Olga Orozco (1920/1999 )

Nadie me desmintió...

 Nadie me desmintió la primavera, ni el ardor de las
   ascuas, ni el oro de la fiesta.
Pero hace muchos años que habito en esta choza en
  medio del bosque,
donde las ramas hablan sin motivo, los silencios son
   crueles
y en los sueños más bellos se cobijan los lobos.
Tal vez sea la casa de la bruja, o quizás la posada de
   las ánimas.
No lo sé; lo he olvidado
como se olvida uno las luces y las sombras de
   costumbre,
o acaso me confunda con el rincón para las
   penitencias o con el apeadero de los vientos.
Aquí los días tiemblan, tormentosos, porque les
   temen a las noches.
Nunca se asoma el sol, siempre acosado por los
.   largos colmillos del invierno,
y todo cuanto amé se disolvió en las nubes
o me fue arrebatado por unas alas pálidas que llegan
   y se van
y en cuya duras plumas se guarece tal vez
   la eternidad.
¿Cómo llegué a esta cueva sin calor y sin
   misericordia?
No he dejado guijarros ni migajas de pan como
   señales de luz para el regreso.
¿Y hacia dónde volver, si todos los caminos me
   devuelven aquí,
como en los laberintos de los niños perdidos?
Aunque quizàs no vuelva de nuevo a este lugar sólo
   porque algún vértigo me aspire
sino porque lo llevo adherido a mis pies, a mi
   propia condena.
Lo anticipó la niebla girando con mi paso en el
   jardín;
lo anunciaba el reflejo de esta casa todavía remota
   en el estanque;
lo confirma el chirrido de tu llave en la puerta del   
   oxidado amanecer,
cuando ya te aproximas, cuando ya me olfateas,
   cuando llegas.
Sí, tú, la enemiga invisible con corazón de perro,
sombra de cuervo, rastro de serpiente;
la voraz que consume un poco cada día esta mano
  que asomo a través de la jaula,
a través de mi cuento, hasta el otro final.


(texto tomado de Últimos poemas, edición y prólogo de Ana Becciú, ed. Bruguera, Barcelona, 2009.)