Plomo invernal
Y otra vez, la misma hora en la mañana...
el mismo secreto latente sobre todo.
Un frío violeta la cara nos crispa.
¡Oh que inflexible se ha vuelto el hombre...!
Largo tedio en las torres sombrías,
supersticiones de tardo permanecer.
Necesitarás una lámpara para las deprimentes sombras
mientras los cuervos atraviesan la noche salvaje.
Entre tormenta y tormenta puedes escoger
entre una cruda aceptación, o un humor negro.
Te escucharán desde las torres, mirarán como nieva.
¡Oh, qué inflexible se ha vuelto el hombre...!
Frío
Cerca de una valla rota
el viento me golpea con hojas mojadas.
Estoy cada vez más feo, más acabado.
El frío va empañando los vidrios.
Sobre la calle que se inclina en descenso
hace un otoño parecido a un poema viejo.
Las faldas de las mujeres se levantan por el viento;
nunca podré hacer pareja con alguna de ellas.
El otoño desgarra carteles y flores.
Y es cada vez más triste, lejos, en los barrancos,
encender el fuego varias veces al día.
Ah, más triste todavía, lejos, en los barrancos...
Hojuelas de nieve revolotean...
("plomo", material inédito, trad. aleqs garrigóz)
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