Fugitivo
El viejo, en su bata bordada, de color ciruela madura,
está sentado en silencio, en su propio mundo; más allá
/de las altas ventanas
hay tulipanes de un encendido rojo sangre, narcisos
fúnebres, desordenados por el viento. El amor llega
tambaleándose a su alrededor; él se contiene ausente,
/resuelto a partir,
me abandona a la mitad de la oración, mis palabras
cada una de ellas, como pétalos, cayendo alrededor de mis pies.
(texto tomado del blog "ogham", versión: Esteban Moore)
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