El secreto de decir lo que no se oye
El silencio no crece
se petrifica
Sueñan los fósiles con ser peces de colores
saltar fuera de la boca
en busca de un mar que ya no existe
("atardecer del séptimo día", ed. iced, durango, méx 2005, col. cielo de palabras)
miércoles, 14 de agosto de 2019
martes, 13 de agosto de 2019
William Ospina (1954 )
El geólogo
Aquí hubo un mar hace un millón de años.
El hombre no lo sabe, mas la piedra se acuerda.
Pártela: hay un cangrejo en sus entrañas,
Todo de piedra ya, forma magnífica
Que se negó a ser polvo.
Ante el peñasco y el guijarro, piensa
Que acaso fueron seres dolorosos,
Sangre y pulmones palpitantes.
Entre la ciega roca
Y el trémolo extasiado de la salamandra
Tan sólo hay tiempo.
(muro fb de daniel montoly)
Aquí hubo un mar hace un millón de años.
El hombre no lo sabe, mas la piedra se acuerda.
Pártela: hay un cangrejo en sus entrañas,
Todo de piedra ya, forma magnífica
Que se negó a ser polvo.
Ante el peñasco y el guijarro, piensa
Que acaso fueron seres dolorosos,
Sangre y pulmones palpitantes.
Entre la ciega roca
Y el trémolo extasiado de la salamandra
Tan sólo hay tiempo.
(muro fb de daniel montoly)
lunes, 12 de agosto de 2019
José Carlos Cataño (1954/2019 )
Amores ilustres
Yo también podría decir algo acerca de eso. Guardaos
vuestras estrellas polares, vuestras interminables
noches de amor, vuestras damas exquisitas, vuestras
hembras calientes como una mañana por Nyangabulé.
Tanto me da.
Acaso el amor sea el instante en que tiemblan dos
cuerpos demorando derramarse el uno en el otro, los
ojos en los ojos, la lengua en el secreto previo al
desfallecimiento.
Su rostro no era hermoso y era persona de pocas
palabras. Tenía desde noviembre no sé qué semilla en
agua, y ayer, como quien dice, se convirtió en un
tallo finísimo, imparable, en la alegría de la casa.
Tanto me río de lo que sobrevive al verano, que ya sé
lo que es suficiente.
("amediavoz")
Yo también podría decir algo acerca de eso. Guardaos
vuestras estrellas polares, vuestras interminables
noches de amor, vuestras damas exquisitas, vuestras
hembras calientes como una mañana por Nyangabulé.
Tanto me da.
Acaso el amor sea el instante en que tiemblan dos
cuerpos demorando derramarse el uno en el otro, los
ojos en los ojos, la lengua en el secreto previo al
desfallecimiento.
Su rostro no era hermoso y era persona de pocas
palabras. Tenía desde noviembre no sé qué semilla en
agua, y ayer, como quien dice, se convirtió en un
tallo finísimo, imparable, en la alegría de la casa.
Tanto me río de lo que sobrevive al verano, que ya sé
lo que es suficiente.
("amediavoz")
domingo, 11 de agosto de 2019
Jesús Cárdenas Sánchez (1973 )
Dejar de ser unidad
Quiere ser una mota de polvo más,
un grupo de moléculas reunidas.
Quiere contar con una habitación
iluminada, un ajetreo cálido,
formar parte de un grupo,
salir al encuentro de la muchedumbre
hasta ser insufrible.
Se aleja de los actos solitarios,
se informa de las reuniones locales,
se apunta al gimnasio, a idiomas, a talleres.
Va al encuentro de la tertulia,
al roce de una tasca o una bodega.
Busca ser murmullo de vida,
caer en esas trampas comunes.
Busca en foros, en chats otros iguales,
la señal de palabras enlazadas.
Busca, en realidad, el equilibrio en los otros,
alguien a quien poder aferrarse ahora.
Aún entonces no da gracias a la vida,
pues dejará de ser una quimera
mientras solo un mantel aguante
con un cubierto y un vaso.
("portal de poesía")
Quiere ser una mota de polvo más,
un grupo de moléculas reunidas.
Quiere contar con una habitación
iluminada, un ajetreo cálido,
formar parte de un grupo,
salir al encuentro de la muchedumbre
hasta ser insufrible.
Se aleja de los actos solitarios,
se informa de las reuniones locales,
se apunta al gimnasio, a idiomas, a talleres.
Va al encuentro de la tertulia,
al roce de una tasca o una bodega.
Busca ser murmullo de vida,
caer en esas trampas comunes.
Busca en foros, en chats otros iguales,
la señal de palabras enlazadas.
Busca, en realidad, el equilibrio en los otros,
alguien a quien poder aferrarse ahora.
Aún entonces no da gracias a la vida,
pues dejará de ser una quimera
mientras solo un mantel aguante
con un cubierto y un vaso.
("portal de poesía")
sábado, 10 de agosto de 2019
Jesús Cárdenas Sánchez (1973 )
Llegar a un pueblo de la sierra
Llegas con la astilla hendida
de los que dejan que el amor se mueva por inercia
con la mirada lejana, con el olfato de un cazador,
sin escuchar el rumor del río
ni siquiera la labor de las cigüeñas.
Llegas con el temblor de la primera vez,
de una de tantas ciudades dormitorio,
demasiado ligero de ropa y con el pelo alborotado.
Fumas con aire de desprendido, queriendo agradar,
en busca de los bares típicos de los pueblos;
pronto deseas ser uno más, amante de lo ajeno.
Llegas de fuera y quieres comparar
lunas y crepúsculos, lugares y climas,
el aire y hasta la tierra,
cómo arde la luz;
el ritmo infinitamente distinto.
Intuyes que esto empieza bien.
Llegas con la herida profunda
sin frenos inmediatos,
con ganas de morder la guinda,
de acariciar la misma luna,
de sentirte cerca de la piel extranjera.
No sé si te conducirán a la nostalgia
este frío poco dócil
y la lluvia que vendrá pálida
y la humedad adherida,
de algunas palabras que buscan la soledad.
("portal de poesía")
Llegas con la astilla hendida
de los que dejan que el amor se mueva por inercia
con la mirada lejana, con el olfato de un cazador,
sin escuchar el rumor del río
ni siquiera la labor de las cigüeñas.
Llegas con el temblor de la primera vez,
de una de tantas ciudades dormitorio,
demasiado ligero de ropa y con el pelo alborotado.
Fumas con aire de desprendido, queriendo agradar,
en busca de los bares típicos de los pueblos;
pronto deseas ser uno más, amante de lo ajeno.
Llegas de fuera y quieres comparar
lunas y crepúsculos, lugares y climas,
el aire y hasta la tierra,
cómo arde la luz;
el ritmo infinitamente distinto.
Intuyes que esto empieza bien.
Llegas con la herida profunda
sin frenos inmediatos,
con ganas de morder la guinda,
de acariciar la misma luna,
de sentirte cerca de la piel extranjera.
No sé si te conducirán a la nostalgia
este frío poco dócil
y la lluvia que vendrá pálida
y la humedad adherida,
de algunas palabras que buscan la soledad.
("portal de poesía")
viernes, 9 de agosto de 2019
Rocío González (1962/2019)
Neurocirugía 211
Amanecì con un lobo hambriento en la cabeza,
tan asustado como yo,
tensa sus músculos,
mira sin parpadeos,
jadea...
tal vez ocupa tu lugar, astrocitoma,
ahora que te has ido.
Tiene un secreto
y escupe trozos que te ha robado,
se alimenta de lo que ya no eres,
en la falsa creencia de envenenarse con tu mal.
Ignora nuestro pacto
(que no se afilie el mar con tu cabello,
reminiscencia de la deformidad,
todo es uno y lo mismo: olas que van y vienen
¡Ese olor!
ese saber de nadie para nadie),
a tientas encuentro su pelaje
y lo acaricio,
incrédulo, se debate entre el instinto
y el amor,
se va
("neurología 211, trilce ediciones, mèx., 2013)
Amanecì con un lobo hambriento en la cabeza,
tan asustado como yo,
tensa sus músculos,
mira sin parpadeos,
jadea...
tal vez ocupa tu lugar, astrocitoma,
ahora que te has ido.
Tiene un secreto
y escupe trozos que te ha robado,
se alimenta de lo que ya no eres,
en la falsa creencia de envenenarse con tu mal.
Ignora nuestro pacto
(que no se afilie el mar con tu cabello,
reminiscencia de la deformidad,
todo es uno y lo mismo: olas que van y vienen
¡Ese olor!
ese saber de nadie para nadie),
a tientas encuentro su pelaje
y lo acaricio,
incrédulo, se debate entre el instinto
y el amor,
se va
("neurología 211, trilce ediciones, mèx., 2013)
jueves, 8 de agosto de 2019
Alfonso Costafreda (1926/1974 )
El silencio
No puedo hablar; aunque quisiera
no puedo hablar con alegría.
¿Qué he de decir? Ni tan siquiera
presentar puedo una página limpia.
No puedo hablar, sólo tinieblas crecieran
sobre la hierba maldita.
He de callar, pero yo diera
mi vida.
("zenda libros")
No puedo hablar; aunque quisiera
no puedo hablar con alegría.
¿Qué he de decir? Ni tan siquiera
presentar puedo una página limpia.
No puedo hablar, sólo tinieblas crecieran
sobre la hierba maldita.
He de callar, pero yo diera
mi vida.
("zenda libros")
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