Carson McCullers (1917/1967 )

Ayer hubo una tormenta de nieve


Ayer hubo una tormenta de nieve. Tenía cita con el dentista en Sparkill, y estuve fuera mucho rato. En las calles, cuando pasó la tormenta, reinaba una suerte de cordialidad a lo Brueghel. Las mejillas de los niños con sus trajes de nieve eran de un vivo color carmesí. Los obreros se afanaban despejando los caminos y, en algunas esquinas, había fueguecitos en cubos de la basura. Esta mañana he vuelto a salir, muy temprano, en cuanto han abierto las tiendas, a buscar cigarrillos. La tormenta ya ha cesado y el cielo es de un delicado azul plateado. En invierno, estos cielos del norte son, en cierto modo, más hermosos que los cielos del sur.



("iluminación y fulgor nocturno, autobiografía inacabada", seix barral, trad. ana ma. moix y ana becciu, méxico, 2017)

Diane di Prima (1934 )

Loba



Ella está sobre
un tapete de paja
en el cuarto tibio
pensando en el amor
toda la tarde
sólo tiene recuerdos
y no piensa en nada.
No hay viento.
Gritan los niños
en la calle.
Con sueño en sus ojos
se tiende
ligeramente absurda,
sueña despierta
junto a su diadema,
en sus labios hay
una tonta sonrisa,
y está con las piernas
bien arqueadas.


("la jornada semanal", no. 15, nueva época, 24.ix. 1989; trad. j. vicente anaya)

José Watanabe (1945/2007)

                                                                         sugiyama sanpu



Basho



El estanque antiguo,
ninguna rana.
El poeta escribe con su bastón en la superficie.
Hace cuatro siglos que tiembla el agua.



("el desierto nunca se acaba", ed. textofilia, col. lumía, méxico, 2013)`

Uriel Martínez (1950 )

Fase 3 (parte 8 )

Tardes eternas en que las nubes parecen detenidas

por un mago medieval que no halla la puerta ni

la fórmula alquímica de metales.

Tardes enhechizadas por el fuego de fraguas

donde se moldea el hierro de un hombre

no nato, un mesías que anunciará el fin

de la espera.

Tardes premonitoras de una noche ebria, insomne,

lagañosa; tardes de un Tafil cuyo encanto y poderes

anestesiantes no terminan de irse nunca; tardes

de encierro, de cuarentenas, de ayuno, de salidas

una y otra vez no halladas.

Tardes, en fin, en que Delgadina va de su recámara

al retrete, al balcón, a la cocina, a la ventana cada

día más estrecha; otra vez a la cama, al cuarto

de lavado y planchado, al calefactor  olvidado

el último diciembre.

Tardes de sol alto, altisonantes, ciegas,

quietas, muertas, ideales para irnos como llegamos,

sin un porqué.

 LA VOZ DEL PUEBLO:

1. Hoy la plana mayor de la burocracia le rindió homenaje póstumo a un exalcalde de Jerez, la opinión de los ciudadanos se escuchó fuerte y quedito. Se oyeron puntos de vista diversos: ayer se le rindió homenaje -también póstumo- a un sacerdote de Guadalupe. No permitieron la grabación del acto luctuoso y se obligó a periodistas a borrar la grabación en video. Ahí tampoco se mantuvo la "sana distancia" recomendada ante el Covid19 en su apogeo o "pico pandémico" en México.

2.

DIce un ciudadano: "La neta soy de jerez y hace 15 días falleció mi abuelo por muerte natural ya de mayor y no nos dejaron despedir como se deve y en su velorio nomas nos dejaron entrar 10 personas y al pantion 15 y con su sana distancia ni misa le quisieron dar (ni) su vendicion quiso el padre y mira esto como si nada poco MADRE LA NETA."

3.

No es para menos: sólo hay un momento en que el deudo espera la bendición sobre sus muertos, en espera de que el fallecido tenga un buen camino.Pero hasta la Iglesia le dio la espalda al creyente.

4.

Dice otra voz anónima: Si el Gobierno no respeta la orden "Quédate en casa", entonces los participantes de año con año en la Morisma de Bracho, ¿ya pueden salir a ensayar? Otra voz les recuerda a los asistentes al homenaje póstumo al exalcalde de Jerez,  Juárez García, que camas para intubados sólo quedan en Coppel y Elektra.

5.

Muchas otra voces se articulan para burlarse del fracaso de una campaña orquestada para mantenernos con miedo. Lo dicho: son chingaderas.

6.

El que suscribe en pleno uso de sus facultades mentales confiesa que durante la Cuarentena por Covi19 salió a la tiendita de la esquina, al tianguis semanal, a la panadería, a la farmacia, a dar el rol, que se asomó a la ventana, al balcón, a la puerta que da a la calle, que paseó virtualmente por museos en cuarentena, que escuchó lecturas de autores en redes, que hizo amistades nuevas, que bloqueó a otras, que borró comentarios tontos y marcó a los autores como basura (spam), que perdió los estribos, la razón, el buen juicio, la paciencia, que se acostumbró a las siestas de 90 minutos, que vivió madrugadas esperando el agua hervida para café; que se masturbó; que no leyó ni escribió lo suficiente; que lloró por los amigos perdidos por el Coronavirus; que maldijo su suerte. Etc. Por todo esto exoneró a las autoridades sanitarias de un (im)probable contagiado del dichoso virus.

Dogville, junio 2020

(Inédito)

Eliseo Diego (1920/1994 )

Testamento




Habiendo llegado al tiempo en que
la penumbra ya no me consuela más
y me apocan los presagios pequeños;

habiendo llegado a este tiempo;

y como las heces del café
abren de pronto ahora para mí
sus redondas bocas amargas;

habiendo llegado a este tiempo;

y perdida ya toda esperanza de
algún merecido ascenso, de
ver el manar sereno de la sombra;

y no poseyendo más que este tiempo;

no poseyendo más, en fin,
que mi memoria de las noches y
su vibrante delicadeza enorme;

no poseyendo más
entre cielo y tierra que
mi memoria, que este tiempo;

decido hacer mi testamento.

Es este:
les dejo
el tiempo, todo el tiempo.



("altazor")

Alberto Szpunberg (1940 )

Rabí Iójanan, el zapatero, da en el clavo




Seamos sensatos:
ya no se trata de sellar el agujero de la suela
sino de enmendar la huella
que va dejando sobre la nieve un hombre descalzo.





XIX




De todos modos, creer para crecer y crear:
ya distinguimos los chingolos de los gorriones
y sabemos que el pasaje Bollini sólo dura dos cuadras,
pero, aún así, nos acompaña.

Truena sordamente, como si desde arriba nos hablaran,
y aunque es confuso entender lo que nos dicen
-siempre es confuso lo que los de arriba nos dicen-,
¿alcanzaremos a ver tanta belleza desde alguna ventana?
¿hay una puerta para entrar al mundo?
¿un balbuceo?
¿una palabra?

No sé:
perdí el papel donde tenía la dirección exacta.

("otra iglesia es imposible")

Carmen Berenguer (1946 )

Ruinas




Páramos y ruinas

en el sahumerio

en el escapulario

en el sagrado corazón de Jesús

a la entrada de la casa

en el póster de psicosis

en el cuarto

en la música de Béla Bartok

en el afiche del cojo Díaz

en la postal del indio

en el rostro sudaca

en estos ojos chinescos

debajo de todo eso

en las puntas,

como si nada

en los santitos

en el ulpo

en todo eso

cuando te acuestas

cuando te levantas

cuando miras de reojo

cuando fijas la vista

cuando te acercas

cuando hablas

cuando callas

cuando brincas

cuando te das vueltas

en la mañana

una hora después

cuando te agachas

cuando sudas

cuando aguantas

cuando aúllas

cuando todo eso.



("cineyliteratura")