Mary Rose O'Reilley (1944 )

Hablar en lenguas



Voy a misa cada domingo

aunque no creo ni una palabra,

porque el deseo de Dios

es una plegaria dicha en los huesos.



Cuando la gente le pide a Jesús

voy a un lugar del cuerpo

donde tales palabras se elevan,

uno de los valles

donde la esperanza se aferra al deseo;

tenemos tantos parajes así

uno creería que fuimos hechos

para mantener el llanto.



Cuando los ancianos a mi alrededor

levantan las manos

como si alguien los acorralara,

dándolo todo,

recuerdo un puerto en el estuario,

viendo a la garza volando contracorriente,

es el momento de transición el que me perturba-

como crea su raquítico

carrito de mandado a partir de un cuerpo

para hacerlo volar.



La chamariz de pino, estancado en una costa ventosa,

recuerda los bosques

que extrañará cuando vengan las carencias; así

el bosque boreal se incrusta en mi mente:

primero como grieta, ausencia,

después en la caída de palabras

deshechas del sentido, como el tartamudeo

que escuchas cuando alguien cae

del barranco del lenguaje. Llámalo don.


("círculo de poesía", versión esteban lópez arciga)

Tadeusz Rozewicz(1921/2014 )

Ya es mi hora...




A la memoria de Konstanty Puzyna


Ya es mi hora
el tiempo apremia

qué puedo llevar conmigo
a la otra orilla
nada

entonces esto es
todo
mami

sí hijito
esto es todo

y entonces sólo hay esto

sólo hay esto

entonces esto es ya es la vida entera

sí la vida entera


("cómo cantaba mayo en la noche", trad.  joanna niedbalska-fernández y raúl fernández jódar) 

Adam Zagajewski (1945 )

Zurbarán



Zurbarán pintó
santos españoles
y naturalezas muertas,
los alternaba,
y por eso los objetos
que yacen en las pesadas mesas
de sus naturalezas muertas
son, también, santos.


("el cultural", traducción martín lópez-vega)

Luis Aguilar (1971 )

Diario de Yony Paz

                                                Catorce/ Abril 14, 2009


En una noche aromatizada por la hierba, sus amigos me contaron que una vez mató a un perro de un balazo porque no paraba de ladrar. Unos más me dijeron que era falso: que aventó al perro a la autopista justo cuando pasaba un tráiler. La verdad que me contó -furia que de sí desconocía, su alma prófuga de la rabia- fue que el perro lloraba frente a la choza de sus padres, apaleado, casi sin vida. Que le tomó las patas y lo cargó de golpe para meterlo a casa. Que lo curó por varios días hasta que el perro pudo valerse de su cola y sonreír como suele hacerlo un animal que resucita luego de ser crucificado. Se acomodó de lado en las sábanas a rayas y mordió suave mi tetilla izquierda para quedarse dormido luego, acurrucado, suelto, plano. A pesar del desamparo, poco le costaba siempre atravesar el sueño. Sus pestañas, un aguacero de octubre, abanicaban una tristeza muy profunda, como si hubiese cometido un crimen. Nunca pudo recordar el nombre de aquel perro.


("los cuerpos imprevistos", ed. universidad autónoma de coahuila, saltillo, col. celosía, 2016)

Luis Antonio de Villena (1951 )

Joyas


No debes salir por la tarde, ni menos
buscar esos lugares donde la joven
belleza se agolpa deliciosa. No debes
salir a esas horas. Los cuerpos vibran
como juncos espléndidos, cruzan, vegetales,
por tus ojos, ofrecen, intocable, el largor
delicioso de unas piernas; cabellos dorados
y espaldas que adivinas suntuosas en
ocultos recorridos. Brillas sedas y bronces,
pechos adolescentes, camaradería imposible
al tacto o las monedas, deseos que arden
y triscan cual mitológicos caballos
desasidos de brida. Tropeles juveniles.
Y vuelves, ya sabes, a casa, con sangre
entre las manos, fatigados los ojos
y temblando las piernas; los cortes de
la navaja aquella por los brazos. Cansado,
pobre, triste, herido, excitadísimo.
No salgas por las tardes. No debes. Pero,
en fin, si no eres capaz, como creo, de impedirlo,
si te llama tanto el fuego de las gemas,
haz (pues así debe ser) lo que tú quieras.
Pero no olvides que te avisé. Y ya he cumplido.


("en afán desmedido", ed. uv, xalapa, veracruz, méxico, 2017)

Minerva Margarita Villarreal (1957 )

Laude


Una ráfaga
Un viento
Un carro de fuego
al interior del cielo
Una ráfaga
un viento
Un carro de fuego
en la mansión del cielo
Una ráfaga
Un viento
Elías resplandece
en el piso 24
del Hilton Reforma


("las maneras del agua", ed. fce, méxico, 2016)

Al Berto (1948/1997 )

Sin título y bastante breve




tengo la mirada fija en los ángulos oscuros de la casa

intento descubrir un cruce de líneas misteriosas, y con ellas quiero

construir un templo en forma de isla

y de manos disponibles para el amor.

en realidad, estoy derrumbado

sobre la mesa de sucia formica de una taberna verde, no sé donde

busco las aves recogidas en el vértigo de la noche

borracho entrelazo los dedos

poseo los insectos duros como uñas desgarrando

los rostros blancos de las casas abandonadas, a la orilla del mar

dicen que al poseer todo esto

podría haber sido un hombre feliz, que tiene por defecto

interrogarse sobre la melancolía de las manos

esta memoria lámina incansable

un cigarro

otro cigarro ciertamente me va a calmar

¿qué sé yo sobre las tempestades de la sangre?. ¿y del agua?

en el fondo sólo amo el lado escondido de las islas

amanezco dolorosamente, escribo lo que puedo

estoy inmóvil, la luz me atraviesa como un sismo

hoy, voy a correr a la velocidad de mi soledad


("círculo de poesía", versión luis david palacios)