Andrés Eloy Blanco (1896/1955 )

Silencio



Cuando tú te quedes muda,
cuando yo me quede ciego,
nos quedarán las manos
y el silencio.


Cuando tú te pongas vieja,
cuando yo me ponga viejo,
nos quedarán los labios
y el silencio.


Cuando tú te quedes muerta,
cuando yo me quede muerto,
tendrán que enterrarnos juntos
y en silencio;


y cuando tú resucites,
cuando yo viva de nuevo,
nos volveremos a amar
en silencio;


y cuando todo se acabe
por siempre en el universo,
será un silencio de amor

el silencio.


("rua das pretas")

Fadir Delgado (1984 )

La carne examina sus espinas



Tengo un nudo de arrugas secas

                   Una cuerda de crisálidas atada al cuello

Extiendo los brazos como alas resquebrajadas

                      Hay un olor agrio que me cubre

Abro los ojos en el agua que hierve en la cocina

-Es lo único que puedo hacer-

Nada podrá con la jauría que me reventará los párpados

Dejo que las bestias se cuelguen de mis ojos.




Ebriedad bajo la regadera



Pisa con cuidado

Te confieso:

No recogí tus restos

no acomodé tu cabeza



Te vi en el suelo del baño como un desperdicio de la noche

Los párpados se te caían

Vi la batalla que tenías con los ojos

Querías abrirlos

Pero ellos no querían verte



Estiraste el brazo y cerraste la puerta



Cuando lo hiciste

llevé tu sombra ebria a la cama

y todo se llenó de sal

Allí supe lo que abandona el mar cuando muere



Al otro lado

te ahogabas entre el grito

de la ola

del gato

de la luz

Escuché las bestias de agua que te salían por la boca



Después de la sal vino la sangre

Pero cuando apareció te habías dormido

Poseidón te había cerrado los ojos a la fuerza

Creo que hizo que te arrodillaras

Que le ofrecieras algún sacrificio

Te metió bajo la regadera y te arrancó la piel



Cuando regresaste a la cama te dormiste encima de tu sal

De tu propio cuerpo cosido a las sábanas



Por eso te digo:

Pisa con cuidado

Abre con cuidado la puerta

Allí debajo de esas baldosas

está el alcohol de tu sombra



Te lo advierto:

No te acuestes en el lado izquierdo de la cama

Todavía está la oscuridad de una ola que guarda tu tatuaje de ebriedad

Tu pezuña de rabia



Pon el oído en la almohada como si fuera un caracol



Sabrás que no miento



Allí

debajo de las baldosas

está tu sangre sepultada.


("panorama cultural")

Hilario Barrero (1946 )

Final


Carbonizados,
algunos morirán consumidos de fuego,

cegados por las algas de la noche,
otros verán en la profundidad del mar,

los elegidos, ceniza numerada,
arderán para siempre
porque el amor borró sus nombres,

tú y yo que hemos sido agua,
viento y fuego enamorado
seremos un olvido.

Solo uno.


("rua das pretas")

Jim Harrison (1937/2016 )

El zoológico que atraviesa la ciudad



Una vez vi un lobo
amenazante dentro de su jaula
en medio del hedor de los monos y el ruido
ensordecedor de los pájaros
de la selva. Le tiramos pedazos
de pan amasado, pero él no nos vio
y siguió rozando su nariz ensangrentada
contra un imaginario bosque.
Nos movimos aburridos, entonces lo vimos
que saltó contra los barrotes,
gruñó. Después aulló con increíble rabia,
su aullido chillón nos recordó otras vidas.
A los niños que gritan y chillan
pasándoles a los aterrorizados padres por el lado.
El día de verano gracias al calor y al sol
se tornó insoportable.
Permanecí ahí, mirándolo, rabioso
hasta que uno de los cuidadores vino armado
con una pistola tipo “Flash Gordon”
llena de sedante. Luego lo vi empequeñecer

en su chisporroteado sueño.


(tomado del muro fb de daniel montoly, traductor)

Claudia Masin (1972 )

La lluvia



¿Viste cómo llueve? Llovió así toda la noche
y a cada cierto tiempo yo te hablaba, estuvieras donde estuvieras,
aunque fuera en el extremo más inalcanzable
de la tierra. Cuando llueve así, toda la noche, te decía
pareciera que el mundo fuera a desprenderse de su eje,
pero la sorpresa más inmensa es que el vendaval termina
y todo permanece como estaba, apenas un poco de desorden
que lentamente se transforma en armonía.
Desde niños, vivimos sobreviviendo a catástrofes como ésa,
a los efectos de lo que tendría que haber pasado y no pasó:
que la casa se inunde y nuestras cosas se pierdan
arrastradas por la marea sucia, entre piedras y palos
y restos de animales, un desperdicio más lo que hasta entonces
ha sido nuestra historia, los objetos
que confirman que somos seres físicos y no un soplo
filtrándose desde afuera de esa vida brutal de la materia
que no se detiene jamás para incluirnos. ¿Soñaste alguna vez,
cuando llega la violencia del aguacero,
con que el río se salga de su cauce para siempre y nos empuje,
soñaste con la noche en que el rayo finalmente nos alcance,
descalzos bajo la luz, como esperando saber algo
que sólo el impacto de una fuerza sobre el cuerpo
podría revelarnos? Pero el rayo no cae, no cayó
y al día siguiente todo sigue a salvo en el mismo lugar.
Ese es el mayor desastre que conozco: haber estado al borde,
una noche, de que nos fuera concedida una verdad
extraordinaria, y al amanecer darnos cuenta
de que somos los mismos y no sabemos nada
que no supiéramos ya.


(el poeta ocasional")

Claudio Rodríguez (1934/1999 )

La arena



La arena, tan desnuda y tan desamparada,
tan acosada,
nunca embustera, ágil,
con su sumisa libertad sin luto,
me está lavando ahora.

La vanagloria oscura de la piedra
hela aquí: entre la yema
de mis dedos,
con el susurro de su despedida
y con su olor a ala tempranera.

Vuela tú, vuela,
pequeña arena mía,
canta en mi cuerpo, en cada poro, entra
en mi vida, por favor, ahora que necesito
tu cadencia, ya muy latiendo en luz,
con el misterio de la melodía
de tu serenidad,
de tu honda ternura.


("cómo cantaba mayo")

Pedro Sevilla (1959 )

El tiempo



Era en el alto espejo del tocador aquel.

Mi madre, jovencísima, adolescente casi,
con los hombros desnudos,
se retoca el peinado
y a través del cristal me mira y me sonríe.

Por el postigo abierto de la ventana azul,
mariposa amarilla,
entra un rayo de sol que se posa en su cuello,
tiembla un poco y se va
dejando imperceptibles quemaduras.

Luego llegó el incendio de los años.



Escribir es sembrar



LLEGABA por las tardes, al sol puesto,
y sin decirle nada me sentaba a su lado
porque junto a su pecho se esfumaba mi angustia
y también porque olía su ropa a sol y a lumbre,
a campo y a honradez.

Cuando el sol era ya sólo un recuerdo
volvía del trabajo con su eterno cigarro,
con sus blancas camisas jornaleras,
y mientras preparaba mi madre agua caliente
y él ponía en la radio las noticias,
yo me daba a pensar, a imaginármelo
esparciendo semilla entre los surcos
que luego el sol, el agua y la paciencia
mudarían en verde y en espigas,
en pan para las dulces meriendas de los niños.

Por eso ahora lo imito. Y por eso
ahora que soy mi padre
esparzo estas palabras
en el raro silencio de un cuaderno,
les pongo el corazón y espero que germinen:
que la escritura alcance madurez cereal
y que un día alguien pueda,
como un trozo de pan y de memoria,
hacer de estos poemas su alimento.


Búsqueda eterna



COMO se entra en los muslos que uno ama,
con turbación y miedo,
buscando salvación, placer, ternura,
consuelo, vida, muerte,

así he entrado en los libros,
abriendo, acariciando, desgarrando,
en busca de palabras sanadoras,
de signos, de senderos luminosos,

asaltándome siempre,
muy dentro del abrazo o el poema,

la misma pesadumbre,
el mismo hondo silencio.


("la mirada del lobo" y "joseantoniofs")