María Mercedes Carranza (1945/2003 )

   Extraños en la noche

 

Nadie mira a nadie de frente,
de norte a sur la desconfianza, el recelo
entre sonrisas y cuidadas cortesías.
Turbios el aire y el miedo
en todos los zaguanes y ascensores, en las camas.
Una lluvia floja cae
como diluvio: ciudad de mundo
que no conocerá la alegría.
Olores blandos que recuerdos parecen
tras tantos años que en el aire están.
Ciudad a medio hacer, siempre a punto de parecerse a algo
como una muchacha que comienza a menstruar,
precaria, sin belleza alguna.
Patios decimonónicos con geranios
donde ancianas señoras todavía sirven chocolate;
patios de inquilinato
en los que habitan calcinados la mugre y el dolor.
En las calles empinadas y siempre crepusculares,
luz opaca como filtrada por sementinas láminas de alabastro, ocurren 

escenas tan familiares como la muerte y el amor; estas calles son el

laberinto que he de andar y desandar: todos los pasos que al final serán

mi vida. Grises las paredes, los árboles y de los habitantes el aire de la

frente a los pies. A lo lejos el verde existe, un verde metálico y sereno,

un verde Patinir de laguna o río, y tras los cerros tal vez puede verse el sol.

La ciudad que amo se parece demasiado a mi vida; nos unen el cansancio

y el tedio de la convivencia pero también la costumbre irremplazable y el

viento.

 

 

(texto tomado de la red)