Ocho de la mañana
Le miro cómo duerme en la sábana.
La esponja del descanso le borra los sentidos.
Deja pasar dos planchas moteadas de luz
la ventana entreabierta,
picotea en el borde de un tiesto de geranios
un gorrión tremante
con ojos de cabeza de alfiler,
y el picoteo se hace
del ritmo de una frase inquisitiva.
Pero no se despierta,
se abraza a la almohada, se hunde como en nubes,
y me atrapa al volverse alzando una rodilla.
No sé si formo parte de su sueño.
Querer ser una escala, y no sé si alcanza el sueño.
("alforja, revista de poesía", no.xxix, verano 2004)
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