viernes, 19 de octubre de 2018

Aurelio González Ovies (1956 )

Un vómito de sangre


UN vómito de sangre                 
                                   
mató a mi abuela;                   
                                   
estaba en la cocina, cardando       
                                   
lana, y cayó como un pájaro.       
                                   
Mi abuelo navegaba y cuando un día 
                                   
arribó                             
                                   
se colgó de una viga.               
                                   
Murió loco de pena, se comentaba.   
                                   
Dicen los que lo vieron             
                                   
aquellas tardes                     
                                   
que orinaba en las manos y se reía, 
                                   
y se arrancaba el pelo y se reía,   
                                   
y comía las hojas de la higuera.   
                                   
Y que compró jilgueros y malvises   
                                   
y gallinas y gallos                 
                                   
y que tapió las puertas y ventanas 
                                   
y se encerró... y nada,             
                                   
se colgó de la viga.               
                                   
Mi abuela era muy joven;           
                                   
dejó a mi madre                     
                                   
con cuatro años cumplidos           
                                   
y a su hermano de seis,             
                                   
Aurelio, como yo,                   
                                   
a quien, hacia los treinta,         
                                   
le reventó la aorta. No sufrió     
                                   
apenas.                             
                                   
A mi madre la sangre               
                                   
le dio siempre también bastante     
                                   
guerra.                             
                                   
Que nada..., como                   
                                   
suele decirse, en esta             
                                   
puta vida                           
                                   
una pena se cura con otra           
                                   
pena                               
                                   
y una herida se cierra             
                                   

con otra herida.


("poetaspoemas")

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