Juventino Gutiérrez Gómez (1985 )

El manjar



Leticia,
esta mañana los periódicos declaran
que ya no eres la mesera
más deseada por los altos ejecutivos de Sanborn`s

Eres el plato del día en un terreno baldío.



("xochitlajoli", poesía contemporánea en lenguas originarias de Mèxico, ed. círculo de poesía, Méx. 2019)

Rómulo Bustos (1954 )

Poema de las pertenencias




A la hermana pertenecía el lado izquierdo
                                                      de la casa
Y las piedras pulidas que parecen soles
También eran suyos el color amarillo
Y la palabra alamud pronunciada suavemente,
los botones en forma de pequeños emperadores,
el santo y seña para entrar y salir de los espejos
(una vez quedó aprisionada en el espejo de la sala
y debió revelarme su secreto)
Eran míos
el fulgor de las nubes que anuncian la lluvia,
el juego de la peregrina, el palo yaya, las telas
crujientes como las alas de las grandes moscas,
la mitad de la palabra para abrir el día...
La otra mitad era de la hermana
Subíamos a la ventana bajo los trompeteros
y repetíamos: sayana, sayana
y la luz se asomaba como doblando una esquina
                                                                    del mundo
A veces no despertábamos y desde el sueño
                                                         soñábamos sayana
Era entonces más brillante el cielo
Nunca nos preguntamos
a quién pertenecían los dados cargados
                                                      del tiempo


("arcadia")

Efraín Huerta (1914/1982 )

Eres, amor, el brazo con heridas




Eres, amor, el brazo con heridas
y la pisada en falso sobre un cielo.
Eres el que se duerme, solitario,
en el pequeño bosque de mi pecho.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres el viejo llanto y la tristeza,
la soledad y el río de la virtud,
el brutal aletazo del insomnio
y el sacrificio de una noche ciega.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres un frágil nido, recinto de veneno,
despiadada piedad, ángel caído,
enlutado candor de adolescencia
que hubiese transcurrido como un sueño.
Eres, amor, la flor del falso nombre.

Eres lo que me mata, lo que ahoga
el pequeño ideal de ir viviendo.
Eres desesperanza, triste estatua
de polvo nada más, de envidia sorda.

Eres, amor, la flor del falso nombre.



("cómo cantaba mayo en la noche")

Álvaro Luquín (1984 )

No encuentro a mi mamá



¿Qué pasó entre nosotros, madre,
aquel funesto 11 de septiembre?
Nos debatíamos entre torres y aviones
mientras llenaban de sensores mi pecho.
Por qué no escapé de aquel dealer
que usó mi ingenuidad
y mi obsesión por el Acid House.
Si mal no recuerdo, el cardiólogo
dijo, en tono melancólico: tu cuerpo
no aguanta una línea más.
Lloramos. No. Tú lloraste.
Y antes de irnos le pregunté…
Me dijo que sí. Que fue culpa del gobierno.
Una excusa para la guerra.


("carruaje de pájaros")

Mario Santiago Papasquiaro (1953/1998 )

                                                             foto google


Tatuaje



Mi poesía es mi semilla obsesiva
la sandía parpadeante con que me baño & me muerdo
mi orquesta-adnauseam de niños perdidos
la radio-naranja de mis transmisiones más ácidas
Vista yo como pollo sin patas
o jarro de barro con frijoles acedos
Mueva yo mis pulmones cual alfiles o torres
o a puras burbujas de camaralenta
desde la golden catatonia / desde el clorofórmico estatus
a la manera del jazz de Coltrane
me desentierre & salpique
Mi poesía es mi sonrisa
mi lujuria / mi gula
mi galáctico estilo de vagabundear sin 1 quinto
mi engrapado pasito
mi catapulta proteica de extraño sabor & mejor condimento
el puente de instantes & besos
que elijo & elijo / como veneno & escudo
el lote baldío donde a silbidos de humo
prendidísimo a mi plumaje / a mis garras
atentísimo sólo a mi propio almuerzo desnudo
a la ½ de 1 pesadilla
en el cuarto oscuro de 1 pildorita con alas
en menos de lo que chilla 1 relámpago
con sólo hacerme ven ven con tu dedo
caminando muy en ti
vas a encontrarme
vas a encontrarme


("revistaaltazor")

Elvio Romero (1926/2004 )

Así es ella, me dije




Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.


Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.


Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.


La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.


Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.


Así mismo, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,

la libertad por la que canto es ella!


("blogpoemas")

Homero Pumarol (1971 )

Soy otro poeta




No me visita la Diosa poesía,

después de haber jugado en mi cama tantos años,

bajo juramento mi soledad le ha confesado:

“El poeta ya no se hace daño”.



La maldita no soporta verme sobrio,

dobla mis espejos, desdobla mis sueños,

un millón de palabras suenan, suenan, suenan...

hasta que mi serenidad levanta su tormento.



No entiende que soy otro poeta,

ya no quemo mi cerebro a metaforazos,

disfruto más el fuego de cada palabra

y prefiero la templanza al azur maldito.



Como si nunca hubiera masticado vidrio,

tragando millones de palabras por segundo,

ahora puedo crear sin límites,


respiro cada vez mejor, respiro cada vez más libre.


("omni-bus")