Philip Larkin (1922/1985 )

Deseos

Más allá de todo esto, el deseo de estar solo
Por más que el cielo se oscurezca con invitaciones,
Por más que sigamos las instrucciones impresas del sexo
Por más que la familia se saque fotos debajo de la bandera –
Más allá de todo esto, el deseo de estar solo.

Por debajo de todo, corre el deseo de aniquilación:
Más allá de las tensiones elegantes del calendario,
El seguro de vida, los ritos programados de la fertilidad,
El alto costo de evitar mirar la muerte
Por debajo de todo, el deseo de aniquilación.

("eterna cadencia", trad. andrés hax)

Natalia Litvinova (1986 )

La nostalgia es un sello ardiente



El geranio es la flor preferida de mamá.
Hay que ponerla junto a la ventana
para que ahuyente a los malos espíritus.

En el libro «Hierbas mágicas»
leí que una parcela de geranios rojos,
plantada cerca de la casa de una bruja,
avisa con sus movimientos
la llegada de visitantes.

En México, los curanderos purifican a sus pacientes
cepillándolos con geranios, ruda y pimienta.

Un día mamá me contó:

Una mujer tenía una casa húmeda
y de aspecto triste.
Se sentía miserable
pensando que todos vivían mejor.
Por las noches iba a visitar a sus vecinas
y se quejaba de su destino.
Una de ellas decidió regalarle un geranio:
Mirá, tiene un poder mágico,
ponela en la centro de la mesa,
cuidala bien.

Una flor te puede cambiar la vida.

¿Fue feliz esa mujer?,
le pregunté a mamá, pero no me contestó.

Al otro día entró en mi cuarto:

Cuando yo era joven
tenía un solo vestido,
un abrigo para el invierno
y un par de sandalias,
la nieve se acumulaba
sobre mis dedos.
En verano salía al jardín,
me bañaba con baldes de agua,
la menta me rozaba
los tobillos,
fui feliz.



("jàmster")

Renato Leduc (1897/1986 )

                                                                         ecured


La Odisea



Sólo el prudente Ulises conoció la fortuna
de tener a Penélope más de veinte años fiel
en tanto que en el ponto vinoso más de una
deidad de sexo estrecho suspiraba por él.

Y es que tenía una verga como broncíneo dardo,
que no se doblegaba ni en el trance más cruel,
semejante a la verga del gran Protesilao,
desmesurada como la Torre de Babel...

Y poseía también irreprochable lengua,
áspera y placentera como lengua de gato,
que al presentir un clítoris de inmortal o de hembra
vibraba cual campana que tocase a rebato...

Por eso en el palacio de altísima techumbre
Penélope esperaba más de veinte años fiel,
en tanto que en el ponto vinoso más de una
deidad de sexo estrecho suspiraba por èl.



("Prometeo, La Odisea y Euclidiana", editorial diana, méxico, 1979)

Mario Benedetti (1955/2020 )

                                                             foto en muro del versionador


Qué es la soledad

Traje algunas cosas viejas conmigo para mirar los árboles:
Un invierno, las pocas hojas en las ramas, un banco vacío.

Tengo frío pero como si no fuese yo.

Traje un libro, me digo que soy yo mismo pensado en un libro
Como un hombre con un libro, ingenuamente.
Parecía hoy un día lejano, pensativo.
Me parecía que todos habían visto el parque en los cuadros,
La Navidad en los cuentos,
La huella en este parque como un propio espesor.

¿Qué es la soledad?

La mujer extendió la manta sobre el piso para no ensuciar,
Se acostó tomando las tijeras para golpearse en el pecho,
Un martillo porque no tenía la fuerza, una gran obscenidad.

Lo leí en la página de un diario.

Discúlpenme todos.


(muro del traductor y poeta luis alberto vittor)

Uriel Martínez (1950 )

Ellos



Los veo en la calle, cualquier calle,
a cualquier hora y a todas horas;
en su mirada no llevan domicilio
ni remitente, por lo mismo, nadie
habrá que los reclame, a quien
hagan falta, quien los extrañe.
Ellos tampoco, quizá de un momento
a otro se asumieron como son:
libres como un guante o un paraguas
olvidado; acaso una sábana
de algodón sin su par,
sin su correspondiente envés,
como una cicatriz que va sin
rostro, sola, indolora.



(Inédito)

Gabriel Celaya (1911/1991 )

                                                                   foto trianarts



Despedida



Quizás, cuando me muera,
dirán: Era un poeta.
Y el mundo, siempre bello, brillará sin conciencia.

Quizás tú no recuerdes
quién fui, mas en ti suenen
los anónimos versos que un día puse en ciernes.

Quizás no quede nada
de mí, ni una palabra,
ni una de estas palabras que hoy sueño en el mañana.

Pero visto o no visto,
pero dicho o no dicho,
yo estaré en vuestra sombra, ¡oh hermosamente vivos!

Yo seguiré siguiendo,
yo seguiré muriendo,

seré, no sé bien cómo, parte del gran concierto.



("trianarts")

Wislawa Szymborska (1923/2012 )

Algo evidente



Henos aquí, amantes desnudos,
bellos -y mucho- para nosotros mismos,
sólo cubiertos con hojas de párpados,
recostados en una noche profunda.

Pero saben ya de nosotros, saben,
estas cuatro esquinas, este quinto horno,
esas sombras sagaces sentadas en las sillas
y la mesa con su muy significativo silencio.

Y saben los vasos por qué, en el fondo,
el té se enfría sin que nadie se lo tome.
Swift ya no tiene ninguna esperanza,
nadie lo leerá esta noche.

Y los pájaros? No te hagas ilusiones:
ayer vi cómo en el cielo
escribían abierta y claramente
el nombre con el que te llamo.

Y los árboles? Dime qué quiere decir
su murmullo infatigable.
Dices: tal vez el viento tenga a bien saber.
Y cómo supo el viento lo nuestro?

Entra por la ventana una mariposa nocturna
y con sus alas velludas
ensaya despegues y aterrizajes
zumbando terca sobre nuestras cabezas.

Acaso ve más que nosotros
con la agudeza de su vista de insecto?
Yo no lo presentí, tú no lo adivinaste:

nuestros corazones brillan en la oscuridad.



("life vest under your seat" trad. gerardo beltràn)