Kostís Palamás (1859/1943 )

La muerte de los antiguos



Están encerrados aquí, entre las tumbas.
Están ocultos entre los manuscritos.
─¡Que la creación no llore por ellos como si hubiesen muerto!─
¡Oh las fuentes diáfanas del Pensamiento,
los cielos clarísimos del Arte,
los Inmortales y los Hermosos!

Son los maestros de la Verdad,
los seguidores de la intacta Belleza,
ancianos, ilesos, completamente jóvenes
y soles que se te entregan para que goces
siempre de ellos en la frescura de un abril.
Los Inmortales y los Hermosos.

Desde las playas de Jonia
y desde el cielo de Atenas que todo
lo convierte en espíritu cuando respira,
y desde la tierra inmaculada de Grecia,
la Sabiduría, la Palabra, el Ritmo.
Los Inmortales y los Hermosos.

Son los Platón y, tras ellos,
los filósofos, héroes de la Idea,
y la Virtud con ellos va diciendo: «Soy la valentía».
Son los Horneros y, tras ellos,
todos los cantores y los creadores de los Olimpos.
¡Los Inmortales y los Hermosos!

Abandonan su última patria
impulsados por un soplo en verdad impetuoso.
Se convierten en gitanos y hebreos,
pero siempre son vencedores, aunque sin casas.
Y se convierten en ciudadanos del mundo,
los Inmortales y los Hermosos.



("trianarts", trad. j. antonio moreno jurado)

Luis Rosales (1910/1992 )

Nadie es profeta en su espejo



Dime, ¿sientes aún la antigua herida
cuando el amor te baña en su oleaje
y el beso es luz como el amor es traje
y el labio es sed como la noche es vida?

Dime que sí, que sí, como me dices
que no con la tristeza arrinconada
cuando ya el beso se convierte en nada
en los mártires labios aprendices.
Tú, mi instantaneidad, mi únicamente,
la lluvia que vino a vivir conmigo,
trigo es mi voz cuando te nombra, trigo,
puente es mi cuerpo al abrazarte, puente.

Tú, mi diaria eternidad primera,
la noche que se junta con el día
cuando cruje en la carne la alegría
y a la puerta del cuarto el mar espera,

y el espejo es un agua tiritando,
y el agua sube lentamente un monte
donde tu cuerpo llena el horizonte

y veo lo mismo en lo que estoy soñando.



("trianarts")

Jorge Lobillo (1943 )

                                                                         foto google


El alambique


Nos alejaba una puerta antigua como el siglo. La abría cierta llave prohibida que encontramos detrás de la gran alacena, en la cocina. Un día ventoso, en que por tanto nadie salía, dimos de lleno vuelta a la hosca cerradura: crujiente superficie de huesos quebrantándose. Y penetramos en un ambiente blanquecino a través del ruido veloz de los murciélagos. Se encontraba allá abajo una especie de tumba, repleta de un agua mortecina que atraía... Luego explicamos que tal vez había sido el viento quien derrumbara la puerta a golpes, o el demonio.


("las migajas y los pájaros", fondo editorial tierra adentro, méxico, 1992)

Stefano Strazzabosco (1956 )

Punto negro



Dicen que por acá
no hay paso: pero cuánta mar cruzamos
alta nadando como patos
entumecidos por el frío; cuál
desierto atravesamos, con la boca
tapada y la mirada tiesa
hasta este punto negro
que se fija en la página
y la convierte en un campo de tiro
donde el blanco eres tú –
tú que me escuchas o me lees
cómodamente sentado en tu silla

y con tus armas invencibles.



("revista altazor", trad. sin crédito)

Cormac McCarthy (1933 )

                                                                     foto alohacriticon



La visión pesimista es siempre la correcta. Cuando estamos leemos la historia de la humanidad estamos leyendo una saga de derramamiento de sangre, de codicia y de locura, cuyo alcance nadie puede ignorar. Aún así, imaginamos que el futuro será de alguna manera distinto.



("el susnset limited", ed. literatura mondadori, méx. 2012)

Juan Tovar (1941/2019 )

                                                                 foto unam

La Revolución


La Revolución no murió de muerte natural. La mataron a mansalva, y la embalsamaron con tan mala maña que ya es pura pudrición. Y todavía su alma en pena alumbra la noche de los corazones. Cada generación trae su nostalgia e ese momento en que la tierra se quiso libre y jugó el todo por el todo. Y es que, por eso mismo, el juego sigue - el ansia soterrada, la guardia de claro en claro, el revire del albur.

    Representar el pasado es repasar el presente. Contamos historias viejas por ir corriendo la nueva, como la máscara nos otorga cara con qué mirarnos a la luz del sol que es otro cada día.



("la madrugada", edición uam, col. molinos del viento, méxico, 1981)

José Luis García Martín (1950 )

Despedida




No me has querido y huyes por tus años
hacia un país en donde yo no existo,
pero cuánto me dejas al dejarme…
Otros verán tu vida deshacerse;
yo conservaré intacta la memoria
de una frágil belleza adolescente.
Pronto no has de ser tú, aunque no mueras;
aunque no vivas, vivirás en mí.
Siempre joven serás en mi recuerdo:
fíjate cuánto gano si te pierdo.



("zenda libros")