Fernando Pessoa (1888/1935 )

De tan angustiado...


De tan angustiado como estoy, me siento al borde de las lágrimas -no de las lágrimas que se lloran, sino de las que se reprimen, lágrimas de una enfermedad del alma y no de un dolor sensible.


("libro del desasosiego", acantilado, barcelona, 2002, trad. perfecto e. cuadrado)

Anne Sexton (1928/1974 )

La asesina


La muerte correcta está escrita.
Voy a satisfacer la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Yo soy la bala y el anzuelo.
Estoy gatillada y dispuesta.
En mi mira lo tallo
como una escultora . Modelo
su última mirada a los demás.
Pongo sus ojos y su cráneo
en todas las posiciones.
Conozco su sexo de varón
y lo recorro con mi índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la sensibilidad.

Un subte
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo hice mío.
Con este hombre tomo el control
de su destino, con esta arma
tomo los diarios y
con mi fuego voy a tomarlo a él.
Va a doblarse ante mí
y las venas le van a salir
como hijos... Dame
su bandera y su ojo.
Dame su cáscara dura y su labio.
Él es mi manzana y mi mal
y voy a acompañarlo a casa.



("el placard", versión sandra toro)

Wislawa Szymborska (1923/2012 )

Fin y principio



Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar sola las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles del sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un cristal en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.


("en un mundo de palabras", blogspot, s/c al traductor)

Luis Aguilar (1969 )

Pero nunca, mi niño viejo...


Pero nunca, mi niño viejo,
entenderás
la humareda de los trenes
y el silencio de Gounod
cuando te fuiste;
el aire espeso que heredaste
a noviembre en el aletear de las libélulas,
y esas formas de quebrarme
con una palabra, una sonrisa;
con un gesto duro que cultivó tu padre
con sus manos
y no supieron las mías cómo borrar
con besos ni pasiones ni con irme.


("libre de sospecha, antología boreal", uanl, monterrey, méx., 2016)

Anónimo

Escucho en mi duermevela


Escucho en mi duermevela
el primer toque de campanas.
Me avergüenzo de mi aspecto
desmadejada por el sueño profundo.

Las sombras de los pájaros
se reflejan sobre el shoyi*
al rayo del sol de primavera
aparecido quién sabe cuándo.
No tocar el papel sutil.

Las flores se abrieron por la tarde en la lluvia
caerán al soplo
de las alas de los pájaros.

*shoyi: ventana de papel traslúcido

("cantos de geisha", uam-azc., méx., 1981, trad. jorge mouriño)

Laura García del Castaño (1979 )

Cada día es un punto


Cada día es un punto
vamos uniendo un recorrido
pautado hasta el final
hasta develar
la trayectoria de  una flecha
el círculo que podría ser
la colmena
un disparo
una mujer revienta un neumático
se sale del camino
años atrás fumaba en el balcón
pensando el título de un poema
también buscó una clave
tuvo las manos heladas
el corazón en blanco
se puso al resguardo del granizo
dejó el pan a la intemperie
derramó la sal
contuvo el odio
abrió una cama ofreciendo
la liebre tibia de su herida
mientras une
los acontecimientos
se  sale del camino
ha llegado al punto inicial
ha dado sin pensar
con la forma


("de sibilas y pitias")

José Miguel Silva (1969 )

Quejas de un usuario


Pago mis impuestos, separo
la basura, ya no veo la televisión
desde hace cinco meses, todos los días
rezo por lo menos dos horas
con un libro sobre las rodillas,
nunca dejo de visitar a la familia,
utilizo siempre el transporte
público, raramente me olvido
de dejar agua fresca en el tazón
del gato, intento ser correcto
con mis vecinos y no escupo
en la sombra de los demás.

Ya no me acuerdo si el médico
me dijo que esta era la receta indicada
para salvar el mundo o sólo para
ser feliz. Sea como sea,
no estoy viendo ningún resultado.

("poesía nómada", trad. verónica aranda)