Cysko Muñoz (1976 )

Las manos de mi padre


Las manos de mi padre
están hechas
de tierra seca
y agua de acequia.

De puño de azada
y manojo de esparto
de un millón de surcos
de barro
secándose al sol.

Las manos de mi padre
nacieron viejas
cultivadas entre
fanegas de injusticia
y de miseria,
pero siempre supieron
plantarle cara a las lágrimas
con un golpe en la mesa.

Las manos de mi padre
no tienen destino en las líneas,
nunca existió el futuro
para quien lo ha de pelear
cada día...

Y aún así
las manos de mi padre
siempre huelen a
tomillo en el monte
y a frío en el alba
y siempre tienen
trigo en las palmas
y siempre bailan
con un fandango
de voz antigua y quebrada.

Por eso no entiendo que hoy,
en la comodidad distraída 
de esta gran ciudad,
cuando la tierra hace 
tiempo que yace olvidada
- pero sus dedos aun son
ramas de olivo -
que hoy, haya reconocido

de repente sus manos
en el contorno de mis nudillos.

Las manos de mi padre están en mi.


(fuente: "rua das petras" )

Edmond Jabès (1912/1991 )

Canción del extranjero


Estoy en busca
de un hombre que no conozco,
que jamás fue tan yo mismo
como desde que lo busco.
¿Acaso tiene mis ojos, mis manos
y todos esos pensamientos semejantes
 a las ruinas de ese tiempo?
Temporada de los mil naufragios,
el mar deja de ser el mar
transformado en agua helada de las tumbas.
Pero, más lejos, ¿quién sabe más lejos?
Una niña canta sin ganas
y reina la noche sobre los árboles,
pastora entre las ovejas.
Arranca la sed al grano de sal
que ninguna bebida calme la sed.
Con las piedras, un mundo se atormenta

de ser, como yo, de ningún sitio.

(fuente: "la biblioteca de marcelo leites", traducción de carolina massola)

Tatiana de la Tierra (1961/2012 )

Soy sirena de la nieve

soy sirena de la nieve
bestia del norte
corazón saltante
sangre en el sartén
células congeladas

soy marrana
bufando orgasmos
danzando muerte
chupando riñones
depilando labios

soy animal en vivo


(fuente: "las afinidades electivas")

Julia Hartwig (1921 )

Ruego


Da descanso a nuestras envidias
a nuestro desdén a nuestras quejas porque el destino no nos haya
encumbrado bastante
danos una mirada limpia desprovista de recelos
evoca en nosotros la dulzura de una niñez que solo vive el presente
alivia la culpa de quienes no osamos alzar nuestra voz
haz que cuanto nos supere no nos humille al hacerlo
sino que despierte en nosotros gratitud y asombro
premia a quienes nos procuren alegría
y el dolor purificador de su arte
Haz que lleguemos a ver
a Federico Fellini cruzar las puertas del cielo
mientras una multitud aplaude con estruendo

(fuente: "emma gunst", traducción de antonio benítez burraco y anna sobieska)

Carlos Marzal (1961 )

Cautela



Tu infierno aún tiene un escalón no descendido.
Hay muertes que no has muerto todavía.
Por poco que imagines, si imaginas,
sabes que no has llegado tarde al infortunio.
Las fuentes del dolor no se han secado.
En el ojo del miedo aún hay más miedo.
Ni los tuyos ni tú estáis a salvo ahora
de todo lo que fuera está aguardando.
Aún puede hacer más frío. Aún hay más noche
dentro de la noche, y el desierto
se renueva detrás de aquel desierto.

(fuente: "rua das petras")

Henry Miller (1891/1982 )

Ocultismo                                                                                                        
8.11.55
Big Sur


...Las cosas se dan en olas y ciclos -todo es así- En mi propia vida estoy extremadamente consciente de estas altas y bajas. Sucede con las esposas, con los amigos, con el dinero, con la escritura, con las traducciones, las ventas, etc., etc. Ahora estoy entrando a un período bueno. Lo sentí en mis huesos cuando inicié el libro Big Sur -que nunca tuve la intención de escribir- y desde entonces, y a través de tres distintas fuentes (ocultistas y astrológicas)  he recibido, sin solicitarlo, una confirmación sobre este "buen periodo maduro; de acuerdo con estos tipos, deberá durar un periodo considerable.


(fuente: Cartas selectas, Henry Miller y James Laughlin, editado por George Wickes, coed. Textofilia-Fonca-Conaculta, México, 2011. Traductora, Catalina Shermell Hand.)

Seamus Heaney (1939/2013 )

Seguidor


Mi padre araba con un caballo de tiro,
su espalda se curvaba como una vela inflada
extendida entre la esteva y el surco.
El caballo tiraba a un chasquido de su lengua.

Todo un experto. Colocaba el yugo
y ensartaba la reja de acero reluciente.
Y la tierra se volteaba sin romperse.
Al final del campo, con un solo tirón

de riendas, el grupo sudoroso daba la vuelta
y volvía a la tierra. El ojo entrecerrado
de mi padre, fijo en el suelo,
trazando cada surco con exactitud.

Yo tropezaba en la huella de sus botas,
a veces me caía en la tierra lustrosa,
otras veces él me llevaba en andas
subiendo y bajando mientras caminaba.

Yo quería crecer y arar,
cerrar un ojo, tensar el brazo.
Lo único que hacía era seguir
su sombra ancha alrededor de la granja.

Era un fastidio, tropezando, cayéndome,
siempre parloteando. Pero ahora
es mi padre el que tropieza

detrás de mí, y no se va.


(fuente: "ogham", versión de sandra toro)