuerpo-.
Tantos siglos alineando ladrillos,
aquí hubo un establo
sobre el que se construyó una iglesia
sobre la que se construyó una fábrica
sobre la que se construyó un cementerio
sobre el que se construyó un edificio
de protección oficial.
Tantas mujeres fregando sus baldosas,
pariendo en sus baldosas,
escondiendo la mierda debajo de las baldosas
que pisaron sus hijos ebrios
y sus santos maridos
que trabajaron y fornicaron
para bien de un país en el que no creían.
Tantos siglos para que yo,
miembro de una generación prescindible,
pierda la fe en la emancipación,
mire el techo de mi dormitorio
y se me venga la casa
encima.


(texto tomado del blog "otra iglesia es imposible")

Estela Figueroa (1946 )

No es más que una casa

clavada en el suburbio.
Una casa con su techo sus paredes
sus ventanas y sus puertas. Su historia.

Por ella me muevo segura
y la conozco tanto como a mi cuerpo.
¡A nadie se le ocurre
contar cuántos dedos tiene!
Así, no cuento cuántas cosas tengo en esta casa
pero tengo lo que necesito.
Preparo mi café, cocino mi comida
y mi lugar ante la mesa es siempre el mismo.

Si estoy contenta me siento en el patio
y me contagio de la frescura de las plantas.
Si estoy triste ordeno hasta que la tristeza es soportable.

La casa nunca está muy desordenada
y no paso demasiado tiempo en el patio
por lo que creo que la vida
me es al fin
benévola.
De noche duermo con la ventana abierta
en una cama grande y mullida
consciente de que el planeta gira de oeste a este
y a una velocidad increíble.


(texto tomado del sitio "otra iglesia es imposible")