sábado, 14 de septiembre de 2019
Denise Levertov (1923/1997 )
El crecimiento de un poeta
iii
Sordo hasta que oye
la respuesta:
campana
amable, que dobla
y habla
del Tiempo fiel, esa corriente
(incesante) de la sangre fiel.
Las respuestas echan abajo
los límites
(esos diques pretenciosos),
y la pregunta se revela.
Las preguntas, piedras
desprovistas de tierra,
golpes en la puerta, son un latido
en la sien:
la danza insistente
del Quién, el Cómo y el Dónde,
las manos en la cintura del Cuándo.
("revista altazor",versión sandra toro)
viernes, 13 de septiembre de 2019
Dionisio Ridruejo (1912/1975 )
Nostalgia del primer amor
Tu soledad de nieve reclinada,
virginal y sencilla, en mi memoria,
como agua fiel de fatigada noria
viene a regar mi voz enamorada.
¡Cómo recrea el alma sosegada
la penumbra y dulzor de aquella historia
con resplandores de tardía gloria
entre abejas y frutos constelada!
¡Oh, delicada llama, ardor primero
velado en llanto y celestial mirada,
par del trino, la fuente y la azucena!
Mírame combatido y prisionero
volver a tu ilusión breve y tronchada
como un temblor en la desierta arena.
("zendalibros·)
Tu soledad de nieve reclinada,
virginal y sencilla, en mi memoria,
como agua fiel de fatigada noria
viene a regar mi voz enamorada.
¡Cómo recrea el alma sosegada
la penumbra y dulzor de aquella historia
con resplandores de tardía gloria
entre abejas y frutos constelada!
¡Oh, delicada llama, ardor primero
velado en llanto y celestial mirada,
par del trino, la fuente y la azucena!
Mírame combatido y prisionero
volver a tu ilusión breve y tronchada
como un temblor en la desierta arena.
("zendalibros·)
jueves, 12 de septiembre de 2019
Hilario Barrero (1946 )
Fado
Fuera llueve despacio y anochece,
es domingo y octubre, en la cama deshecha
se enfrían los tizones que ardieron por la tarde,
y Amalia canta en verso de Camoens,
ya su voz enterrada en un fado de agua,
la canción que compramos en la rúa do Carmo
después de conocer en el Rossío
aquel garoto tierno que nos abrió su cama.
Para tão longo amor tão curta a vida.
("trianarts")
Fuera llueve despacio y anochece,
es domingo y octubre, en la cama deshecha
se enfrían los tizones que ardieron por la tarde,
y Amalia canta en verso de Camoens,
ya su voz enterrada en un fado de agua,
la canción que compramos en la rúa do Carmo
después de conocer en el Rossío
aquel garoto tierno que nos abrió su cama.
Para tão longo amor tão curta a vida.
("trianarts")
miércoles, 11 de septiembre de 2019
Westonia Murray (1938 )
Crecí apartada
Crecí apartada de mi familia
Y de un grupo literario
Hablé sola como el hongo
Debajo de los grandes bosques
Por mi pequeñez
Por mi veneno
¿Nadie más oyó mis poemas?
El saquito de té
El saquito de té
Suelta su secreto
A altas temperaturas
Me podía quedar quieta
Viendo la pava hervir
Silbar unos minutos su llamado
Como en su momento oí
Mi escritura bullendo Guardada
Lo que puede permanecer
Tanto tiempo al fuego
Tiene que ser poderoso
("eterna cadencia" y ""la primera piedra", traducción tom maver)
Crecí apartada de mi familia
Y de un grupo literario
Hablé sola como el hongo
Debajo de los grandes bosques
Por mi pequeñez
Por mi veneno
¿Nadie más oyó mis poemas?
El saquito de té
El saquito de té
Suelta su secreto
A altas temperaturas
Me podía quedar quieta
Viendo la pava hervir
Silbar unos minutos su llamado
Como en su momento oí
Mi escritura bullendo Guardada
Lo que puede permanecer
Tanto tiempo al fuego
Tiene que ser poderoso
("eterna cadencia" y ""la primera piedra", traducción tom maver)
martes, 10 de septiembre de 2019
Cesare Pavese (1908/1950 )
El amigo que duerme
¿Que le diremos esta noche al amigo que duerme?
La palabra más tenue nos trepa a los labios
desde la pena más atroz. Miraremos al amigo,
sus inútiles labios que no dicen nada,
hablaremos en voz baja.
La noche tendrá el rostro
del antiguo dolor, que resurge cada tarde,
vivo e impasible. El silencio remoto
sufrirá como un alma, mudo, en lo oscuro.
Hablaremos a la noche que respira en voz baja.
Oiremos cómo gotean los instantes en lo oscuro,
más allá de las cosas, en el ansia del alba,
que llegará súbitamente tallando las cosas
contra el muerto silencio. La luz inútil
revelará el rostro absorto del día. Los instantes
callarán. Y las cosas hablarán en voz baja.
("trianarts", trad. de carles josé i solsora)
¿Que le diremos esta noche al amigo que duerme?
La palabra más tenue nos trepa a los labios
desde la pena más atroz. Miraremos al amigo,
sus inútiles labios que no dicen nada,
hablaremos en voz baja.
La noche tendrá el rostro
del antiguo dolor, que resurge cada tarde,
vivo e impasible. El silencio remoto
sufrirá como un alma, mudo, en lo oscuro.
Hablaremos a la noche que respira en voz baja.
Oiremos cómo gotean los instantes en lo oscuro,
más allá de las cosas, en el ansia del alba,
que llegará súbitamente tallando las cosas
contra el muerto silencio. La luz inútil
revelará el rostro absorto del día. Los instantes
callarán. Y las cosas hablarán en voz baja.
("trianarts", trad. de carles josé i solsora)
lunes, 9 de septiembre de 2019
Rubén Bonifaz Nuño (1923/2013 )
Yesod
X
Detallado por mis insistentes
radares rústicos, descansa,
tendido y lánguido a la sombra
del reciente placer, tu cuerpo.
Acaso en sueños, corredora,
tu peso fluvial traspasa ríspidas
cumbres de bosques, precipicios
de corolas traspone; de alas
tus tobillos calzas y endiademas
Con tus suaves músculos, alegres
de enjambrarse con aromas tuyos,
santifica el aire los segundos
de esta hora sagrada: monumentos
de un tiempo niño todavía.
En tanto, el copal en tus braseros
suda sus imanes femeninos;
tuerce sus anillos de benignas
sierpes, su vibrátiles membranas,
sus narcóticas enredaderas.
Y se adensa su esencia en torno
de ti, y la regalas y te gozas.
("Del templo de su cuerpo", ed. fce, méxico, col. letras mexicanas, no.120, 1992)
X
Detallado por mis insistentes
radares rústicos, descansa,
tendido y lánguido a la sombra
del reciente placer, tu cuerpo.
Acaso en sueños, corredora,
tu peso fluvial traspasa ríspidas
cumbres de bosques, precipicios
de corolas traspone; de alas
tus tobillos calzas y endiademas
Con tus suaves músculos, alegres
de enjambrarse con aromas tuyos,
santifica el aire los segundos
de esta hora sagrada: monumentos
de un tiempo niño todavía.
En tanto, el copal en tus braseros
suda sus imanes femeninos;
tuerce sus anillos de benignas
sierpes, su vibrátiles membranas,
sus narcóticas enredaderas.
Y se adensa su esencia en torno
de ti, y la regalas y te gozas.
("Del templo de su cuerpo", ed. fce, méxico, col. letras mexicanas, no.120, 1992)
domingo, 8 de septiembre de 2019
Manuel Maples Arce (1898/1981 )
Saudade
Estoy solo en el último tramo de la ausencia
y el dolor hace horizonte en mi demencia.
Allá lejos,
el panorama maldito.
¡Yo abandoné la Confederación sonora de su carne!
Sore todo su voz,
hecha pedazos
entre los tubos de la música!
En el jardín interdicto
-azoro unánime-
el auditorio congelado de la luna.
Su recuerdo es sólo una resonancia
entre la arquitectura del insomnio.
¡Dios mío,
tengo las manos llenas de sangre!
Y los aviones,
pájaros de estos climas estéticos,
no escribirán su nombre
en el agua del cielo.
("blogdepoemas")
Estoy solo en el último tramo de la ausencia
y el dolor hace horizonte en mi demencia.
Allá lejos,
el panorama maldito.
¡Yo abandoné la Confederación sonora de su carne!
Sore todo su voz,
hecha pedazos
entre los tubos de la música!
En el jardín interdicto
-azoro unánime-
el auditorio congelado de la luna.
Su recuerdo es sólo una resonancia
entre la arquitectura del insomnio.
¡Dios mío,
tengo las manos llenas de sangre!
Y los aviones,
pájaros de estos climas estéticos,
no escribirán su nombre
en el agua del cielo.
("blogdepoemas")
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