Miguel Torga (1907/1996 )

Retrato


Mi perfil es duro como el perfil del mundo.
¿Quién adivina en él la gracia de la poesía?
Piedra tallada a pico y sufrimiento,
Es un muro hostil en torno al pomar,
Allá dentro hay frutos, hay frescura, hay cuanto
Hace a un poema dulce y deseado:
Pero quien pasa en la calle
Ni siquiera sueña que al otro lado
El paisaje de la vida continúa.


("cara lusitania", ed. aldvs, trad. fco. cervantes,méxico, 2010)

Enriqueta Ochoa (1928/2008 )

 VII


Te rindo y te maldigo, recio olor de la tierra,
tempestad original,
relámpago dulcísimo de muerte.
Te maldice el temor
de ver que Dios no acierte a descifrar mi nombre,
porque yo, la que soy,
no asisto ni en el Monte Tabor
para el desposamiento en brillos,
ni soy de las que escalan
por los peldaños de la sangre al sol.
Dije que era un vaivén de la ola sombría,
la ola de las vírgenes terrestres,
las que no recibimos más nombre
que el que nos dieron niñas en la pila;
y cuando Dios nos llame
nunca habrá de encontrarnos,
dirá: las innombradas,
los desvaídos soplos, los desplomes silentes,
las estepas perdidas bajo esfumino duro,
y nosotras, cubiertas de humo en las honduras
de un país olvidado,
vocearemos respuestas en remolino cálido,
arderemos los montes,
alzaremos los brazos en furia atropellada
y todas en un grito hendiendo los contornos,
serpentearemos secas,
deshechas de agonía.
Pero inútil, inútil,
porque a la tierra estéril
no se le oyen los labios.

                                                             1952

("material de lectura", unam, méxico)

John Better (1978 )

A Holyday


Muchas cosas la están esperando aquí en New Orleans
Las bodegas repletas con whisky de contrabando
Los niños negros de la iglesia protestante
                                              con sus tres platos de avena
Los pasteles de manzana reposando en los alféizares

A todo esto Billie sonríe
Y con su risa algo se quiebra
Y la piedra que va dando tumbos en el fondo del río
Canta
Canta


("china white, los cantos oscuros de sioux vidal", ed. pluma de mompox, sa, cartagena de indias, 2011)

Joseph Brodsky (1940/1996 )

Canción de amor


Si te estuvieras ahogando, yo acudiría al rescate,
te envolvería en mi manta y te daría un té caliente.
Si fuera comisario, te detendría
y te metería en una celda con llave y candado.

Si fueras pájaro, grabaría tu trino más alto
para escucharlo toda la noche.
Si fuera sargento, serías mi recluta, y te aseguro
que no podrías resistirte a mi entrenamiento.

Si fueras de la China, aprendería tu idioma,
encendería mil inciensos, vestiría exóticos trajes.
Si fueras espejo, irrumpiría en el baño de damas
para ofrecerte mi labial rojo y maquillarte la nariz.

Si amaras los volcanes, yo sería lava
surgiendo implacable de mi fuente oculta.
Y si fueras mi mujer, yo sería tu amante,
porque la Iglesia se opone firmemente al divorcio.



("griselda garcía", trad. de  daniela camozzi y walter cassara.)

Sophia de Mello Breyner (1919/2004 )

Penélope


Deshago durante la noche mi camino.
Todo lo que tejí no es verdadero,
Sólo tiempo para ocupar el tiempo muerto,
Y cada día me alejo y cada noche me aproximo.


("life vest under your seat", s/c al traductor)

Pablo Anadón (1963 )

La cafetera italiana

Mientras espero que suba el café
Pienso en la cafetera, ahí, sobre la hornalla:
Hace unos años se la dimos
De regalo a mis padres, y es posible
Que dentro de unos años los sobrevivirá.
Plateada y negra, hecha en Ferrara,
Todos los días sabe de sus manos
Y un día ha de pasar a otras manos
Como llegó a las nuestras
En una compraventa.
Aquí está, servicial, práctica, hermosa,
Ayudando a vivir cada jornada,
Un objeto, no más, entre los otros
Objetos de la casa. Sólo habla
Ahora cuando asciende el café a borbotones:
Apago el gas, en cada taza
Vierto el líquido oscuro,
Luego también apago la luz de la cocina,
Y allí queda, en su paz, la cafetera
Enfriándose de a poco en la penumbra,
Mientras en las ventanas continúan
La noche, el viento, las constelaciones...


("la biblioteca de marcelo")

Cecilia Romana (1975 )

Crenovich

a Del Prete

(Línea 57)

Al contrario de lo que quiere la gente,
yo ruego que el colectivo
venga lleno cada vez que viajamos juntos.

Nosotros no tenemos nada en común.
Jamás nos hubiésemos conocido viajando.
Él vive hacia el norte; yo más al centro.
Ni siquiera nos coinciden los horarios. Damos
dos pasos atrás. Se agarra del pasamano. Yo
me agarro de él -no puedo hacer más: con suerte
le llego al pecho-. Nos presionan de todos lados:
entregar un libro en dos días; sus clases
de los viernes, y veinte albañiles que intentan
llegar temprano a casa. ¡Un pasito más!, grita el chofer.
Lo miran con mala cara, en cambio, su cara
es inconfundible: no está enojado, no está triste.
Quiere pedirme lo que no podría darle. Vení,
me dice con esa voz grave que usa a veces, y yo
me interno como una adolescente en el hueco
que hay entre su abrigo y la camisa verde musgo.
Lo abrazo. Él y yo no tenemos nada en común,
pero su corazón está en la punta de mi boca -lo
siento latir-, el colectivo va lleno, un bebé
llora adelante y nos quedan quince minutos
de algo demasiado parecido al amor.


("griselda garcía")