miércoles, 30 de octubre de 2013

John F. Deane poeta


Fugitivo
 
El viejo, en su bata bordada, de color ciruela madura,
está sentado en silencio, en su propio mundo; más allá
                                                        /de las altas ventanas
hay tulipanes de un encendido rojo sangre, narcisos
fúnebres, desordenados por el viento. El amor llega
tambaleándose a su alrededor; él se contiene ausente,
                                                                /resuelto a partir,
me abandona a la mitad de la oración, mis palabras
cada una de ellas, como pétalos, cayendo alrededor de mis pies.
 
 
(texto tomado del blog "ogham", versión: Esteban Moore)  

No hay comentarios:

Publicar un comentario