Lluvia
Si me pidieras música no dudaría
en ofrecerte la voz de María Bethânia
mientras la lluvia tupida, uniforme
se embroca en las prendas
que el vecino retira de las cuerdas
y moja su camisa azul.
Si me pidieras silencio mientras
escuchas las cortinas del cielo
reacomodarse sobre nubes apretadas,
no sé si me quedaría callado,
al tanto del agua que cae
en asfalto y patios.
Si me pidieras café humeante,
un tarro de té verde, una infusión
de manzanilla y miel, tres gotas
de limón en la palma de tu mano,
un colirio mientras la tarde
se vuelve noche, te diría que sí
y dejaría el cuaderno, el lápiz,
el aliento para después.
(Inédito)
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